Угу.
Окно.
Стас прошел вперёд и увидел-таки окно. Большое, с человеческий рост, наверное.
За окном была мгла.
Мгла и ничего больше.
Рябь в телевизоре, только более тусклая, где уже нет даже белого и чёрного цвета.
Вид На Ничто.
Или Нечто??
Местечко из уютного, автоматически, становилось жутковатым. Стас добивался совсем другого эффекта. Поморщившись, он уже было решил уходить, как сзади подали голос:
— А неплохо… хм… да… мне лично нравится..
«Бармен… я хотел, что бы мне наливал бармен… Точно!»
Стас обернулся настолько резко, что подошедший со спины, немолодой мужчина лет сорока, уже с сединой, но ещё с моложавым лицом, лучиками морщин от улыбающихся, угольно-чёрных, пронзительных глаз, аж отпрянул, поднимая ладони в примиряющем движении.
— Ух… извините… кажется, я вас напугал..
— Эээ… здрасти — чтоб совсем уж не казаться себе нервным идиотом, дупацки пролепетал Стас и на всякий случай сжал кулаки.
— Я не причиню вам вреда… Если хотите я просто уйду… извините если я помешал… Выпивку я думаю найдёте сами, тут на любой вкус всё чего можно пожелать…
Говоривший, простоватого вида дядька, ну абсолютно никак не напоминал тех, кто способен хоть как-то помешать или уж тем более как-нибудь суметь напрячь. Он не произносил речитативом заранее заготовленную фразу, а именно реагировал вживую, что называется.
— Постойте,… я хотел выпить… с кем-нибудь. Я… я если честно… ну не знаю… я тут ни с кем ещё толком не знаком…
— Понятно — дядька сразу на глазах приободрился, попутно теряя обезоруживающую беззубость угодливости.
— Чё понятно?
— То, что не дурак, и то, что готов к разговору… а то, знаешь… сюда разных заносит… а я что-то сейчас не настроен сопли вытирать кому бы то ни было. В общем, добро пожаловать в мой бар — бармен приглашающее кивнул к стойке — Давай начнём вот тут… ты же выпить пришёл? Ну так и я не против… жахну за компанию… хе-хе… хотя видит Тот Кто Видит бессмысленность этого занятия здесь поражает своей грандиозностью. Но только так можно понять истинную ценность чего бы то ни было. Включая выпивку.
— Во завернул — восхитился Стас.
— Да брось…сам скоро тут Сократом задницу вытрешь… чо пьём? — уже деловым тоном, зайдя за стойку из-под бровей изучающе-пытливо начал «пристреливаться» Бармен.
— Да я не знаю… только не вино… и не виски… и не… слушай, ты же бармен, вот и смешай чего-нибудь, я …гм…я при жизни не разбирался… водочку в основном кушал.
— Ну и отлично… давай по пятьдесят… а то уж и забыл какая она на вкус… всем непременно хочется выпить разной экзотики, а вот водочки… давненько не спрашивали.
Водочка была прохладной и преотменного качества, так как никаких вкусовых откатов, как после выпивания косорыловки, которой торговали в универмаге рядом с его домом, Стас не почувствовал. Закусывали маленькими бутербродиками с икрой, также на стойке появились порезанный полукружными дольками лимон и тарелка с кусочками селёдки. Последней, на закусь, бармен выставил небольшую вазочку с маринованными грибами, маленькими, но с аппетитно хрустящими круглыми шляпками.
— Ну что, давай уж и поговорим нормально. Задавай свои вопросы. Я тут давно. Местные порядки знаю, а бар этот для того и держу, чтобы с вот такими как ты поговорить можно было. А то тут ведь тоска, блин… вот вновь прибывшие хоть что-то новенькое..
— Меня вообще-то Стасом звать — Стас протянул для рукопожатия руку.
— Хм… а меня как только не звать…ну зови Ильёй, тебе удобней будет.
— Илья так Илья, хорошее имя… ты в каком году… эээ.
— Что? В каком году руки на себя наложил? А тебе зачем??? А… ну да… ты ж новенький. Короче, тут не принято такие вопросы задавать, потому что это личная трагедия каждого, кого ты тут встретишь. Из местных нет ни одного. кто не хотел бы вернуться назад. Только вот тут нет выходов, одни входы. Но ты прав, я по твоим меркам пра-пра-пра — … хых давай так, лучше тяпнем сейчас и поговорим не обо мне, а о тебе… для тебя это нужнее будет, как мне кажется..
— Давай — Стас потянулся за рюмкой. Выпили за знакомство.
— Ну, как тебе у нас??
— Да ничё в общем-то… жратвы навалом… бухла хватает. Токо чёто… и со сном, и со временем… не разобрался я толком пока. Побухал — похмелюги нету. Ну скучно стало — пошёл в бар… к тебе вот попал. В целом всё…
— Пьяница штоль? При жизни то чем занимался??
— Почему сразу пьяница?? Ну, а в общем, ничем я не занимался если уж серьёзно-то…
Да и впрямь. Ну, не рассказывать же было Стасу здесь о своей говноработе, которую по известной причине перестал недавно выполнять. Что такого изменилось в мире, от её деланья или её неделанья?
— Да ладно… не хорохорься… Семья то была?
— Была… Сын Андрюшка. Жена, сука, аборт вот… Ну, второго не захотела. А я, короче… Ну, мы с ней поговорили так… по душам… и за аборт и ваще за всё… Сука она… тварь меркантильная, но знаешь, Илья… права во многом. По сути, жизнь оказалась полным говном. Ни цели, ни любви. Нихуя от юности не осталось… вообще… наливай — давай нас помянем что ли.
— М-дааа… Все истории самоубийц одинаковы…это истории о слишком большой любви и жалости к себе. Почти все, кроме одной.
— Ннне понял!?
— А чего тут понимать?? Столько народу тут прошло а суть высказанного одна и та же. И заметь, я тебе не предлагал рассказывать «почему ты здесь?» Я предлагал рассказать о жизни «ДО». Но ты почему-то решил мне рассказать о причинах своего попадания сюда. И что? Сейчас это так уж важно?? Для тебя сейчас это так важно?? Продолжать себя разнесчастного, обманутого судьбой, жалеть — это, по-твоему, важно?? А ВСЯ жизнь «ДО» смысла не имеет?? Вот сам посуди… имеет ли смысл этим заниматься здесь — Илья широким жестом обвёл свой бар — ты не кипятись, я не морали тебе читать собрался, просто рассуждаю. Чего мне тебя давить-то? У самого свои тараканы, иначе не оказался бы тут.
— Хм… ну не знаю… мне заморочек и там хватало, а тут-то чё о них думать?? Тут скорее надо понять, какие здесь заморочки… Я думаю это сейчас важнее. Как я понял, придёт время подумать и над прошлым, мне сейчас интересно настоящее и будущее.
— А их тут нету, Стас… нет времени — значит, нет прошлого и будущего…
— Ну как же?? Я ведь помню, как попал сюда и что было после этого — значит какая-то хронологическая цепочка прослеживается.
— Это субъективное ощущение, Стас. Понимаешь ли, тут самоубийцы всех времён и народов собраны. Каждый занимается тем чем хочет, более того, каждый верит и видит то, что хочет… ну почти… В любой религии самоубийство — грех, если конечно оно не совершалось ради спасения кого-то и становилось подвигом. И ты с лёгкостью можешь встретить Римских патрициев, например, или жителей страны которую образуют Китай и Сибирь через какое-то время после твоей смерти.
