Будто поезд, гремя вагонами, проносит в памяти картинки из прошлого — тех времен, когда я знала Богатырева не как директора фирмы, а как начинающего бизнесмена, заядлого игрока подпольных казино и человека, выигравшего меня в покер. За шесть ночей, что я провела в плену его сильного, властного тела, моя жизнь перевернулась вверх дном. Я успела возненавидеть его, полюбить и снова возненавидеть. Но я осталась ему должна последнюю седьмую ночь, и он обещал однажды вернуться. Зря я решила, что за эти семь лет он забыл обо мне.
— Зайдите ко мне, Маргарита Андреевна.
Беспомощно взглянув на него, напоминаю себе, какой пост теперь занимаю. Нельзя поддаваться провокациям и выглядеть в глазах подчиненных слабой. Я многим пожертвовала, добиваясь этих высот. Чтобы больше никто не посмел даже мысли допустить, что меня можно заполучить в качестве долга или трофея.
Наступаю себе на горло, избегая взгляда Ярослава. Но не могу смотреть на него. Стыдно, страшно, душераздирающе.
— Возвращайтесь к работе, — напоследок добавляет Афанасьевич, еще теша себя иллюзией своей нужности.
А я на негнущихся ногах вхожу в кабинет за Богатыревым, невольно поймав запах его парфюма. Он другой — более насыщенный, терпкий. Еще один жест, показывающий, сколько прошло времени.
Кабинет мне хорошо знаком. Именно здесь на прошлой неделе бывший генеральный директор сообщил нам с Яром, что у нас ожидается масштабная штатная перестановка. Обрадовал повышением, но не уточнил, кому продал нашу фирму.
Окинув взглядом овальный стол переговоров, отворачиваюсь к окну, и внутри все сжимается от глухого щелчка. Дверь за моей спиной закрыта. Она отделила меня от коллег, от Ярослава, от всего мира. Оставила один на один в клетке со зверем.
— Почти не изменилась, — вкрадчивый шепот опускается на мою шею и покрывает ее мурашками.
Сорваться бы с места, влепить ему пощечину, высказать, какой он мерзавец, и написать заявление на увольнение. Но нельзя. Я не могу потерять эту работу.
— Здесь всюду камеры, Платон… Мирославович, — выдавливаю, не глядя на него.
Даже не подумав отступить, он приближается вплотную, заносит руку вперед и ведет ладонью вниз по моему животу.
— Нам не привыкать, — шепчет мне на ухо.
Болезненно сглатываю и прикрываю глаза. Вновь меня одолевает отвращение к себе. Опять чувствую себя половой тряпкой. Там, в зале, мой жених. В смятении из-за обмана. С отравляющими мыслями. Один из немногих в этом мире, кому я еще доверяю, и чье мнение мне небезразлично.
— Зачем ты вернулся? — спрашиваю, резко отойдя и развернувшись.
Вкладываю в свой тон и взгляд максимально много дерзости и твердости. Пронизываю их обидой и болью, доставленной мне семь лет назад. Сразу демонстрирую рамки.
— Куда? — так же спокойно произносит Богатырев, чуть склонив голову и снова мазнув по мне глазами.
Изменился. Я бы даже сказала — очень. Возмужал, стал солиднее, шире в плечах, увереннее, но ленивее в манерах. Голос теперь ниже, взгляд проникновеннее. Такому не нужно кого-то к чему-то принуждать. По щелчку пальцев сами в ногах ползать станут. Только не я!
— Можешь мне не верить, но я не знал, что ты переехала. Не знал, что работаешь тут.
— Не заливай.
— Рита, я не для того уезжал, чтобы возвращаться. Думал, ты поймешь, что я всего лишь вовремя нас остановил. А эту фирму я купил за бесценок.
— Не верю. Ни единому слову.
Фирма процветала, приносила колоссальный доход. Он лжет.
Но его бровь чуть заметно выгибается. Кулаками упершись в стол, Богатырев подается вперед и с ноткой одержимости отвечает, вытягивая мои скрипучие нервы в струнки:
— Окей, Рита. Как скажешь. Раз я лгу — то ты мне кое-что задолжала…
— Не я, — отвечаю без колебания, — а Денис Королев. С ним ты играл в карты. Вот пусть он и отдает тебе остатки долга.
Ледяной как айсберг. Поглощающий как топь. Богатырев протягивает руку к лежащим на его столе личным делам, берет верхнюю папку и открывает.
— Миронова Маргарита Андреевна, — произносит, ни на секунду не опустив глаз в кадровое содержимое. — Двадцать девять лет. Разведена. Есть дочь. Миронова Александра…
Пауза, которой он расковыривает затянувшуюся рану, меня убивает.
