с собой. Время утекает, вместе с ним исчезают и призрачные надежды, что Дэмиан появится.
Последний взгляд на часы, и я решительно встаю, и, пока не передумала, стремительно выхожу из номера, волоча за собой чемодан.
Всё тот же тесный лифт, всё тот же пустой холл. Я всё равно оглядываюсь по сторонам, надеясь, что из-за какого-нибудь угла навстречу мне выйдет Дэмиан. Кажется, я слишком медленно передвигаюсь, но даже мой неторопливый шаг не спасает ситуации.
На улице ещё сонно. С тихим щелчком за мной закрываются двери гостиницы. Я понуро плетусь по тротуару и едва вскидываю руку, как рядом тормозит такси.
Знакомая малолитражка и знакомое наглое лицо обращается ко мне.
- Куда? – долетает до моих ушей.
- А, месье Ариф, - узнаю я. – В аэропорт, и на этот раз, попрошу без экскурсий по городу.
- Сорок евро, - каркает он.
Видимо, такса не меняется даже в зависимости от маршрута.
- Это всё-таки грабёж, - вздыхаю я, но махаю на него рукой, - впрочем, грузите багаж.
Пока месье Ариф занимается моим чемоданом, я залезаю в машину и очень стараюсь не смотреть в сторону «Бэнтли». Наконец, крышка багажника закрывается, и этот «туркобельгиец» устраивается на водительском сиденье. Он даже не спрашивает, не возражаю ли я, просто закуривает, врубает на видавшей лучшие времена магнитоле какие-то восточные (в кошмарной записи) мотивы и газует, срываясь с места.
Мы отъезжаем, и с каждым проносящимся мимо перекрёстком тупая боль в груди растёт. Чувство, что я что-то делаю неправильно всё сильнее и сильнее. Я прокручиваю в голове вчерашний вечер, вспоминаю смущённого портье в холле отеля, а затем решительного мужчину у себя в спальне. Я думаю о том, как он входил в меня, и почти физическое ощущение, что он всё ещё во мне, где-то глубоко-глубоко, в самом центре моего сердца, заставляет меня вздрогнуть. Каждой клеточкой своего тела я помню его и не желаю забывать.
- Так, стоп! – кричу я. – Поворачивай обратно!
Решение приходит спонтанно, и слова вырываются неосознанно, но отчего-то на душе становится легче. Бог с ним с самолётом. Полечу на следующем. Никуда не денется этот поставщик, в конце концов, мы ждали, пусть и он подождёт, сделка и в его интересах тоже. А Джеймс?.. А Джеймсу скажу, что опоздала. Пробки… в Бельгии ведь великие пробки! Чем Брюссель не мегаполис (хотя я бы ещё поспорила)?
- Обратно?
- Да-да, - нетерпеливо подтверждаю я.
- Обратно – это ещё сорок евро. Двойной заказ! - уточняет месье Ариф.
- Нате вам сотню и успокойтесь. – Я швыряю купюру ему на колени.
Таксист воодушевляется и, насвистывая, разворачивает машину, и гонит с удвоенной (наверняка, запрещённой) скоростью к отелю. Я рычу на каждый светофор на нашем пути, но вот, наконец, знакомая улица.
Только вход в гостиницу перекрывает шеренга невесть откуда взявшихся автобусов.
Стоит моему таксисту затормозить, и я выскакиваю из такси.
- Эй, а багаж! – кричит он мне вслед.
- Ждите меня! – отмахиваюсь я и влетаю в холл отеля.
Меня даже не удивляет, что дверь открыта, а пространство внутри заполнено людьми. И когда они успели «понаехать» в этот оазис сервиса?
Кто-то машет руками, и часть толпы уходит в другое помещение, по всей видимости, на завтрак. Группа китайцев, увешанных фотоаппаратами всех мастей, катит свои чемоданы к выходу, где их уже ждёт огромный двухэтажный автобус с яркой надписью на боку «Европа за три дня». От увиденного меня начинает пробирать смех, пока я сражаюсь с нескончаемой толпой сонных туристов, за право подобраться к стойке. И где эти люди раньше прятались?
За конторкой портье не Дэмиан, а незнакомый мужчина – высокий, смуглый, черноволосый; я бью ладонью по столешнице, пытаясь привлечь его внимание.
- Где Дэмиан?! Позовите, Дэмиана! – требую я.
В этом шуме и гвалте он не слышит меня, тогда я жму на привычный звонок, и он оборачивается. Видимо, это что-то вроде выработанного годами рефлекса.
- Чем могу помочь, мадам? – обращается он ко мне на хорошем английском с еле заметным акцентом, и я облегчённо выдыхаю, чувствуя, что задача по поиску Дэмиана упрощается.
- Слава Богу, вы говорите по-английски!
Мужчина улыбается и кивает, а затем, не отводя от меня взгляда, принимает у кого-то из отъезжающих ключи, попутно выдавая бланки регистрации вновь заселившимся.
- Мне нужен Дэмиан. Вы можете его позвать? Это срочно, - подчёркиваю я.
- Дэмиан? – хмуриться он. – Я не понимаю, о ком вы говорите.
- Как не понимаете? – Я начинаю описывать ему Дэмиана. - Вчера он помог мне заселиться и любезно донёс багаж до моего номера.
Что было после я предусмотрительно пропускаю.
Портье доверительно наклоняется ко мне и спокойно произносит.
- Мадам, я всё понимаю, но не знаю никакого Дэмиана. У меня нет сотрудника с таким именем, уж это точно – можете поверить.
- Как нет? – растерянно произношу я, отступая от конторки.
Всё, как в тумане. И мне, вероятно, уже всё равно, что Дэмиан не работник отеля, а я, по всей видимости, наивно ошибалась, самое главное – нам больше не встретиться.
С призрачной надеждой я кидаюсь обратно к стойке и прошу портье посмотреть среди постояльцев, нет ли Дэмиана, тот ищет по компьютеру и сверяется с журналом регистрации.
- Вот, - наконец, восклицает он, и я впиваюсь пальцами в край стола, до боли в костяшках, сжимая кулаки. – Был… Месье Дэмиан…
- Был? – выкрикивая я, не дослушав.
- Сдал ключ, - портье смотрит на часы, - минут пятнадцать уже как. Извините, мадам, это всё, чем я могу помочь.
- Я понимаю, спасибо, - спокойно киваю я и прощаюсь. – До свидания.
- До свидания, - бросает мне мужчина, и я плетусь к выходу, уже не торопясь на самолёт.
В голове нет ни одной здравой мысли, там пустота. Но самое главное – неопределённость, я не знаю… не знаю, как всё могло бы быть, останься я в номере. Может, Дэмиан вернулся? Может, не обнаружив меня, он махнул рукой и уехал, решил, что я сбежала, так же как я чуть ранее думала, что сбежал он? А может, он действительно и не собирался возвращаться, вернулся к себе в номер, взял вещи и уехал?
Не зря говорят: лучше сделать и жалеть, чем не сделать и жалеть. Я не сделала,
