— Слава, а ты кем работаешь? — видимо, решив сменить тему, спросил Семен.
— Программистом, — нехотя ответил Слава.
— А я так и думал, уж больно ты логичный, да правильный. Всему доказательства ищешь, объяснения какие-то… А иногда просто нету их, этих объяснений.
— Жопа — есть, а слова — нет? Так что ли?
— Примерно так.
Они оба вновь замолчали. Семен наблюдал за дорогой, в кои-то веки соизволив сосредоточить свое драгоценное внимание на скользком асфальте. Он и в самом деле был матером своего дела. Водитель от Бога, как от Бога было умение Славы общаться с компьютерами на «ты». Семен чувствовал автомобиль, жил его жизнью, сливался с ровным урчанием мотора… И, наверное, поэтому это урчание и было таким ровным. Так Слава когда-то писал свои первые программы, тогда еще на забытом теперь pascal'e, который теперь даже в школах-то не преподают. Писал текст, не зная — чувствуя, как отреагирует на него компьютер, стоит запустить программу на выполнение. Зная, в каком месте произошел сбой задолго до того, как компилятор укажет ему на ошибку в тексте программы.
Он чувствовал компьютер. Как чувствовал, что Катя любит его… Как Семен чувствовал, что его компьютер обретает разум!
Это было даже забавным, сравнивать девушку и компьютер. Органическое и металлическое… Он любил Катю, и Катя любила его. Он любил компьютеры, понимал их, в отличие от многих, и компьютеры отвечали ему взаимностью. До сегодняшнего дня. До того, как нечто из виртуальности, worm из worm'ов, откусил ему кусок руки.
— Озадачил я тебя, парень? — спросил Семен.
— Да, есть маленько, — согласился Слава.
Машина летела по Большевистской, приближаясь к центру города. Скоро этот странный человек высадит его и продолжит свой путь на своем стареньком «Москвичонке», ухоженном, словно породистая болонка.
— Семен, а как вы думаете, компьютеры умеют любить?
— Да, здорово я тебя озадачил. — Семен улыбался, широко и открыто, как другу. Как и в любой игре к главному герою обязательно приходит добрый волшебник с такими, вот, усами, и рассказывает ему всю правду о мире, прибавляя опыта… Жизнь — игра. Мир — Матрица. Люди — … Люди — пища для виртуальных червей.
— Думаю, что умеют, — подумав, закончил Семен. — Должны уметь.
— А машины.
— Какие машины?
— Ну, ваша, например?
Вот тут, впервые за всю поездку, он озадачился по-настоящему. Человеку, чувствовавшему разумность компьютера, никогда не приходило в голову, что его может любить собственная машина!
— Думаю, что умеют. — ответил он, наконец. — Иногда мне кажется, что моя таратайка меня действительно любит, пусть она и не разумна.
— А чтобы любить, не обязательно быть разумным.
Семен хмыкнул, обгоняя по встречной полосе тяжелый грузовик.
— Да, пожалуй, прав. Хочешь одну любопытную историю? — сделав паузу, и сочтя молчание знаком согласия, он продолжил, — Не знаю, правда это, или нет, но ходит среди водителей одна легенда…
— О черном псе? — полувопросительно закончил за него Слава.
— Нет, хотя и о нем тоже. — усмехнулся Семен. — Вижу, ты не только со своими компьютерами общаешься, юный программист! Редко вижу человека, который слышал эту историю.
— Был у меня в детстве близкий друг, отец которого дальнобойщиком работал, так вот он, как раз, нам эту байку и рассказал.
— Почему «был»?
— Погиб, — со вздохом ответил Слава. — Ему лет пятнадцать было, когда отец взял его с собой в рейс, видимо хотел, чтобы сын по его стопам пошел. Ночью слетели с дороги и на полном ходу врезались в дерево… Отчасти поэтому я эту легенду и помню.
— Думаешь, они ЕГО и увидели?
— Да.
Семен тяжело вздохнул, не то реагируя на услышанное и соболезнуя трагедии почти десятилетней давности, то ли просто сожалея, что вольный полет по трассе закончился — «Москвичонок» намертво вклинился пробку, ожидая зеленого сигнала светофора, который, кажется, вообще не подавал признаков жизни.
