Марина Андреева - Ведьмина книга

Маша трижды мысленно произнесла ни разу не подводивший заговор на удачу. Чувства вернулись. Страхи, обиды, радость и разочарование окружающих ударили по нервам. Небо за окном, ещё мгновение назад затянутое тучей, засияло просветами, а над домами появилась радуга. Девушка просмотрела список поступивших на филологический факультет: её фамилия — Вронская, оказалась в числе первых.

— Машка! — на подходе к метро воскликнул знакомый голос.

Из припаркованной неподалеку машины высунулся Витька Лебеда — давний друг девушки.

— Запрыгивай. Подвезу, — предложил он.

— Ты уже отслужил? — садясь на пассажирское сиденье, удивилась девушка.

— Три месяца как. Всё хотел к тебе заглянуть, да неудобно как-то было.

— А я в универ поступила! — похвастала Маша.

— Постой, ты же диплом писала, когда меня забирали… — растерялся молодой человек. — Или я что-то путаю?

— Да. С отличием закончила. Только коробит меня от экономики.

— Мы от армии косим — понятно. Готовы к черту на рога, лишь бы не в сапоги, а ты-то зачем поступала куда попало?

— Папа так решил.

— А теперь что?

— Увидел, что эта работа тоску нагоняет смертную и сжалился. Принёс справочник ВУЗов и сказал: «Выбирай — куда поступать. О заработке не думай, у тебя папа не бедный».

— И? В смысле — куда?

— На филологический…

— Не припоминаю за тобой тяги к языкам. Ты же сама жаловалась, что английский еле-еле на заветную пятерку вытягивала, и ту-то препод по доброте ставил.

— А я на фольклористику и мифологию.

— О! Тяга к сказкам так и не иссякла. Кстати, как твои сны?

— Там всё чудесно, — улыбнулась девушка.

— А с женихами что?

— Ой… — Маша смутилась. — Не знаю, как отваживать. Все как сдурели.

— Ну и ну. Нет, ты, конечно, красивая — спору нет. Но чтоб так. Не ожидал.

— Тьфу на тебя. Я — про сны.

— Эх… так ты всю жизнь проспишь.

— А ты, когда детективы писал, которые никто, кроме друзей, не читал, наверное, по-полной жизнью наслаждался? Вымышленной… — добавила она.

— Тут ты права. Каюсь. Кстати, я литературным агентом теперь работаю.

— Надеешься себя протолкнуть?

— Это вряд ли. То есть, старые работы никуда не годятся. Сырые они, я тогда хоть и учился, а многого не понимал. Сейчас новую обдумываю, идея-то есть, а вот с сюжетом пока печалька. То есть, основа как раз есть. Самое смешное — это мой сон.

— Книга про сон?

— Нет, конечно! — рассмеялся парень. — Просто недавно проснулся как пришибленный. Мне такой насыщенный событиями, яркий и реалистичный сон привиделся, что я тут же бросился записывать всё произошедшее. Даже на утреннюю планёрку опоздал. Влетело, конечно, но оно того стоило. К вечеру я две трети записанного не помнил. Закрутка получится классная, но для сюжета книги этого недостаточно. Как-то так…

— Ну, допустим, сюжет ещё не совсем родился, а в чём идея-то? — девушке действительно было интересно, ей и прошлые книги товарища нравились, но они были несколько наивными.

— Личностный рост героя, конечно же. Типа в жизни должна быть цель, препятствия на пути к которой — всего лишь иллюзии, созданные страхом и нежеланием действовать. Герои покажут, как сложно различить тонкую грань между реальностью и вымыслом, искренней дружбой и завуалированной подлостью. А ближе к развязке борются с искушением. Всё это, на фоне трагического события и связанного с ним расследования. Кстати, героиня подозрительно похожа на тебя, — в глазах парня скакали озорные бесенята. — Наверное, где-то в глубине души я в тебя влюблен и мечтаю воспеть.

— Ага, а герой на тебя. Вот только он не ботан, а мачо?

— Ну… с чего ты взяла, что я ботан? Может, я ещё тот мачо и в состоянии растопить даже ледяное сердце снежной королевы?

— Да ну тебя с твоими шуточками. Ты в армии совсем серьезно говорить разучился?

— Не, не… никто не станет сопереживать такому, как я. У меня серая жизнь: работа, бабы, кабаки. Нужен динамичный, яркий герой, ведущий действительно насыщенную, бурную жизнь.

— А такая, как я, как раз… привлечёт читателя.

— Хм… а почему нет? — оторвав взгляд от проезжей части, Витя окинул девушку оценивающим взглядом.

— Это не фильм, это книга. Ты сам говоришь, что нужны активные герои.

— Ну, во-первых, не все. Даже вокруг довольно пассивного могут развиваться события, а во-вторых… твоя героиня пишет книгу, которая, кстати, становится бестселлером. Не желаешь попробовать?

— Этого мне не хватало…

— А почему — нет? Не для широкой аудитории, так для себя. Ты же тихоня, живешь так, что и вспомнить нечего, — тоном познавшего жизнь резюмировал «опытный» друг и, закатив мечтательно глазки, продолжил: — А так… на старости, долгими пасмурными вечерами почитаешь о наполненных невероятными приключениями снах юности.

— Ты на дорогу лучше смотри, философ. Ладно, уговорил. Скоро отпуск. Попробую на досуге.

— Я в тебе не сомневаюсь! Вот увидишь — тебе понравится! И будет шедевр!

— Так-таки твоя героиня шедевр и написала?

— Ну, поначалу её не признавали, а потом как понеслось! Такую скандальную популярность обрела, что Стефани Майер и Роулинг со своим Гарри — отдыхают. Правда… в рамках России.

— Считай, уговорил. Останови на углу. В магазин зайти надо.

— Как прикажете, госпожа. Тебя подождать?

— Тут недалеко. Дойду, — отмахнулась девушка. — Спасибо, что подкинул. И заходи, не стесняйся.

Товарищ поклаксонил на прощание и скрылся за поворотом. Маша в задумчивости зашла в магазин, на автомате сделала покупки и, оказавшись дома, решилась: «А вот возьму и напишу! Пусть это всего лишь фантазии и сны. Витёк прав, хоть в старости будет что вспомнить».

В квартире было непривычно пусто и одиноко — отец Марии уехал в служебную командировку. Послонявшись из комнаты в комнату, девушка открыла ноутбук, создала файл под названием «Ведьмина запруда» и задумалась: «С чего начать?» Мысли метались, лихорадочно прокручивая нереальные истории из прошлых снов, и вдруг словно озарение пришло, пальцы запорхали над клавиатурой. Слова, предложения, абзацы рождались сами по себе. Порой Маша удивлялась тому, что появлялось на экране. Возможно, из подсознания всплыли забытые сны? Она вновь переживала минувшие события, и ощущения, вопреки ожиданиям, не притупились, а наоборот, обрели новые оттенки. Увлечённая новым занятием девушка не замечала, что за окном ночь. Поймав себя на том, что, несмотря на попытки сфокусировать зрение на экране, строчки подло уплывают, смазываются, она бросила взгляд в угол монитора: «9-42». Она проморгалась, потёрла глаза, но картинка не изменилась.