Название: Время жить
Автор: Ayliten
Пэйринг: Драко Малфой/Гарри Поттер
Рейтинг: NC-17
Тип: слэш
Жанр: AU/Drama/Romance
Размер: макси
Статус: закончен
События: ПостХогвартс, Фик об оригинальных героях.
Аннотация: Первая послевоенная осень. Драко Малфой - моет по утрам полы в госпитале Святого Мунго, строит планы по возвращению былой репутации и выставляет в галерее картины под псевдонимом. Гарри Поттер - шарахается от фанатов, но, в целом, живет вполне себе спокойно. Разве что одиночество грызет по вечерам. Две разные жизни. Два разных взгляда на жизнь. Одно общее прошлое и… будущее?
Предупреждения: Пожалуй, ООС, хотя я старалась по максимуму от него уйти. AU - не принимается во внимание эпилог и отношения с Джинни.
От автора: Мой первый фанфик, так что не стесняйтесь высказывать недовольство.
Разрешение на размещение: получено.
* * *
Глава 1.
Я все-таки не успел его придержать - ведро, покачнувшись, с грохотом упало на пол, расплескивая вокруг холодную мыльную воду. И черт бы с ним, с полом, и так истертым сотнями ног, но брызги разлетелись так удачно, что намокли и мои ботинки, и низ брюк. Ступням, и так мерзнущим, стало совсем неуютно.
Проклятье!
Палочки, чтобы убрать все это безобразие, под рукой тоже, конечно же, нет - заперта в шкафчике вместе с нормальной одеждой и личными вещами.
- Малфой! - сердито прошипела дежурная медсестра, на звук выскочившая в коридор. - Какого черта ты шумишь в шесть утра?
Молчу, сосредоточенно собирая шваброй воду. Оправдываться и извиняться не собираюсь - хватит и того, что я каждый день прихожу сюда, как проклятый, переодеваюсь и иду работать. Четыре часа ежедневного унижения.
Драко Малфой - мальчик на побегушках в Святом Мунго. То, что еще год показалось бы смешной нелепицей, теперь моя реальность.
Иногда мне кажется, что заключение в Азкабане стало бы меньшим злом. Сидя в тюрьме, можно было воображать себя мучеником, упиваться своим несчастьем, жалеть себя, и не слышать этих постоянных насмешек и шепотков за спиной. Я делаю вид, что не замечаю всего этого, что я прежний Драко Малфой, надменный и самолюбивый, с вечно вскинутой головой и холодным презрительным взглядом, но правда в том, что это все напускное. Маска, за которой скрывается жалкий, противный самому себе трус.
Говорят, первый шаг к решению проблемы - ее признание. Не знаю, кто и когда это придумал, но уж лучше бы я до сих пор считал себя избранным и достойным сыном своей семьи. Но привычный мир, в котором я был наследником старинного уважаемого рода, сыном Люциуса, внуком Абракаса, лучшим учеником Слизерина - рухнул. Развеялся в пепел три с половиной месяца назад, когда Поттер отразил смертельное проклятье Волдеморта в него самого.
Не могу сказать, что смерть Волдеморта не принесла облегчения. Наша семья запуталась в этой липкой паутине слишком сильно, чтобы самостоятельно освободиться от Темного Лорда и остаться при этом в живых. Мой отец, известный интриган, просчитался, решив, что может перехитрить Волдеморта, остаться на его стороне и не запачкать рук, выйти сухим из воды. Да и я - не лучше. Каким идиотом я был в шестнадцать лет, влезая в это болото… наивно мечтая о славе и расположении Темного Лорда, думая, что мне по силам вся эта война, полагая, будто я понимаю ее смысл. Впрочем, мне было не до осмысления своих поступков - я был глупым мальчишкой, больше всего мечтающим о славе и силе. Довольно мелочные мечты, если подумать.
И странно, что я даже на секунду не задумался о том, что движение за чистоту крови возглавляет полукровка. Смешно.
Еще смешнее и парадоксальнее, чем сын Люциуса в старых штанах, выцветшей рубашке и со шваброй в руках, протирающий полы в Святом Мунго.
Нынешний Драко Малфой - сын пожирателя, изгнанного из страны. Поломойка в госпитале. Надеюсь, когда-нибудь я смогу забыть это, как страшный сон.
Хорошо, что отец этого не видит - они с матерью уехали через две недели после окончания войны, сразу же после суда, вынесшего вердикт - изгнание. Не думаю, что мой отец сильно расстроился - во Франции, куда они отправились, у него еще остались старые связи.
- Малфой! - снова окликает меня медсестра. - Когда закончишь здесь, отправляйся в шестую палату, там кого-то стошнило.
Киваю, делая кислую гримасу. Тащусь в туалет, жду, пока ведро наполнится водой.
Черт бы побрал тебя, Поттер. Я здесь из-за тебя. Из-за твоего выступления в зале суда, где ты вещал о том, что тюремное заключение для моей семьи - слишком высокая мера наказания, учитывая все смягчающие обстоятельства. Суд прислушался, разумеется - да и как не прислушаться к герою войны?
Надеюсь, ты не слишком разозлился из-за того, что я не высказал тебе благодарности. Хотя, в общем-то… наверное, я благодарен. Тюрьмы, если честно, я боюсь еще больше, чем унижения. Но я скорее отрежу себе язык, чем признаюсь в этом вслух. Лучше оставаться сукиным сыном, проклятым ублюдком Малфоем, чем признательной тряпкой, благодарящей своего спасителя.
- Малфой! Ты заснул?!
Встряхиваюсь.
Думаю о том, что сейчас придется убирать с пола чью-то рвоту, ловя на себе снисходительные, насмешливые взгляды.
Я что-то думал о благодарности?
Нет, Поттер… пожалуй, я по-прежнему тебя ненавижу.
* * *
Когда я заканчиваю со всеми делами, переодеваюсь и выхожу на улицу, оказывается, что там накрапывает дождь. Небо - серое-серое, под стать моему настроению.
Двадцатое августа. В это время я обычно бродил с семьей по Косому Переулку, покупая всевозможные учебники и товары для Хогвартса, а потом, по сложившейся семейной традиции, мы шли обедать или ужинать в лучший ресторан магической части Лондона. Поскольку состояние, несмотря на всевозможные штрафы и выплаты, все еще при мне, можно было бы сходить туда, немного развеяться.
Поначалу я и хочу так сделать, и даже достаю палочку, чтобы аппарировать в Косой Переулок, но потом трясу головой.
Ты жалок, Драко, если хочешь устроить себе вечер воспоминаний. Что бы сказал отец?
И я отправляюсь домой.
Живу я теперь не в родовом поместье. Там сейчас идет грандиозный ремонт, на котором я настоял - долженствующий стереть из поместья все воспоминания о штабе Волдеморта.
Да и я слишком малодушен, чтобы жить там в одиночку - стены сводят с ума. Воспоминания, неизменно встающие перед глазами, холодят кровь. Если бы я мог вычеркнуть из памяти все, связывавшее меня с Волдемортом, выжечь последние несколько лет - я бы сделал это, не задумавшись.
Может быть, после ремонта, я все же вернусь в поместье, но пока не хочу. Сначала я вообще хотел его продать, но передумал. Продать поместье - все равно, что превратить в пепел фамилию Малфоев.
