— Н-нет, К-коб-бельк-ков, я т-теб-бе эт-того не п-п-прощу, — откуда ни возьмись зазвучал характерный голос Игоряши. — Я т-тебя, п-пожалуй, диск-криминирую.
— Не справишься, Игоряша, — ответил Владимир Владимирович, словно на пол сплюнул. — Я тебе, так сказать, не по зубам. Можешь, кстати, проявиться. Я за тобой давно наблюдаю. Ты сейчас, так сказать, лежишь на рояле, опершись на локоть.
И верно: на рояле, принадлежавшем матери Рубенида Нерголина, материализовался Игоряша-второй.
— Исчезни! — злобно крикнул он Кобелькову. — Изыди!
Но тот остался на месте. Владимир Владимирович даже в лице не переменился. Он заложил правую руку в левый внутренний карман пиджака и что-то поглаживал там, криво улыбаясь.
— Игоряша, это правда? — воскликнул Герард Экудянов, провозвестник небуквенного алфавита. — Насчет Золотых Рыбок?
— Правда, а что?
— И ты можешь все-все-все?
— Могу.
— Что же ты раньше молчал? Ведь это такое дело! Это можно такие горы свернуть! — Гак Чуков, рыцарь памфлета, в возбуждении вскочил с места и зашагал по комнате.
— Какие такие горы? — Игоряша насторожился.
— Избавить мир от угрозы войны! — выпалил Ладик Гриммов, композитор сказок.
— Восстановить экологический баланс! — добавил фанатик деепричастий Борис Бурденко.
Знаток непереведенных шедевров Володя Набаков:
— Накормить всех голодных — ныне и всегда!
Правофланговый гротеска Булат Аникаев:
— Вылечить всех больных!
Умелец хиажма Шушуня Майский:
— Покончить с раком!
Жрец синтаксической иллюзии Петя Кровский:
— Вычеркнуть из искусства посредственность!
Архиарх фразеологии Никита Котляренко:
— Казнить мещанство и вещизм!
Герой Зазеркалья Рубенид Нерголин:
— Победить термояд и достичь звезд!
— П-позд-дно, реб-бята… З-з-золот-тых Рыб-бок уже н-нет, — сказал Игоряша. — Исп-парились… Маг-газ-зин з-з-закр-крыт.
— О чем же ты раньше думал? — накинулись мы. — А если завтра война? Или экологическая катастрофа? Или топливный кризис? Рыбки ведь не твои — всего человечества!
Игоряша сверкнул глазами.
— Человечества, говорите? Хрен вам! Война, говорите? А по мне — хоть взрыв Сверхновой. Вселенная большая, а я неуязвим. Я, Игоряша, вечен и бессмертен. Даже если над моей головой взорвется термоядерная бомба — с меня и волосок не упадет. Я не боюсь излучения, не боюсь ударной волны, не боюсь жара и льда, не боюсь болезней, не боюсь вакуума. Я неуязвим!..
Человек Петя Кровский сорвался с места и изо всей силы врезал Игоряше в челюсть. Игоряша даже не покачнулся, а Петю отбросило к стене. И человек Гак Чуков, и человек Борис Бурденко, и человек Паладин Гриммов, и человек Герард Экудянов, и человек Никита Котляренко, и человек Слава Дорожный, и человек Рубенид Нерголин, и человек Владимир Набаков, и человек Шушуня Майский, и человек Булат Аникаев, и человек Анатолий Каштаркин — все мы бросились на Игоряшу.
И всех нас разметала невидимая сила.
Только Владимир Владимирович Кобельков по кличке «Так сказать» спокойно и тихо сидел в углу, скалясь, как химера с собора Парижской богоматери.
— Давайте без глупостей, — поморщился Игоряша. — Со мной и армия не справится. К тому же вам нечего переживать. Вас я тоже сделал неуязвимыми.
— ЗАЧЕМ??? — застонали мы. — На кой ляд мы тебе нужны? Что ты к нам привязался? За что ты ТАКОЕ с нами сотворил?
— Видите ли, — осклабился Игоряша, — я многое испытал. Видел разное, бывал всюду. Путешествовал во времени. И понял: главное, чего мне не хватает, — это простого человеческого общения. Разговоров по душам, нелепых споров, яростной ругани, детских обид, анекдотов с бородой… Поэтому я к вам и прилепился. Поэтому и обессмертил вас. У меня впереди — вечность, и компании мне не будет хватать…
С этими словами Игоряша исчез, как Мефистофель. Но мы знали, что в следующий раз он появится снова.
— Что же ты раньше молчал? — спросили мы Владимира Владимировича Кобелькова. — И правда ли насчет Золотых Рыбок?
— Молчал, так сказать, потому, что не спрашивали, — ответствовал он. — А насчет Золотых Рыбок — правда. Они мне, так сказать, не нужны. У меня есть, так сказать, кое-что почище.
Кобельков полез во внутренний карман пиджака и достал кожаный футляр с «молнией» на боку — вроде футляра от складного зонтика. Он дернул «молнию», и в глаза нам ударил красно-оранжево-желто-зелено-голубо-синефиолетовый переливчатый свет.
— Сильву, так сказать, пле! — с интонацией дрянного конферансье провозгласил Владимир Владимирович Кобельков. — Перо Жар-Птицы. Так сказать, исполняет любые желания и имеет бесконечное число так называемых регистров. Правда, действует только в пределах Земли, в космос, так сказать, на нем не полетишь, но мне другого не надобно. И тоже, между прочим, гарантирует неуязвимость и, так сказать, бессмертие…
Наверное, нам не следует роптать. Наверное, мы это заслужили. Слишком уж долго мы терпели Игоряшу в своей компании. Слишком уж охотно соглашались на его дорогие сигареты. Слишком неоспоримо звучали для нас его россказни о путешествиях в прошлое и будущее. И было очень много мелких подарков, которые мы с радостью принимали от Игоряши и даже, коллекционируя, соревновались, у кого больше. Шариковые ручки, зажигалки, красивые блокноты в кожаном переплете, вечные часы, микрокалькуляторы, фотоаппараты, кинокамеры, пишущие машинки, видеокассеты, деки, джинсы, джинсы, джинсы, дефицитные книги, книги, книги… — этого добра из Игоряши сыпалось навалом. Кто бы мог подумать, что расплатой за дармовую роскошь будет — вечность?!.
Х Э П П И — Б Э Н Д Глава «ХЕР», созданная всей честной компанией сообща
Наша компания потеряла былой блеск. Мы по-прежнему собираемся, но редко разговариваем о чем-либо. Зачем? Куда спешить, если впереди — миллионы лет?! Когда появляется Игоряша, мы поворачиваемся к нему спинами и молчим. Если его нет, мы все равно молчим, потому что знаем: невидимый Игоряша всегда среди нас. Мы понимаем, что поступаем глупо: ведь Игоряша телепат, он читает наши мысли и таким образом все равно с нами общается.
Мы по-прежнему пишем рассказы и повести, но жанру фантастики изменили: наша задача теперь — строгая реалистическая проза о будущем. «Игоряша Золотая Рыбка» — наше последнее коллективное фантастическое произведение. Да, последнее… Какую еще фантастику можем мы сочинять, когда мы сами — фантастика? И окружающие нас Игоряши фантастика. И Кобельков с его пером Жар-Птицы — тоже…
