Дмитрий Березин - Между двух гроз

— Зачем ты всё это делаешь? — Иварсу удалось сжать ладонь, боль немного утихла, — Ведь всё равно тебя найдут.

— Кто? Скажи? Твой детектив воскреснет, сдвинет трамвай, отряхнётся и придёт тебя спасать? — Иварсу казалось, что этот тип не в себе, — Нет, моему счастью быть прочитанным не помешает уже никто.

Может, закричать? Может, кто-нибудь услышит?

— Думаешь о том, чтобы закричать, чтобы вырваться отсюда? — незнакомец замахнулся рукояткой шила, — Нет, этому не быть! Не надейся, я вижу тебя насквозь, знаю, о чём ты сейчас думаешь. Ну, что ты выбираешь? Шагнёшь с крыши? Или прокатишься по лестнице?

Он покопался в кармане и достал телефон.

— Я выйду, сниму на камеру со стороны, чтобы не упустить подробностей. А? Как тебе такой вариант? По-моему, весьма приемлемый. Твой некролог будет заканчиваться какой-то небольшой простенькой дайной, всего пару строк.

— Ах, ты, — начал Иварс, но почувствовал, что теряет сознание. Боль от того, что шило вошло и в другую ладонь, и в плечо, показалась ему терпимой.

Стало как-то удивительно легко. А потом раздался гром, ещё гром — и больше ничего. 

Молодой полицейский вместе с Айтой сидел у постели Иварса. Айта из маленького термоса налила ему в эмалированную больничную кружку крепкий кофе. Молодой полицейский не спал несколько суток, но старался держаться. Всё было уже позади. Преступник был убит двумя выстрелами: одна пуля угодила ему в руку, вторая в голову. Иварса удалось спасти — и оставалось лишь ждать, когда он придёт в себя.

— Как? — тихо спросил Иварс, открыв глаза.

Полицейский почти дремал, но сразу очнулся.

— Мы сразу решили, что этот тип не в себе. Выяснили, кто из подобных персонажей балуется литературным творчеством. Конечно, всё осложняло то, что он легко умел гипнотизировать людей, Александр не смог ничего поделать.

— Но Вы, Вы же были не в курсе? Как Вы оказались здесь? — выдавил из себя Иварс, Айта цыкнула на него, волноваться ему было нельзя.

Полицейский не мог понять, что имеет в виду Иварс и о чём он хочет спросить.

— А, Вы об этом, — сказал полицейский и достал из кармана брюк маленький блокнот на металлической спирали, из которой торчал огрызок карандаша, — Здесь было всё.

Иварс узнал блокнот и вспомнил Александра.

— Его убил тоже он.

— Тихо, тихо, мы все знаем. Вам надо поправляться, — полицейский допил кофе и поставил кружку на тумбочку у кровати и слегка пожал забинтованную правую руку Иварса, — Ну, мне пора, я не был дома три дня, жена звонит каждый час. Поправляйтесь!

Прошло десять месяцев. Иварс лежал в шезлонге недалеко от цветущего яблоневого сада. Рядом была церковь, и только что колокольный звон ненадолго разбавил окружающую тишину.

— Хорошо, что приехал на выходные! — Иван присел рядом на скамейку, ту самую, на которой они когда-то сидели, — Ты отдыхай, я встречу Айту, пообедаете, и я поведу вас в музей. Нет, только не ворчи. Там выставка картин лиепайских художников. Море, только море и больше ничего. Вам понравится!

Иварс в ответ кивнул головой.

Внизу раздался гудок электрички. Еще немного — и Айта обнимет его, и всё будет как раньше. Счастье возвращалось медленно, словно желая проверить, ждут ли его, будут ли беречь, смогут ли жить вместе с ним. Они смогут, даже не сомневайтесь.

Август 2012 г.