Глава 8
Гитарные басы молотят эхом по моим ушам, даже когда садимся в машину такси.
Я падаю на заднее сиденье рядом с Крис, а мой брат садится вперед, рядом с водителем.
Перед глазами кусками пляшут картинки. Разные лица, дергающиеся в танце тела… Я не должна была столько пить, но ведь сегодня мой день. Мой!
Я чувствую потребность выключиться прямо здесь, в машине, но даже под действием абсента я понимаю, что не могу явиться домой в таком состоянии. Лучше спать на улице, чем позволить родителям увидеть себя растрепанной, пьяной и внутренне озабоченной.
Что с моим телом?! Я будто надкусила запретный плод, и он оказался... наркотиком...
Нажав на кнопку, опускаю стекло на своем окне и глотаю свежий ночной воздух. В нем отлично ощущается запах дождя, даже несмотря на примесь выхлопных газов.
Мои веки тяжелые…
— Адрес? — Андрей смотрит на Крис через плечо. — Добавлю остановку.
Его волосы всклокочены после «массажа», и, судя по голосу, он тоже не против отключиться, поэтому я вправляю ему мозги сама.
— Обалдел? — отрываю язык от сухого неба. — Ее не пустят в общежитие в три часа ночи!
— Тогда отвезу вас обеих на Площадь, — имеет он в виду адрес родительского дома, в котором сам не живет с тех пор, как закончил университет.
— Я не поеду… — тихо стонет Кристина, сползая по сиденью и подтягивая к груди колени босых ног.
Я тоже мечтаю разуться, но не уверена, что потом смогу надеть свои туфли.
— Мы переночуем у тебя! — Пихаю ногой спинку его кресла. — Ляжем в спальне, а ты на диване.
— Класс, — резюмирует Андрей. — Ладно. Едем, — сдается и трет ладонями лицо.
— Так куда едем-то? — теряет терпение таксист.
Андрей меняет конечную точку нашей поездки, указав адрес своей квартиры, а я прикрываю глаза и погружаюсь в пучину своих разбегающихся мыслей.
Мне не стыдно. Нет!
Прокручиваю в голове каждое касание и каждое шевеление воздуха в тот момент, когда между мной и Градским было расстояние уже, чем ширина спичечной коробки, или не было вообще.
Может, он и не единственный мужчина в Москве, но я никогда не встречала другого такого, к которому бы меня тянуло вот так — даже с закрытыми глазами. Даже на расстоянии.
Он просто взял и ушел, пока мы с Крис покоряли танцпол. Даже не попрощался. Его пиджак так и остался висеть на спинке моего стула, а теперь лежит у меня на коленях, свернутый в аккуратный квадрат.
Расплакаться было бы отличным выходом для всех моих эмоций. Нет. Рыдать в голос, потому что, когда я поняла, что Влад ушел, интерес к бару, танцам и всему прочему у меня в ту же секунду умер. Это отвратительное чувство, но я с ним давно знакома. Наверное, я могла бы описать его музыкой: бессмысленный асинхронный перебор всех нот подряд. Именно это мне хочется творить, когда дело касается Градского. Творить всякую дичь...
По крайней мере, я тоже оставила ему подарок. Он испарился, прихватив с собой свою чертову эрекцию.
Это самая будоражащая тайна за всю мою почти двадцатилетнюю жизнь. Эрекция Градского, упирающаяся мне в живот.
Он хотел меня.
Мое удовлетворение гаснет в ту же секунду, как понимаю, что после своей выходки я не увижу Градского очень-очень долго. От этого мне дурно.
Я проваливаюсь в свои мысли так глубоко, что в какой-то момент они, кажется, становятся сном, но потом машина тормозит, и этот толчок выбрасывает меня в реальность.
В квартире Андрея прохладно и темно. Он включает тусклую верхнюю подсветку по периметру коридора и широко зевает, прислонившись плечом к дверному косяку. Вальяжно расстегивает манжеты своей рубашки, пока мы с Крис цепляемся за стены и хихикаем, пытаясь избавиться от обуви.
Она осматривается, заглядывая в глубь квартиры. Изучает стены коридора, обвешанные разным коллекционным барахлом, которое мой брат собирал по всему миру в своих путешествиях.
— Это древнее порно? — Крис тычет пальцем в деревянные фигурки двух спаривающихся слонов, прибитые к стене.
— Это народное балийское зодчество, — проходит мимо нас Андрей. — Чистые футболки в комоде, — бросает через плечо. — Вода на верхней полке в холодильнике. Аспирин в аптечке. И не высовывайтесь из комнаты до десяти утра. Дайте поспать.
— Ты мог и не просить об этом…
В ванной я не вижу никаких признаков присутствия Стаси. В любом случае моя голова слишком тяжелая, чтобы думать о чем-то, кроме того, как раздеться и рухнуть наконец в постель.
Стащив с себя платье, быстро надеваю огромную футболку брата и забираюсь под одеяло, чувствуя, как гладкое постельное белье холодит кожу. Примяв щекой подушку, наблюдаю за тем, как Кристина пошатываясь заходит в комнату и расчесывает волосы пальцами.
— Я приму душ… — говорит еле слышно. — Я не могу спать грязная…
— Как хочешь, — шепчу, глядя в незашторенное окно от пола до потолка.
— Ты как, Арина? — Крис трогает меня за плечо. — Ты его что, лапала? Вас чуть Андрей не спалил.
