– Где тут больной? – спросила она.
– Вы куда это без пропуска? – вскинулся охранник. – Кто приглашал?
– Нас, дядя, не приглашают, – хмыкнул один парень, – нас вызывают. По телефону ноль-три!
– Сюда, наверх! – крикнула Вера. – Там раненый!
Увидев тело профессора, докторша покачала головой. Но, послушав пульс, схватилась за свой чемоданчик.
– Он жив? – спросила Вера.
– Сама удивляюсь, – призналась доктор, – по идее, после такого удара и минуты прожить не должен был. Но раз сердце все еще бьется, стало быть, удар не достиг цели. Давайте-ка, ребята, аккуратненько…
Пока врачи возились с раненым, Вера отошла в сторонку и позвонила Матвею.
– Все плохо, – шепотом заговорила она, – профессор ранен…
– Сейчас буду, – сказал Матвей и отключился.
В редакции газеты «Тайные знания» творился подлинный содом. Одновременно трещали три или четыре принтера, несколько человек разговаривали по телефону, рослая брюнетка со свисающей на глаза огненной прядью выясняла отношения с низеньким полным блондином, и лысый пузатый дядька средних лет устраивал профилактическую выволочку белобрысой девчонке в джинсовом комбинезоне. Все вместе это создавало нормальную творческую атмосферу.
– Я отдала тебе лучшие годы своей жизни! – восклицала брюнетка, отработанным жестом отбрасывая красную прядь. – А ты не можешь написать для меня одну несчастную колонку! Знаешь, Михайлов, кто ты после этого?
– Но Люда, – вяло отбивался ее собеседник. – Во-первых, ты отдала эти годы не только мне, а всей мужской части нашего коллектива, во-вторых, эту колонку нужно написать к шести часам, а у меня еще интервью с Сигизмундовым не закончено…
– Сигизмундов никуда не денется, а на нашей дружбе ты можешь поставить крест!
– Скажите, где можно найти Ольгу Зипунову? – спросила Вера брюнетку, воспользовавшись паузой в разговоре.
– Да вон она сидит, – отмахнулась та, показав на стол возле окна, и тут же продолжила прерванный диалог: – Я всегда знала, Михайлов, что ты – законченный эгоист, как все мужчины… И больше не проси у меня кофе и сахар!
Вера с Матвеем направились к окну.
Там сидела, склонившись над клавиатурой компьютера, невысокая пухлая женщина с коротко стриженными рыжеватыми волосами и такой розовой кожей, какая бывает только у натуральных рыжих.
– Это не она, – проговорила Вера вполголоса, порывисто схватив Матвея за руку.
– Ты уверена? – спросил Матвей, не заметив, что перешел на «ты».
– Точно, – Вера окинула журналистку придирчивым взглядом. – Та была худее, выше и гораздо спортивнее.
Действительно, Ольга Зипунова выглядела рыхлой, медлительной и совершенно неспортивной особой. В ней не было ни намека на кошачью грацию загадочной незнакомки.
– Вы – Ольга Игоревна Зипунова? – спросил Матвей, подойдя к ее столу и внимательно взглянув на журналистку.
– Как пишется «субтропики»? – спросила та, подняв на Матвея сонный взгляд. – Через Б или через П?
– Через Б, – машинально ответил Матвей. – Так вы – Ольга Зипунова?
– Да, это я… спасибо, так компьютер не подчеркивает… а что? Какое у вас ко мне дело? Вы, наверное, из сети компьютерных магазинов «Третий уровень»? Так я ни в чем не виновата, это корректор перепутал, когда правил верстку…
– Нет, я не из сети, я по другому поводу. Это вы брали интервью у профессора Рихтера?
– А кто это такой? – Журналистка растерянно заморгала.
– Точно говорю – это не она! – повторила Вера. – Она эту фамилию вообще первый раз слышит.
– Ну, почему же первый? – обиделась Зипунова. – Я ее точно где-то уже слышала! Рихтер – это ведь музыкант, да? Кажется, очень известный джазмен…
– Нет, мы говорим о профессоре истории Рихтере, – прервал ее Матвей. – Дело в том, что к нему под вашим именем приходила другая женщина. И там… там кое-что произошло.
– Что – она у него что-нибудь украла? – перепугалась журналистка.
– Мы не можем это разглашать в интересах следствия, – включилась в разговор сообразительная Вера.
– О, так вы из милиции! – оживилась Зипунова.
– Приблизительно… – ответила Вера уклончиво.
– Скажите, Ольга, – перебил ее Матвей. – Где ваше служебное удостоверение?
– Удостоверение? Должно быть здесь… – журналистка схватила со стола объемистую сумку и принялась рыться в ней, как деловитый бомж в помойке.
Вера и Матвей стояли рядом в ожидании.
Зипунова ушла в сумку чуть ли не с головой, время от времени оттуда доносились ее восклицания:
– Да вот же оно… нет, это пропуск в бассейн… а я-то думала, что потеряла его в Турции… а это как сюда попало?.. это вообще не мое… вот Валерка будет ругаться!..
Наконец по прошествии нескольких бесконечно долгих минут она снова показалась на свет божий и растерянно проговорила:
– Не представляю, куда оно могло запропаститься… а все-таки, что там случилось?
В это время к ее столу подошла брюнетка с огненной прядью.
– Зипунова! – проговорила она агрессивно. – Они на тебя что – наезжают? Гони их в шею! Или я позову Вовочку…
– Они, кажется, из милиции… – затравленно пискнула Зипунова.
– Из милиции? – Брюнетка недоверчиво оглядела посетителей. – Тогда пусть предъявят!
– Ну, мы не совсем из милиции… – проговорила Вера.
– Что значит – не совсем? – Брюнетка прежним жестом отбросила прядь и надвинулась на гостей, агрессивно выдвинув подбородок. – Либо вы из милиции, либо вы никто! Нельзя быть почти из милиции, как нельзя быть почти беременной… тьфу-тьфу, чтоб не сглазить!
– Мы не из милиции, – выступил вперед Матвей. – Но случилось кое-что серьезное. Профессора Рихтера убили. И там засветилась женщина с вашим удостоверением. Поэтому милиция к вам рано или поздно придет. И вам придется отвечать на их вопросы. Так что лучше подумайте сейчас – кто мог воспользоваться вашим удостоверением?
– Убийство? – Брюнетка заметно побледнела и попятилась. – Извини, Зипунова, мне нужно срочно писать свою колонку… Михайлов отказался, а главный уже рвет и мечет…
Она тут же исчезла, а Матвей склонился над испуганной Зипуновой и повторил свой вопрос:
– Так все же – кто мог взять ваше журналистское удостоверение?
– Не… не знаю… – проговорила Ольга дрожащим голосом. – Я живу совсем одна… у меня никого не бывает…
Вера задумчиво оглядела рабочий стол журналистки.
Рядом с монитором, где многие держат фотографии любимых детей, стояла изящная металлическая рамочка со снимком замечательно красивой собаки.
– Ну, не совсем одна, судя по этой фотографии… – проговорила Вера.
– Ну да, конечно, у меня есть Вики! – произнеся это имя, журналистка оживилась. – Вики – красавица! Золотистый ретривер! Но не думаете же вы, что это она взяла мое удостоверение…
