Я с трудом приподнялся из-за валявшегося на полу сейфа и взглянул в темный проем бывшей двери. Дым и пыль немного рассеялись, и мне удалось разглядеть двигавшиеся в нашу сторону прямоугольники. За прямоугольниками прятались бойцы и стреляли через узкие бойницы. Свинцовая картечь Рубио их волновала мало. Ну, а что вы скажете о моих пулях со стальным сердечником?
Почти вслепую из-за застилавшей глаза боли, я нажал на курок и не отпускал его, пока автомат не замолк сам. Все. Обороняться больше нечем. Ну, хоть не зря — в коридоре на полу валялись железные щиты и из-под них слышались предсмертные хрипы охранников.
— Гарви, ты ранен? — крикнул Рубио.
— Немного зацепило, — постарался как можно бодрее ответить я. — Пустяки. Что там у доктора?
— Да помогите же вы мне! — отозвался тот. — Система не включится, если двери не запереть снаружи.
Но в ответ из коридора раздался плотный залп, затем второй. Под таким огнем перебежать комнату от двери к разряднику — смертельный риск. Рубио это понимал и оставался на месте, перезаряжая оружия. Я же и вовсе поделать ничего не мог.
— Гарви, в твоей штуке заряды остались?
— Нет. Я пустой.
— Плохо дело. Сейчас они сейчас пойдут в атаку. Не продержимся.
Я в это время блевал кровью, стоя на четвереньках за сейфом. Вместе с рвотой пришло понимание скорого прихода смерти. Мне даже почудилась дама с косой, стоящая за моей спиной. Странно, но ужаса я не испытывал. То ли некогда было, то ли уже свыкся с этой мыслью, идя сюда, к черту в пасть. То ли опыт сказался — не в первой умирать. Как бы то ни было, а граната в нагрудном кармане мне уже не понадобится, и так издохну. А вот другу помочь постараюсь. Собрав в кулак последние силы, я швырнул гранату в самый конец коридора, туда, где за углом прятались в ожидании атаки стрелки.
Даже не знаю, что меня окончательно достало, последний залп солдат или осколки моей же гранаты. В грудь, будто камнями швырнули. Тут же вся комната закрутилась в сумасшедшей кадрили, и свет медленно и окончательно угас. Вроде бы слух еще различал какие-то звуки…
— Гарви, ты их всех прикончил!
…….
— Ну, теперь- то поможете?
…….
— Парень, что с тобой? Очнись!
…….
— Скорее же!
…….
— Помоги его перенести в разрядник.
— Что?! Вы обещали, вы поклялись!
…….
— Ты что, гад, думаешь, я позволю душе этого человек отправиться в небытие, в то время, как ты, негодяй, будешь делать бесчеловечные опыты в своем мире?
…….
Потом, вроде бы, прогремел выстрел. Громкий выстрел трехствольного крупнокалиберного дробовика.
…….
— Гарви, дружище, потерпи, не умирай еще хоть минуту. Продержись, умоляю. Господи! Прости меня, что занимаюсь твоим делом. Но кто позаботится о душе моего друга, ведь ты так далеко! Прости меня, господи!
…….
Потом пришла Вера. Она гладила мою щеку и шептала:
— Милый, я ведь тебя просила не уходить. Почему ты меня не послушался?
Затем ее лицо растворилось в ослепительном белом свете.
Мой отец Ксавье Моруа был во всех отношениях человеком неординарным. Когда о человеке говорят, что он сам себя сделал — это обычно, комплимент. Мой отец действительно сделал себя сам. Но, видимо, поначалу у него не очень получалось. Начать с того, что к возрасту Иисуса — тридцати трем годам — в пассиве Ксавье Моруа значились две судимости за мелкое воровство и хулиганство, тоже не крупное. Плюс хронический алкоголизм и незавидная репутация клошара. Что касается актива — то его попросту не было. Ни постоянного места жительства, ни работы, ни семьи, ни, естественно, денег. И в перспективе — смерть где-нибудь под мостом от ножа собутыльника по причине спора о дележе спиртного.
И вдруг, в один прекрасный день… Нет, вру. Не день, а ночь, и далеко не прекрасная. Скорее это была «ночь четырех ненастий». Во всяком случае, говорят, тогда разразилась сильнейшая гроза с ливнем и даже градом. Так вот, в эту ночь отец вышел из-под моста, где ночевал последнее время и круто изменил жизнь. Свою, нашего городка и окружающих его людей.
Наш город был невелик. Не то чтобы все знали друг друга, но и не Париж, где не знают в лицо даже ближайших соседей. Мосье Гоше — директор и совладелец самого крупного в городе предприятия очень удивился, когда увидел утром в приемной сына своего старого знакомого Жана Моруа. Парень, насколько было известно, конченный — клошар, алкоголик, бездельник. И вдруг обращается с просьбой о работе. Любой! Видать допекло. Даже говорит еле-еле. Подбирает слова, будто иностранец.
