— Миссис Грей, держите курс на I-5, а потом на юг. Мы хотим проверить, последует ли за вами «Додж», — отвечает по громкой связи Сойер. Впереди — слава богу — загорается зеленый, и я прибавляю.
Бросаю беспокойный взгляд на Кристиана — он подбадривает улыбкой и тут же меняется в лице.
— Черт!
У съезда с моста машины сбавляют, и мне тоже приходится сбросить газ. Смотрю в зеркало и вижу «Додж» (по крайней мере, мне так кажется).
— Сколько, десять или больше?
— Да, вижу, — говорит Кристиан. — Интересно, кто же это?
— Мне тоже. А кто за рулем? Узнать можно? — обращаюсь я к лежащему на подставке «блэкберри».
— Нет, миссис Грей. Тонировка слишком темная, не разглядеть. Может быть как мужчина, так и женщина.
— Женщина? — повторяет Кристиан.
Я пожимаю плечами и предлагаю свой вариант:
— Твоя миссис Робинсон?
Кристиан напрягается и берет с держателя телефон.
— Она не моя миссис Робинсон, — ворчит он. — Я и не разговаривал с ней с самого дня рождения. Да Элена и не стала бы так делать — это не ее стиль.
— Лейла?
— Она в Коннектикуте, с родителями. Я же тебе говорил.
— Уверен?
Кристиан отвечает не сразу.
— Нет. Но если бы она сбежала, родители точно предупредили бы Флинна. Давай обсудим это, когда вернемся домой. А пока тебе лучше не отвлекаться.
— Но ведь это может быть и просто какая-то случайная машина.
— Я не собираюсь рисковать. Тем более в ситуации с твоим участием, — обрывает меня Кристиан и возвращает «блэкберри» на подставку, так что мы снова можем держать связь с Сойером и Райаном.
Ну и ладно. Спорить с ним сейчас смысла нет… может быть, потом. Я придерживаю язык. К счастью, поток машин снова редеет. Мне даже удается протиснуться вперед и, достигнув разъезда Маунтлейк, рвануть в сторону I-5.
— А если копы остановят? — спрашиваю я.
— Это было бы неплохо.
— Только не для меня.
— За права не беспокойся, — уверяет он, и мне слышатся в его ответе нотки веселья.
Давлю на газ и снова подбираюсь к семидесяти пяти. Да, эта пташка умеет летать. Она такая легкая в управлении, такая послушная! Выдаю восемьдесят пять. Никогда и не думала, что буду ездить так быстро. Мой «жук» в лучшем случае вытягивал на полсотни в час.
— Набирает скорость, — спокойно и равнодушно докладывает Сойер. — Идет под девяносто.
Черт! Ну же, быстрее! Жму еще сильнее. Мотор урчит, но вытягивает на девяносто пять. Мы летим к пересечению I-5.
— Так и держи, — говорит Кристиан.
Я немного сбрасываю газ, проезжая перекресток. Движение здесь довольно спокойное, и мне в долю секунды удается выскочить на скоростную полосу. Снова газую — и вот мы уже летим по левой полосе, а прочие смертные подают вправо, пропуская нас вперед. Не будь я так напугана, наверно, получала бы удовольствие.
— Он вышел на сотню, сэр, — докладывает Сойер.
— Оставайся с ним, Люк, — бросает Кристиан.
Люк?
На нашу полосу выскакивает грузовик. Черт! Я успеваю ударить по тормозу.
— Чертов идиот! — клянет лихача Кристиан. Нас бросает вперед. Как хорошо, что есть ремни безопасности.
— Обходи его, детка, — цедит сквозь стиснутые зубы Кристиан.
Я проверяю, что там, сзади, и режу по диагонали через три линии. Мы снова вырываемся на скоростную полосу.
— Хороший маневр, миссис Грей, — одобрительно ворчит Кристиан. — И где, интересно, копы? Как надо, так их и нет.
— Мне штрафной талон ни к чему, — говорю я, не глядя на Кристиана. — Тебя разве никогда не штрафовали за превышение скорости?
— Нет. — Я кошу правым глазом и вижу, что он улыбается.
— И не останавливали?
— Останавливали.
— Понятно.
— О…
— Обаяние, миссис Грей. Все дело в обаянии. А теперь сосредоточьтесь. Сойер, где «Додж»?
— Идет на ста десяти, сэр, — сообщает Сойер. Ничего себе! У меня даже сердце подскакивает. Смогу ли я ехать быстрее? Снова придавливаю педаль газа и уношусь вперед.
— Поморгай, — говорит Кристиан, имея в виду маячащий впереди «Форд Мустанг».
— Я только дурой себя выставлю.
— Ну так выстави, — резко бросает он.
Ладно, раз тебе так надо.
— Э, а где фары?
— Индикатор. Потяни на себя.
Тяну на себя — и «Мустанг» уходит вправо. Водитель показывает мне палец, но я проношусь мимо.
— Придурок, — бормочет Кристиан и тут же поворачивается ко мне: — Сверни на Стюарт.
— Есть, сэр.
— Мы на Стюарт-стрит, — говорит Кристиан Сойеру.
Сбрасываю газ, смотрю в зеркало, показываю поворот, на удивление легко пересекаю четыре полосы и скатываюсь с магистрали. Едем по Стюарт-стрит на юг. Улица пустынная, машин почти нет. И где же все?
— Нам сегодня везет, никто не мешает. Но и «Доджу» тоже. Давай, Ана, гони. Вези нас домой.
— Не помню дорогу, — бормочу я. «Додж» по-прежнему висит на хвосте, и меня это нервирует.
— Держи на юг, пока я не скажу.
Кристиан тоже волнуется. Мы пролетаем три квартала, но на Йель-авеню светофор встречает нас желтым.
— Жми, Ана, — кричит Кристиан. Я жму на педаль газа, нас бросает назад, и «Ауди» рвется вперед, на красный свет.
— Повернул на Стюарт-стрит, — докладывает Сойер.
— Оставайся с ним, Люк.
— Люк?
— Его так зовут.
Невольно бросаю взгляд вправо — Кристиан смотрит на меня, как на сумасшедшую.
— Следи за дорогой! — рявкает он.
Я не обращаю внимания на тон.
— Люк Сойер.
— Да!
Какие мы раздражительные. Но и я хороша: человек работал со мной последние шесть недель, а я даже имени его не знаю.
— Это я, мэм. — Я вздрагиваю, хотя голос из трубки спокойный и, как всегда у Сойера, монотонный. — Несуб идет по Стюарт-стрит, сэр. Набирает скорость.
— Давай, Ана, не спи. Поменьше болтай, — ворчит Кристиан.
— Стоим на первом перекрестке, — докладывает Сойер.
— Быстрее, сюда, — кричит Кристиан, указывая на парковочную стоянку на южной стороне Борен-авеню.
Я резко выворачиваю руль, и покрышки протестующее взвизгивают.
Площадка забита до отказа.
— Вокруг, быстро, — командует Кристиан. Маневр ясен: скрыться, чтобы нас не заметили с улицы. — Туда! — Он показывает свободное место. Хочет, чтобы я припарковалась? Что за дурь!
— Делай, что говорят. — Я и делаю. Получается идеально. Впервые в жизни удалась образцовая парковка.
— Мы спрятались. Парковка между Стюарт и Борен, — говорит Кристиан, наклонившись к «блэкберри».
— О'кей, сэр. — Сойер, похоже, не в лучшем расположении духа. — Оставайтесь на месте, а мы последим за «Доджем».