— …Платоновна, — договаривает Богатырев, отодвигая раскрытую папку. — Здесь и копия свидетельства о рождении есть. Отчество ребенку дано со слов матери. Графа «Отец» пустует.
— Я просто не хотела, чтобы у нее было что-то общее с Деном, — отвечаю не слишком убедительно.
— Ей шесть лет, Рита. И у нее выдающиеся темно-зеленые глаза. Волнистые русые волосы. Густые брови.
Каждое его слово, каждый звук заколачивает очередной гвоздь в крышку моего гроба. Отпираться бессмысленно: Саша — копия своего отца. Порой мне кажется, она и характером в него, как бы я ни старалась сделать из нее веселую, беззаботную принцессу.
Теперь Богатырев смотрит на меня так, словно я ему должна не ночь, а целую жизнь. Как на лютого врага. И от ужаса у меня леденеют пальцы.
Одинокий волк, годами закалявшийся перегрызать глотки. И я — бедная овечка, наивно решившая, что имеет право на капельку счастья. Это неравная схватка. Я безнадежно обречена на поражение.
— Она моя, — проговаривает Богатырев слова, которые несколько лет назад я восприняла бы как благословение свыше.
— Нет! — рявкаю зло. — Она моя. И только моя. Тебя не было рядом, когда мы в тебе нуждались. Больше не нуждаемся.
Надменным, просчитывающим сто шагов вперед взглядом пройдясь по мне, он разводит полы пиджака, сует руки в карманы брюк и чуть склоняет голову, любуясь моим живым трепетом перед ним.
— Ты могла сообщить мне о беременности.
— Ты исчез! Мне некогда было тебя искать!
— Хочешь сказать, ты не заглядывала в соцсети? Не мониторила пополнение свежих постов в моей инсте?
Мониторила. И не один год. Но там ничего не менялось. Все та же одна подписчица, одна подписка и ровно тысяча восемьдесят два поста. Никакого обновления. Когда мне надоело пялиться на замершие цифры, я просто перестала на что-то надеяться.
— Было достаточно написать мне одно короткое сообщение, — шипит он, заиграв желваками на лице. — Но ты все решила за меня. Ты лишила меня права стать отцом.
— Отцом? — горько усмехаюсь я. — Ты пользовался мной, как вещью. Думаешь, после пережитого унижения я горела желанием подарить своему ребенку такого отца? Я не стану лицемерить, Платон. Я ждала тебя. День за нем. Неделю за неделей. Месяц за месяцем. Больше двух лет. Весь свой декретный отпуск я посвящала себя двум людям — моей дочери и тебе. А ты не пришел. Не постучался в дверь. Не позвонил. Не дал о себе знать. По-твоему, я должна была посыпать голову пеплом и хранить тебе верность? Да кто ты такой?! Ты вытер об меня ноги и сбежал!
Мои слова для него не менее агрессивный яд, чем его — для меня. Взгляд становится колючим. На лице прописывается жажда заткнуть мне рот. Поставить меня на прежнее место никчемной куклы.
В какой-то момент сорвавшись, ранее сдержанный Богатырев, кидается на меня, толкает к стене и, блокировав мои телодвижения, заглядывает мне в лицо, шумно втягивая воздух сквозь стиснутые зубы.
Больно приложившись лопатками, морщусь и зажмуриваюсь. Ничего он мне не сделает. Я больше не безымянная мышь.
— Ты когда-нибудь допускала мысль, что я ушел, защищая тебя от чего-то?! — рычит мне в лицо, ногтями скребя по стене с обеих сторон от моей головы. — Или ты всегда только себя жалела?
— Да, вот такая я эгоистка, Платон! — фыркаю, снизу вверх посмотрев в его мрачные глаза. — Ни разу не посочувствовала несчастному члену в твоих штанах. У меня были другие заботы. Например, как оградить свою дочь от той грязи, в которой сама выкупалась! — Замечаю, как по его лицу ползут тени. — А-а-а… Что? Неприятна мысль, что какой-то ублюдок может выкупить твою дочь за карточный долг? На куски рвет, да?
— Может, ты начнешь с того, что сама вышла замуж за мудака? Что ж тебя, приличную девочку, понесло-то так? Запала на распиздяя, а виноват я? — Он так близок ко мне, что его дыхание опаливает мою щеку, будоражит яркие воспоминания, когда я грелась под этим теплом, искала в нем защиту и какой-то покой. — Я, Рита, предателей не прощаю. И тебя за подставу проучу. — Хватает меня за запястье, задирает руку и указывает на кольцо. — Ты вроде без этой побрякушки в комнату отдыха трахаться убегала.
