Юлий Буркин - Всё будет хорошо

— Подожди, ты же говорила, что книги пишут эти… хм, «несведущие».

— Так и есть. Но дело в том, что книга — медаль двусторонняя! Она оказывает на чудеса как отрицательное, так и благотворное влияние. Зависит от того, кто её читает и что он хочет там найти. Книга может стать как инструкцией по применению, так и по уничтожению чудес.

Что делает с книгами первый вид людей — я говорила. Что же касается вторых, тут все просто, как два плюс два…

Сейчас моден один писатель. Не скажу точно, какова цель его похождений, но для многих — это хороший полигон для испытания чудес.

Вот, например, я недавно встретила одного старинного приятеля, Тёмой зовут. Мы с ним вместе ездили в Афины и Венецию, на фестиваль. Так вот, Тёма торчал на маленькой улочке… и ждал трамвай. Но дело в том, что трамваи там не ходят, там «ветку» для них еще лет триста не проведут. А причиной такого поведения Артёма являлась вера в чудо.

И знаешь, мне не захотелось его успокаивать и тихонько набирать на «мобиле» номер «дурки». Я за него рада. Хотя, по-моему, это уже и в самом деле граничит с шизой. Не надо ловить чудеса, ползать по антресолям в поисках домового и все такое. Если ты подсознательно или сознательно готов встретить чудо, то оно само на тебя наткнется.

И не важно — пройдет ли оно мимо, заставив до конца жизни томиться в ожидании повторения. Или же закрутит в своих цепких объятьях и не отпустит до скончания времен. А может, ты просто его и не заметишь. Так тоже бывает.

Но некоторые люди не нуждаются, по большому счету, в вещественных доказательствах чуда. Им достаточно просто верить.

— Слушай, а к чему ты это всё ведешь? Что-то я не очень улавливаю связь между чудесами и смертью.

— Дело в том, что как мне думается, второй тип людей после смерти не умирает!

— Блин, тоже мне писательница и журналист во втором поколении! Говоришь масло — масленое… Ай, ухо!!!

— Молчи уж и слушай. Те, кому чудес не перепало в жизни, отрываются по полной программе в своей личной посмертной «Шамбале» или же «Внутренней Монголии». Называй, как хочешь. Только для них чудеса после смерти не заканчиваются, а продолжаются! Вот такое вот Дао в словах, мыслях и во всем прочем!

— А разве тебе не хватает чудес сейчас? Они вообще, как ты сама выражёвываешься, с тобой случались?

— Да. Каждый день. Началось все…

С чего началось её знакомство с чудесами, и какими они были — не столь важно. Могу сказать лишь одно — имя им Легион. Всё потому, что она просто ценила жизнь, во всех её проявлениях. И немного «заразила» чудесами, а точнее, подарила умение иначе смотреть на Мир вокруг нас.

Я верю, что приятное общение Инги с чудесами не прекратилось. Ведь она в них верила, или им верила — не столь принципиально. Главное, что в ночном небе Москвы, в перестуке трамвайных рельс Нижнего Новгорода и во многих других городах, которые по сути один Город, я иногда встречаю её тень или слышу тихий смех. А в те дни, когда Санкт-Петербург радует своих жителей и гостей солнечной погодой, у меня возникает ощущение, что она рядом. Разве это не повод, хоть на мгновение поверить в чудеса и прорваться сквозь «грань», отделяющую всех нас от Города. От чудес, как они есть.

14:27

…почему я ненавижу коньяк?..

— Зачем вы сдали кровь?

Чисоев не ответил. Он стоял спиной к главврачу, намертво впечатав в пол обе ступни в дорогих, сшитых под заказ туфлях. Врос в затертый линолеум, сделавшись частью скудного интерьера больницы — массивным, старомодным шкафом, который для смеху облачили в белый халат. Взгляд двух замочных скважин уперся в матовое стекло дверей, отсекавших путь в отделение нейрохирургии.

— Артур Рустамович…

Шевельнувшись, шкаф превратился в человека. Медленно, всем телом, развернулся, словно вместо шеи у него был бетонный надолб. Главврач едва не попятился. Лицо у Артура Чисоева было серым, как застиранная до дыр простыня.

— Что?

— Зачем вы сдали кровь?

— Что?

Артур моргнул. Раз, другой. Густые, сросшиеся на переносице брови собрались грозовой тучей. На лбу обозначились злые, резкие складки. Дрогнули губы:

— Сказали: нужно. Я и сдал.

Он внезапно пошатнулся. Ухватился за стену, чтобы не упасть.

— Вы с ума сошли, Артур Рустамович! Ну, прямо как дитя малое…

Стараясь говорить успокаивающим, мягким тоном, главврач шагнул ближе. Подхватил Чисоева под локоть, аккуратно, но решительно отлепил крупного мужчину от стены. Увлек за собой, придерживая на ходу — ноги Артура слушались плохо.

— Мне что, учить вас надо? Дали бы денег…

— Сказали, нужна кровь…

Артур еле ворочал языком.

— Да я вас умоляю! Есть у нас кровь, есть!

— Сказали, надо…

— Мало ли что вам сказали? Уж для вашей супруги точно нашлась бы. И группа, и резус, можете быть уверены. А если, извините, вам так приспичило… Ну, вышли бы на улицу, достали сто баксов, кликнули добровольцев. Тут бы очередь выстроилась! Теперь отпаивай вас… Детский сад, штаны на лямках!

На воспитанника детского сада Артур Чисоев походил мало. Но сейчас ему было стыдно, как ребенку. Артур привык держать удар. Валить, ломать, класть на лопатки — привык. В любом смысле. И вот — пожилой, хрупкий главврач тащит его на своем горбу. В глазах темнеет, колени ватные, подгибаются, как после «мельницы», когда тебя с размаху воткнули башкой в ковер… Действительно, какого хрена он поперся сдавать кровь?! Узкий бокс в отделении переливания походил на гроб. Старый, выщербленный кафель. Тусклый блеск инструментов. Жесткая кушетка застелена сине-зеленой клеенкой. Мертвенный свет люминесцентных ламп под потолком, казалось, источал резкий запах хлорки. «Вы знаете, какая у вас группа? Резус? Садитесь сюда. Поработайте кулаком…» Врачиха — пересушенная вобла. Амбал-медбрат. Второй тяж, привычно оценил Чисоев. На морде — трехдневная щетина, взгляд оловянный. И повадка знакомая. Бывший вольник? С таким пришлось бы повозиться, хоть на ковре, хоть где…