Снова совсем маленькая пауза. Она нужна мне для храбрости.
Продолжаю изливать желчь со своего рта.
- Я люблю его, и наконец-то мы с ним вместе. Марк, неужели ты думал, что между нами было, что-то больше чем просто уговор, или же секс? Ты же взрослый мальчик, который понимает, что в этом мире всё покупается и всё продаётся. Вот так же, ты купил меня. Помнишь? Так вот. Я с тобой была из-за денег. А с ним по любви. Спасибо большое, ты спас жизнь моему дедушке. Я всю жизнь буду тебе за это благодарна. Но быть в качестве твоей подстилки я больше не буду. Ты женат, я замужем. Ещё одна вынужденная пауза. Кислорода в лёгких настолько мало, что я задыхаюсь. Это всё эта ложь. Она высасывает с меня все силы. Но я не сдаюсь, играю роль до последнего.
- Желаю тебе огромного счастья и любви. Надеюсь, ты желаешь мне того же и не станешь мешать строить личную жизнь с Максимом.
Когда замолкаю, сердце стучит с такой силой, что способно сломать рёбра. Пульс поднялся в область висков, и молотком стучит по ним. Я же не дышу, жду его ответа. Мне хочется услышать его голос. Хочу чтоб он кричал на меня, обзывал, сопротивлялся и остановил весь тот цирк, что мы сотворили.
Но на другом конце провода - тишина.
Он молчит.
Можно было б подумать, что Марк бросил трубку, но его тяжёлое дыхание, резало слух, и вгоняло гроздь в гроб нашей любви. Я похороню её под слоями земли, там где не найдёт ни одна живая душа.
А потом я услышала длинные гудки.
Ещё минут пять стою боясь пошевелиться.
Каждое движение приносит сумасшедшую боль.
В попытке сделать шаг, падаю на пол. И тут, я даю волю своим чувствам.
Лежа на животе барабаню кулаками по полу и ору, как душевно больная.
Больно.
Чертовски больно.
Что же я наделала? Зачем так подло поступила с любимым человеком? Ему же тоже больно. Я знаю. И пусть он женился на другой, но чувства ведь были настоящие. Так же как и мои к нему.
- Но он никогда об этом не узнает, - повторяю себе это ежесекундно.
Как молитву.
Как проклятие.
Как приговор.
Крик постепенно затихает. Слёзы всё ещё бегут, но всхлипы уже не такие частые. Сердце стучит громко, словно пытается достучаться до мозга, и попросить его рассказать Марку правду.
Но мозг отключает все чувства. Он садит сердце на замок и обещает, что разберётся со всем потом.
Поднимаюсь на ноги, и осматриваюсь по сторонам.
Эта квартира подарила мне независимость.
В ней я чувствовала себя как за каменной стеной. Здесь я была относительно счастлива. Учеба, работа, квартира, клуб.
Сумасшедший ритм в котором я жила больше чем полгода.
Ритм в котором я жила, ещё полтора месяца назад.
Ритм, который теперь останется в прошлом.
Достаю чемодан и пакую в него свои вещи.
Ещё две недели назад, я только распаковывала этот чемодан. Теперь заново пакую.
Каждую вещь ложу бережно, складываю аккуратно. Почти всё с этого купил мне Марк, пока я жила у него. Платье, штаны, бельё. Всё хранит память тех дней и часов, когда мы наслаждались друг другом ни смотря не на что.
И пусть кто-то б сказал, что я должна это всё выбросить и стереть из памяти. Но нет. Я буду трогать эти вещи, и когда мне будет совсем плохо, возвращаться в тридцать дней, в которых я была счастливой куклой.
Перед тем как закрыть чемодан, возвращаюсь к комоду и достаю от туда маленький конвертик. Открываю его, и бережно беру в руки череду снимков. На них мы с Марком в кабинке для фото. Вот он меня кусает за нос, вот страстно целует, а на последнем мы оба смотрим в кадр. Глаза у меня светятся, ярче любых звёзд, а его темные, переполнены страстью и желанием. Ещё с конверта достаю кольцо с розовым камнем. Это был билет в счастливое будущее с любимым мужчиной. Теперь же этот билет просрочен.
Прячу фото и кольцо назад в конверт, ложу на дно чемодана и захлопываю.
Выхожу на балкон, подкуриваю сигарету и в последний раз вдыхаю эту горечь. Я хочу оставить это тут. Эту привычку. Эту боль. Эти воспоминания.
Я бы всё тут оставила. Но возможно ли это?!
Раздаётся звонок в дверь. Не спеша бреду к двери. Открываю, и вижу своего мужа. Он улыбается, а мне как-то не по себе. Не могу ответить ему тем же.
- Готова?- Да.- Всё взяла?- Да. - Поехали. Нас ждёт Нью-Йорк, детка. - Жаль, не чувствую я твоего оптимизма. - Ничего, ты не пожалеешь о своём решении.
Я так хочу ему верить, но от чего-то сердце подсказывает, что очень сильно пожалею.
Конец первой книги
