Поздно, потому что я уже обернулась. За самым последним столиком сидит Дамиан и, накинув на голову капюшон, задумчиво смотрит в окно.
— Угу, Дам снова здесь, — подтверждает очевидное подруга, и я чувствую какой-то неприятный укол, когда она называет его имя. Да еще так по-свойски — Дам. Наверняка сокращение только для самых близких.
Чушь какая, боже мой, откуда такая странная собственническая реакция? Я же его даже не знаю толком!
— О чем вы вчера говорили? — зачем-то открываю меню, хотя знаю ассортимент наизусть, и вообще собираюсь как обычно взять только кофе. — Так долго болтали.
— Если честно, говорила в основном я, но ведь это не так важно, правда? Главное, коннект случился. Он иностранец, представляешь? Прилетел со своим отцом из Лондона. Просто обалдеть!
— Понравился?
— Конечно! — и смотрит на меня словно на сумасшедшую. — Он же красавчик, ты среди наших чудовищ хоть раз такого краша видела?
— Ну, Игнат симпатичный, допустим…
— Игнат с тобой, а этот точно свободен. Лондон, Ви! Сам Лондон! Ты бы слышала его акцент… — и мечтательно закатывает глаза.
— Я слышала…
И теперь взгляд напротив становится удивленным. Вкратце пересказываю наш вчерашний диалог, опустив подробности про "колготки в сеточку".
— О, с тобой он говорил больше, чем со мной. Если бы ты не была без пяти минут замужем за Игнатом, я бы даже приревновала, — хихикает Ийя, и снова загорается, словно вспоминает что-то важное. — Кста-ати, я же номер телефона его выклянчила. Оказывается, он купил уже местную симку. Значит, планирует задержаться надолго, как думаешь? Иначе зачем ему российский номер, да?
И тут включаюсь я.
Местная симка?
Кончики пальцев горят, и я вспоминаю утреннюю переписку.
— Только есть одна засада — его номер я благополучно где-то посеяла в суете, пока с матерью в раздевалке воевала, — продолжает Ийя, и язык так и чешется спросить, не на визитке ли он был написан, но в последнюю секунду меня что-то останавливает.
Ведь если она скажет нет, значит, это точно не он… А думать, что это был он почему-то очень хочется.
А еще тогда ведь придется объяснять, почему я просила именно про визитку, рассказать про переписку, а делать это я не хочу.
Я всю жизнь делюсь с подругой абсолютно всем, должно же быть хоть что-то только мое. Личное.
— Как думаешь, если я спрошу его телефон снова, это будет очень тупо? — отвлекает меня от размышлений Ийя, и я дергаю плечом.
— В общем-то, нет, всякое же бывает...
Затылок горит, я почему-то уверена, что он смотрит в нашу сторону.
— Ладно, пойду принесу тебе капучино. Я быстро, — и убегает, оставив меня один на один со своими мыслями и ощущениями.
Достаю телефон и именно в эту секунду приходит сообщение.
"Как прошли пары?"
Не знаю, каких усилий мне стоит не обернуться. Взяв себя в руки, быстро печатаю:
"Как обычно — информативно"
"Чем занята?"
Не в силах удержаться, поворачиваю голову к большому панорамному окну, словно рассматриваю пейзаж за стеклом. А на самом деле кошусь через отражение назад. Я вижу только его силуэт в конце зала, но держит ли он что-то в руках не имею ни малейшего представления.
Если я напишу правду, что сижу в кафе, он может догадаться, что это я. Маловероятно, но вдруг. Почему-то не хочется быть разоблаченной. По крайней мере не сейчас. Поэтому быстро печатаю наглую ложь:
"Я дома. А что делаешь ты?"
Прислушиваюсь изо всех сил, не пиликает ли за спиной телефон, но там совершенно тихо. Впрочем, мой тоже стоит на беззвучном режиме.
"Я тоже дома"
И я чувствую что-то похожее на разочарование. Не он…
А впрочем, кто сказал, что он тоже не лжет?
— Держи кофе, я тебе как обычно сахара побольше положила, — на стол приземляется большой стакан с пышной пенкой. Я даже не заметила, как подошла Ийя. — Ты там с Игнатом воркуешь, что ли? — кивает с улыбкой на мой телефон.