Слава тоже молчал, время от времени поглядывая на часы. Не было еще и шести, торопиться было некуда…
Он думал о том, что если после всего этого кошмара он останется жив, то обязательно наведет справки среди друзей хакеров, нет ли в ИХ среде легенды о черном worm'e. Должна быть, ведь есть же у дальнобойщиков черный пес… Мистическое существо, в которое кто-то верит и суеверно крестится, когда ночью с дороги съезжает очередная фура, а кто-то считает глупой страшилкой. Серегин отец рассказывал им тогда, десяток лет назад, что один из его друзей однажды видел на трассе это нечто… Говорил, что каждый видит свой кошмар — своего пса, у которого нет даже определенной породы. Он приходит, когда водитель, утомленный дорогой на черти-какой день пути, начинает клевать носом за рулем. Появляется из ниоткуда, когда глаза человека слипаются, и лишь руки, словно автопилот самолета, сами собой удерживают руль, не давая машине съехать в кювет. Профессиональный навык… И иногда, когда дальнобойщик едет вот так, на автопилоте, сквозь сон он слышит скрежещущий звук, как будто что-то царапает по стеклу, а когда открывает глаза, то видит громадного черного пса, бегущего по дороге, прямо навстречу ему. Расстояние стремительно сокращается, человек рефлекторно давит на гудок, но вот в свете фар мелькают оскаленные клыки, и черный пес взвивается в воздух, целясь в лобовое стекло… И человек, все также, на автопилоте, выкручивает руль в сторону.
Слава, уже тогда осознавший, что все логичное и выстроенное в цепочку, влечет его куда больше сказок и легенд, тогда сказал, что водителю достаточно просто не сворачивать дороги. Смести своим грузовиком проклятую тварь, задавить, размазать по дороге, но Серегин отец лишь грустно усмехнулся и пожал плечами.
После того, как их грузовик съехал с дороги, Слава, наверное, впервые задумался о том, что не все в этой жизни можно разложить по полочкам и систематизировать, выложив в виде каталогов на голубой экран Nоrton'a. Впервые представил себя на месте водителя, который, проснувшись, видит перед собой оскаленную пасть громадного черного пса, существа из легенд, пришедшего по его душу. Здесь нельзя действовать по алгоритму «if ты видишь черного пса then дави скотину else тебе придет каюк», разум просто откажется алгоритмизировать то, чего не может быть.
Как сейчас… Когда идет дождь, которого не должно было быть, когда в Катиной сумочке появляется несуществующая визитка, и когда весь мир вознамерился доказать ему, что реальность можно гнуть и вертеть, как кусок медного провода.
— М-да, и ты умеешь озадачивать, хоть и программист, — вновь заговорил Семен после минутного молчания. — Сбил, ведь, меня, со своим черным псом. Я тебе другую легенду хотел рассказать, тоже шоферскую, только и вашему брату, компьютерщикам, она бы тоже была интересна.
Он закурил еще одну сигарету и, небрежно выбросив пустую пачку в окно, продолжил.
— Говорят, был в Штатах какой-то певец — не певец, но кто-то в этом духе. Звезда, одним словом, которому поклонялись толпы… Ну и, естественно, при такой популярности, богат он был, словно наш Мавроди. Был у него автомобиль — тоже что-то навороченное до жути, экономия бензина, хотя куда уж при таких деньгах еще и экономить, гидрач на руле, хотя на фиг он на легковушке нужен, в общем, много чего еще. И любил этот певец свою машину, от личного шофера отказывался, водил всегда сам, и чуть ли не каждый день на ихнее СТО ее отвозил, для тестирования и всего прочего, ну и новые навороты присаживал, как только они в продаже появлялись. Так и появился у него массажер задницы, с подогревом энного места, интеллектуальная система контроля погоды в салоне… ну, когда задаешь оптимальные для тебя параметры — какую ты любишь температуру, влажность, какая музыка тебе нравится, а встроенный компьютер в случае малейших отклонений, тут же все на место возвращает. Ну, уж о том, что кондиционер у него там стоял — и говорить не надо. Зажигание включалось голосом, разве что только автопилот в машину не поставил. В общем, не машина, а компьютер на шипованной резине. Представляешь?
Слава кивнул. Как же, вполне представлял. Интеллектуальный кондиционер стоял дома у одного его приятеля, голосовой выключатель — тоже вещь распространенная… И транжиру-певца, вбухивающего свои деньги в модернизацию любимого авто, он тоже видел также явственно, как сейчас Семена.
— Так вот, — продолжал Семен, — Не знаю, сколько лет прошло, но однажды этот певец на своей машине влетел на полном ходу во что-то большое и крепкое. То ли в опору моста, то ли еще куда, не знаю. Факт то, что машину в гармошку, певца — всмятку, и все.
— Мораль? — спросил Слава.
— До морали еще далеко, слушай дальше. С пол года его машина провалялась на помойке, а потом ее оттуда вытащил какой-то предприимчивый торгаш, решивший подзаработать на имени безвременно почившего певца. Устроил аукцион, с которого за бешеные деньги ушли часы покойника, грязные носки, которые он однажды в прачечной забыл, зубная щетка и т. д., в общем, как всегда у фанатов бывает, скупали все, что под руку попадалось. Ну и на десерт продали и его автомобиль, за какую-то и вовсе баснословную сумму, мол, лот номер такой-то, автомобиль покойного, по приборной доске которого были размазаны его мозги после аварии! Вот ты бы такой купил?