Короче, пожалел мосье Гоше беспутного Ксавье — оформил разнорабочим, предупредив, что при первом же срыве тот отправится прямиком за ворота.
А потом начались чудеса. За ворота Ксавье, судя по всему, не собирался. Работал очень старательно, делал то, что и эмигранты-африканцы делать не хотели. Со временем, освоившись, приодевшись, сняв жилье, он снова появился в приемной мосье директора. На этот раз просился на работу в цех. И получил место ученика разливщика металла. Но и на этом Ксавье останавливаться не собирался. Пахал, как заведенный. Даже товарищи стали его сторониться, считая чуть ли не штрейкбрехером. Знаете, у нас влияние коммунистов было всегда очень сильно… Ксавье же на все это не обращал никакого внимания. Работал, заочно учился, продвигался по служебной лестнице. Не удивительно, что к сорока годам он возглавил цех, в котором начинал учеником литейщика, а вскоре вошел и в правление.
То, что автором проекта слияния нашего завода с крупной машиностроительной корпорацией был отнюдь не старенький мосье Гоше — не было секретом ни для кого. Инициатором этого был Ксавье Моруа и еще несколько человек в правлении. Не больно-то нужно было крупному промышленному гиганту объединяться с таким, скажем прямо, не очень большим и далеко не передовым заводишком, как наш. Но тут, скорее всего, сыграло свою роль изобретение отца — новая конструкция генератора. Не мне, гуманитарию, судить, но говорят, это было новое слово в электротехнике, сравнимое с изобретениями самого Николо Теслы. Так оно было или нет, но на деньги от продажи патента мы живем уже давно, и будем жить в дальнейшем. Нашему же городку это принесло инвестиции и новые рабочие места. Отец здорово поднялся по служебной лестнице, заняв неплохой пост в штаб-квартире корпорации. Ну и, конечно, заслужил уважение и благодарность земляков.
В это самое время и произошла его встреча с моей матерью.
Я все время называю Ксавье Моруа своим отцом, но на самом деле он был моим отчимом. У матери в то время произошел разрыв с ее парнем, и она осталась одна с полугодовалым ребенком — мною — на руках. Во Франции это, конечно, особого значения не имеет, даже в таких патриархальных провинциях, как наша. Но жить-то на что-то надо. Вот мой дед и обратился к успешному земляку и сыну своего друга с просьбой пристроить дочь на какую-нибудь непыльную работу. Так моя матушка заступила на должность секретаря мосье Моруа.
Но секретарем мать проработала не долго. Не прошло и года, как она стала мадам Моруа. Разница в возрасте между супругами составляла почти двадцать лет, но мать об этом никогда не жалела. Не пришлось жалеть и мне. Отец относился ко мне точно так же, как и появившимся вскоре брату и сестре. Никакой разницы я не чувствовал. Да что там говорить! О том, что Моруа — не родной отец, я случайно узнал уже в шестнадцатилетнем возрасте, когда искал что-то из документов. Когда я обратился к отцу за разъяснениями, тот только спросил:
— Это как-то изменит наши с тобой отношения? Нет? Ну, так не суй нос, куда не следует. Не то возьму ремень и докажу, что я все-таки тебе отец.
Больше мы к этой теме не возвращались.
Да, он был нам хорошим отцом. Несмотря на занятость, он умудрялся всегда выкраивать время на общение с семьей. С ним можно было посоветоваться по любому вопросу, будь то контрольная по математике или выбор подарка девушке, ремонт велосипеда или планы на будущее. А его отпуска! Мы полмира объездили всем нашим табором, чего только не насмотрелись — Рим, Нью-Йорк, Сидней… Ныряли в Карибском море, катались на лыжах в Альпах…Да что там говорить! Я не встречал среди знакомых человека, столь любившего жизнь. Он буквально выжимал из нее впечатления, как сок из фруктов. Если работал — то до седьмого пота, если кутил — то до утра, а уж если любил — мать, детей, друзей — то в лепешку расшибался, чтобы окружающие его люди были счастливы. Теперь, когда его не стало, нам будет очень не хватать нашего папа.
Странная все-таки вещь — судьба. Единственное, чего отец почему-то всю жизнь боялся — это грозы. Будто предчувствовал недоброе. И его опасения сбылись. Он погиб от удара молнии, когда возвращался с работы домой. Молния выбрала, почему-то именно его «Мерседес», застрявший в километровой пробке. Автомобиль, как ни странно, почти не пострадал. Остался жив и сотрудник, сидевший на заднем сидении. А вот отец… Единственно, что успокаивает, это то, что господь подарил ему быструю и неожиданную смерть.
