— У меня здесь похоронена мама.
Мне стало неловко, словно я прочитал чужое письмо.
— Извини.
— За что? — Бэмби пожал плечами. — Ты ведь не знал.
Я встал, стряхнул комочки земли со штанов.
— Можно с тобой?
— Можно, — кивнул он.
Мы петляли между могилами минут десять, и когда нашли нужную, было уже совсем темно.
— Здравствуй, мама, — Бэмби осторожно провел рукой по цветной фотографии на белом мраморе. Я прищурился. Молодая женщина с тонкими чертами лица и темными волосами. Ничего общего с Бэмби. Под снимком подпись: «Анжела Чернышева» и две даты.
— А кто твой отец, Бэмби?
— У меня нет отца, — ответил он, не оборачиваясь.
Какое-то время мы молчали.
— Что случилось с твоей семьей? — я спросил это впервые, хотя мы были знакомы больше трех месяцев. Я бы спросил раньше, но повода не было. — Расскажи. Или ты мне совсем не доверяешь?
Кстати сказать, я не сделал ничего такого, что заставило бы его доверять мне.
— Дело вовсе не в этом, Ной. Просто не хочется вспоминать.
Я терпеливо ждал. Бэмби заговорил минут через пять. Он тер свой шрам на лице и говорил рваными фразами, но я как будто видел то, о чем он рассказывал.
— Мы всегда жили не то чтобы плохо, а как-то разрозненно. Отец был вечно занят работой. Он, видишь ли, ловит преступников. Качественно ловит. Артур Чернышев! Предполагалось, что я должен им гордиться! Угу… Мама занималась собой. В тот день он узнал, что мама ему изменяла. Был жуткий скандал. Они кричали и говорили друг другу такое, что говорить можно только в случае, когда уже ничего не исправить. Наверное, они понимали это. Потому что даже я это понимал. В конце концов отец велел маме убираться. И мне тоже. Он сказал, что я — не его сын.
Бэмби смотрел куда-то в сторону, но я видел его глаза, полные обиды и слез. Он был всего на год младше меня, но в ту минуту мне казалось, что на целую жизнь.
— А потом?
— Потом? Потом мы с мамой долго куда-то ехали на машине. Она плакала и ругалась. Мне было страшно. Знаешь, я не люблю ходить по ночам… и еще в дождь… каждый раз такое чувство, будто ты один в целом мире… Тогда тоже шел дождь. Сильный-сильный… дороги почти не видно было… Машина перевернулась. Я очнулся уже в больнице с сотрясением мозга. И… вот еще, подарок… — он потрогал пальцами шрам, нервно засмеялся. — Когда увидел себя в зеркале в первый раз, испугался. Как тут не испугаешься? Лицо все в бинтах, а когда бинты сняли… лучше бы уж не снимали. Мама прожила еще неделю после аварии. Она умерла, так и не придя в сознание.
— Но почему ты не вернулся домой? — удивился я. — Ведь твой отец жив?
— Отец… — Бэмби зло сжал кулаки и, уже не сдерживаясь, закричал: — Разве ты не понимаешь, Ной? Он отказался от меня!
— Он просто погорячился, — сказал я, хорошо зная, что слово «погорячился» для оправдания здесь подходит меньше всего. Бэмби тяжело выдохнул, словно признавая поражение. И сознался:
— Пока мама была в коме, я звонил ему. Но к телефону никто не подошел. Отец, как всегда, был слишком занят своей работой. Я оставил сообщение на автоответчике, но он объявился в больнице, когда мама уже умерла. Организовал похороны. Теперь вот памятник поставил…
Я покачал головой, не зная, что сказать. Мой отец тоже не был самым большим подарком в этом мире, но я любил его, а вот Бэмби…
— А сейчас? Он знает, где ты?
— Знает. Он предлагал мне вернуться домой. Только жить с ним я ни за что не буду, я так и сказал. Вот. А когда я отказался, он предложил мне денег.
За прожитые в городе месяцы я хорошо усвоил, что деньги — это важно.
— А ты?
— А я сегодня продал все мамины драгоценности и свой мотоцикл, — сказал Бэмби задумчиво.
Я вспомнил Киса.
— Не знал, что у тебя есть мотоцикл.
— Был, — он неопределенно махнул рукой. — Отец подарил в прошлом году на день рождения.
Мой отец на последний день рождения подарил мне арбалет. Сказал, есть в этом мире оружие, которым обязательно надо уметь пользоваться. Я попросил его заменить арбалет револьвером, но отец только рассмеялся. Я принес арбалет на поляну, в круг, и костер заполыхал красным. Мы все научились стрелять, но я так ни разу и не взял его с собой на охоту.
— Зачем продал? — спросил я, решительно прогоняя воспоминания чужого, как теперь казалось, детства.
Бэмби хмыкнул и снова потер шрам.
— К чему он мне сейчас? Надо на что-то покупать еду. Не сидеть же вечно у вас на шее.
— Пока никто не жаловался, — заметил я.
— Пока… — он наклонился, чтобы убрать какой-то мусор из старых веток. — Скоро мне разрешат пользоваться маминым счетом, но до этого еще дожить надо.
Это точно.
— Ты идешь домой? — Бэмби обернулся ко мне.
— Конечно, — я пожал плечами. — Ты же не думаешь, что я решил переселиться на кладбище.
Между прочим, это не такая уж бредовая мысль…
— Это — банк, — поведал Кроха, тыча пальцем в стеклянные двери огромного сине-серого сооружения.
Накануне я совершенно неожиданно вспомнил о кредитной карте и о счете, на который Кис откладывал деньги для малыша. Я не представлял, как маленький кусочек пластмассы может вмещать в себя наши сбережения, но умирать в невежестве не собирался.
— Вот это — банк? — удивленно переспросил я. — Банк — это дом? Ты уверен?
— Уверен. Мы сюда с Кисом один раз приходили… Здесь можно хранить свои деньги. Как в копилке. Ты разве не знаешь?
Ну, теперь-то знаю.
— Пойдем! — я решительно потянул за блестящую ручку двери.
— Зачем?
— Пойдем! У меня есть кредитная карта, и я хочу узнать, как ею пользоваться и сколько у нас денег. Здесь же можно все это узнать, да?
Кроха не сдвинулся с места.
— Это деньги Киса?
— Да. Пойдем, у меня сегодня еще куча дел!
— Они не твои! — резко выкрикнул малыш. — Не смей их трогать!
— Не мои, верно, — согласился я. — Кис откладывал их для тебя.
— Но…
— И тебе они сейчас, в отличие от Киса, очень даже нужны. Тебе надо на что-то есть, пить, одеваться, чем-то платить за школу… Давай-давай! Я не умею пользоваться всеми этими штуками, так что пошли со мной, если не хочешь выставить меня полным идиотом перед кучей народу!
Кроха растерянно огляделся по сторонам и шагнул к дверям банка.
Внутри было тепло, чисто и очень светло. Слева вдоль огромных, от пола до потолка, окон стояли низенькие диванчики, справа через весь зал проходила высокая пластиковая перегородка. По другую ее сторону сидели, ходили, что-то набирали на компьютерах, писали в толстых книгах люди в красивых деловых костюмах. Работники банка, догадался я.