— Почему с Игнатом именно?
— Ну, ты так улыбаешься…
— И как же я улыбаюсь?
— Как счастливая дурочка.
— Ну… да, с ним.
— А ведь я говорила, что рано или поздно ты все-таки втюришься в него по уши. В конце концов, выходить за того, к кому даже не тянет… В общем, я рада за тебя, — и мечтательно закатывает глаза. — У нас с Дамианом, я уверена, сразу же будет идеальное совпадение по всем фронтам.
— Нацелилась охмурить новенького?
— Конечно! Я дура, по-твоему, упустить такой бонус? Скажи еще, что не мечтаешь вырваться из этой дыры.
— Я думала, тебе нравится здесь…
— Ты прекрасно знаешь, что я до сих пор торчу тут только из-за матери, — из голоса уходит весь прежний задор. — Если я уеду и брошу ее, она же совсем скатится… Ее нужно закодировать, потом реабилитация, а на это нужны деньги, которых у меня пока нет. Но, — снова становится игривой, — лондонский муж сможет мне все это устроить. Ха-ха.
Давлю улыбку и понимаю, что впервые не хочу поддерживать ее планы. И вообще не хочу обсуждать с ней Дамиана. Да, конечно, он не мой парень и никогда им не будет, но… не хочу и все.
И теперь точно не расскажу про переписку.
— Эх, жаль, он уходит, — глядя мне за спину, дует губы Ийя. — Дамиан! — неожиданно повышает голос и приподнимает руку. — Заходи еще.
Наконец-то у меня появляется легальная возможность обернуться.
Он едва заметно кивает и улыбается. Но не Ийе, а мне.
Часть 4
Весь следующий день я словно на иголках, ведь вечером предстоит ужин с родителями Игната. Само собой мы знакомы, но довольно отдаленно, просто знаем друг друга как знают друг дурага жители всех небольших городов. "Здравствуйте" при встрече, и на этом все. А сегодня прямо-таки смотрины.
Я не знаю, почему Игнат выбрал именно этот день, когда в доме будут еще гости. Может, чтобы я не чувствовала себя такой зажатой, ведь в присутствии других людей внимание родителей не будет приковано только ко мне. Не так волнительно.
Собственно, я не слишком-то и волнуюсь перед знакомством с ними, ведь заочно знаю, что они неплохого обо мне мнения и не против, чтобы мы с Игнатом встречались. Я с отличием закончила школу, не замечена в каких-то грязных историях, у нас внешне благополучная семья. Единственное темное пятно на репутации — моя лучшая подруга, которая не нравится их сыну.
Скорее переживаю я почему-то больше от того, что, возможно, на этом ужине будет Дамиан. Понятия не имею, с чего я вообще это взяла, может, потому что если пригласили его отца, то и сына, наверное?
К моей не радости, вечером "мистер Х" мне ничего не написал, только кинул перед сном трек, который я прослушала, наверное, раз сто. В ответ я отправила ему ванильную песню про любовь, и получила в ответ зелёный смайлик, которого вот-вот стошнит. Что ужасно рассмешило.
Теоретически парень из переписки вряд ли может быть Дамианом. Насколько я успела узнать его из того короткого разговора в "Причале", он не занимался бы такими глупостями, как переписки с незнакомкой. Он же наверняка "выше этого".
Но ведь мы общались так мало и я могу ужасно в нем ошибаться…
К счастью, улизнуть из дома я успеваю до прихода отчима с работы. На мне строгий брючный костюм, в котором я когда-то ходила на экзамены, этот тот самый разрешенный "лук", который не вызовет никаких вопросов, когда я вернусь домой.
Я часто представляю лицо отчима, когда сообщу о том, что выхожу замуж. Что он больше не сможет командовать мной, указывать, что надевать и во сколько возвращаться. Представляю его вытянутую рожу, когда заберу маму и брата.
Он больше не будет заходить в мою комнату ночами и глазеть, как я сплю…
Скоро все это закончится.
* * *
— Волнуешься? — Игнат встречает меня у порога дома и заключает мои ледяные ладони в свои. — Не переживай, все пройдет отлично, я уверен.
