у меня ещё дружба с Андроповым не реализована. А что, мог бы стать другом всех генсеков, исторической личностью.
Из машины звоню Наташке и в дежурку. Всё в порядке, всё норм. Там усиленный наряд. Ну, что же, еду я на катран. Сначала встречаюсь со своими объединёнными силами, а потом на катран.
Красная Армия, марш, марш вперёд,
Реввоенсовет нас в бой зовёт.
Ведь от тайги до британских морей
Красная Армия всех сильней!
Как Саша Белый, только круче. Милицейский бобик с мигалкой, потом «Волга», ещё «Волга», две ментовские «буханки» и военная «шишига»
Так пусть же Красная сжимает властно
Свой штык мозолистой рукой,
И все должны мы неудержимо
Идти в последний смертный бой!
И звуковая дорожка у нас покруче будет. Постепенно, по мере приближения к объекту, Саша Белый превращается в Нео из «Матрицы». Дробовика и кожаного плаща недостаёт, но ритм, содрогание сфер и печатный шаг, всё оттуда. Красная или синяя? И песни уже другие.
На дискотеке вы водяры примите,
Потом подвалит к вам такая Тринити,
С короткой стрижечкой и в черном платьце
И предлагает вам узнать о матрице.
Сама похожая вся на евреечку,
Пришла сказать тебе: 'Ты батареечка,
Давай поехали, тебя не хватятся,
Ведь это матрица, как в фильме «Матрица»'
Ну, что, братушки-солдатушки, порезвимся-потешимся?
Я вхожу первым, за мной мои генералы, за ними легионеры, несокрушимые, презирающие опасность, несущие справедливость. Кого тут нужно принудить к миру? Выходи строиться.
Игры на точке нет, атмосфера напряжённая. За столом сидят пятеро лаврушников, по залу рассредоточено несколько боевиков. Ну, как боевиков, просто громил, возможно, со стволами. Да вот только куда им до моих спецназовцев, прошедших через мясорубку войны, пока эти герои обирали торговок зеленью.
Великолепная пятёрка за столом вращает глазами и шлёпает губами, осматривая диспозицию. Не ждали что ли? Ну, в другой раз подумаете, прежде, чем соваться в столицу нашей Родины. Если выживете, конечно.
— Ну, и кто тут Мирико Тбилисский? — спрашиваю я.
— Э-э-э! — сочно брызжет негодованием обрюзгший толстяк. — Ты чё творишь, а? Ты чё фараонов пригнал, чмо? Кто так дела делает, а? Ты кто такой, в натуре? Ты крыса ссученная! Ты нам бабки за Питер должен! Ты…
— Значит, ты, Мирико? — перебиваю я поток его красноречия. — Три ляма с вас, джигиты!
Сразу поднимается гвалт. Все пятеро воров вскакивают, начинают махать руками, кричать.
— Э!
— Ох**ел совсем!
— Мусор!
— Ты наших братьев в Питере…
— Ты миллион должен!
Я киваю своему парню с калашом и он пускает очередь в потолок. Похеру, отремонтируем потом. Наступает тишина.
— Ты всосал, Мирико? — спрашиваю я, и сам удивляюсь, насколько недобро звучит мой голос.
— Какие три миллиона! — рычит он и направляет на меня указательный палец. — Ты мне должен, сынок. За Питер. За моих людей. Убери мусоров и поговорим по-мужски. Как люди.
— Что? — прищуриваюсь я. — С тобой, как люди? Ты урка, как я с тобой могу говорить? Звони, доставай бабки.
Я поворачиваюсь и делаю знак, чтобы мне принесли телефон.
— Звони, тупой вор, пришедший в мой дом с мечом.
— Эй, ты, чмо! — начинает махать руками молодой и, судя по всему, очень горячий парень, стоящий передо мной чуть слева. — Я сегодня твою девку в рот вые…
Не успевает. Не успевает он договорить, потому что я с разворота бью его по кадыку. Один удар. Резкий, злой, точный. И сильный, я весь гнев в него вкладываю. Один удар, и он проглатывает язык. Больше уже так не скажет. Гарантирую.
Он хрипит и падает, как подкошенный.
— Кто-нибудь ещё хочет высказаться в подобном ключе?
Громилы потихонечку подтягиваются, группируясь вокруг своих законных воров.
— Звони, Мирико, — киваю я. — Мне похеру все ваши понятия, ваши воровские идеи, ваши расклады. Похеру, я не из ваших. Тебе со всей этой тупой хренью, с ауешными традициями к Цвету надо было обратиться, он в этих делах шарит. Вот, он бы тебя по вашему закону уделал. Но ты решил ко мне сунуться, подумал, так проще? Ошибся ты, попутал. Звони, добывай три ляма. И это ещё щедрое предложение. Три ляма и поедешь на зону. Ты и твои люди. За поджог, повлекший гибель. Ну, а если не хочешь платить, всё равно заплатишь. Кровью только.
— Ты покойник, — шипит лысый, с бешеным взглядом, чувак, стоящий рядом с Мирико. — Вы все здесь…
Бабах! На лбу его появляется маленькое красное пятнышко, а из затылка вырывается красный фейерверк, забрызгивая, мордоворотов, стоящих сзади. Они кричат, естественно, гомонят на своём языке.
— Мелия! — надрывно вскрикивает Мирико. — Что ты сделал!!!
Я поворачиваюсь, проверить, кто же это такой несдержанный. Дольф. Ну надо же.
— Вы зае**ли, черножопые, — рычит он. — Сейчас все рядом с ним поляжете. Бабки давайте!
Но его слова утопают в воплях гостей столицы. Кажется, гибель Мелии оказалась для них тяжёлым ударом. Мирико громко и гневно вопит и, практически не раздумывая, бросается ко мне, выхватывая нож.
Жест отчаяния. Шансов на победу у него, естественно нет. Ни у него, ни у его соплеменников. Раздаются выстрелы и за несколько секунд от армии завоевателей остаётся два вора и три боевика. Пять человек.
Как говорил мышонок Джерри, присылайте ещё котов.
— Товарищ подполковник, — киваю я Дольфу. — Вы так всю преступность изведёте.
— Если бы, — качает он головой. — На наш век хватит.
Оставшиеся в живых обещают достать не три, конечно, но один лям, что тоже неплохо, хотя, разумеется не достанут. Ну, хоть что-то на покрытие ущерба наскребут.
— Зря вы так, — сокрушённо качает головой уцелевший вор. — Надо было миром расходиться. Теперь война будет. Со всей Грузией ты воевать не сможешь.
— Как зовут тебя? — спрашиваю я.
— Пецо, — пожимает он плечами.
— Ты вор в законе?
— Да, соглашается он.
Он черноволосый, кареглазый
— Так вот, Пецо, ты глубоко ошибаешься, если думаешь, что вся Грузия будет из-за тебя или Мирико мстить или, тем более, пойдёт войной. Вы же уродливый нарост на прекрасном теле вашей земли. Все только спасибо скажут, если таких, как вы меньше станет. Понимешь?
Судя по всему, он понимает, поскольку голова его несколько раз обречённо кивает. Хорошо, что хоть кто-то что-то понимает, или думает что понимает…
Закончив здесь, я еду в другой зал,
