— Мне больно! — вскрик сквозь слезы. Я слегка ослабила хватку, но продолжала крепко держать ее за плечи.
— Ну же! — и вновь энергичная встряска, — Я слушаю…
— Я поругалась с мамой в тот вечер, из-за отца… — продолжая всхлипывать, она говорила прерывающимся голосом, — Я слышала по телевизору, что он в розыске… Мне просто было страшно! Мама пыталась убедить меня, что тут какая-то ошибка, что он никогда не сделал бы ничего подобного, но мне все равно это не нравилось. Я так ей и сказала, потом позвонила Вите, сказала, что мне нужно с ним поговорить… Он все знал про отца, он был единственный, кому я могла доверять. Я просто хотела поговорить! Он сам предложил мне встретиться с ним на остановке, напротив нашей школы на Кирова… И я ушла. Отца в тот момент дома не было.
— Дальше! — она вновь начала плакать и мне пришлось опять встряхнуть ее.
— Я подходила к остановке, увидела, что Витя стоит не один… с ним Дима. Я не стала сразу подходить к ним, хотела, чтоб они договорили и разошлись… И вдруг Дима как-то резко взмахнул рукой, я даже подумала, что они дерутся, а потом Витя… Витя… — мне вновь пришлось тряхнуть ее, — …он упал, а у Димы в руке был нож… весь в крови.
— Ты его видела? Ты точно видела нож?!
— Да! — она резко закричала. Меня это совсем не устраивало, если у нее начнется истерика, от нее уже ничего не добьешься. Отвесив ей легкую пощечину, только чтоб привести в себя, вновь задаю вопрос.
— Он тебя видел?
— Он оглянулся… Мне показалось, что он не заметил меня, я стояла в темной арке… Там дом рядом с остановкой, он с аркой.
— Я знаю. Дальше!
— Я дождалась, когда Дима уйдет и хотела подойти, но тут меня сзади кто-то за руку схватил, это был папа… Я ему рассказала, что видела, тогда он велел мне оставаться в тени, а сам подошел… Вернулся через пятнадцать минут, с бутылкой пива. У него все руки в крови были… Он сказал, что Витя умер. По дороге домой он руки вымыл… пивом, а потом ещё снегом оттирал. Велел матери ничего не говорить, а завтра спокойно идти в школу и не подавать виду… как будто я и не видела ничего. Я так и сделала… А в школе я увидела тебя, — она посмотрела мне в глаза с каким-то непонятным сонмом эмоций. Так смотрит ребенок на взрослого, когда его наказывают за что-то. Взгляд "не понимаю, вроде и любят, и тетешкаются, и подарки дарят… а тут наказали. За что?!" Как говорится "наступив на глотку собственной песне", то бишь проигнорировав этот взгляд, жду продолжения, — Я не пошла на урок, когда ты сказала, что кое-что произошло… Когда вы вышли из класса с Димой, я стояла в стороночке и подслушивала. Меня просто покоробило, что он делал вид, что не имеет понятия об этом! И я ушла… поехала в ГУВД.
— Как ты узнала, что ехать надо именно в ГУВД?
— Ты же сама представилась, как капитан убойного отдела ГУВД…
— Ладно… Дальше!
— Потом я дождалась тебя в ГУВД и… дальше ты знаешь, — она отвернулась от меня и замолчала.
— Дальше, Кристина… Я должна каждый раз тебя встряхивать?!
— Вечером ты мне позвонила… он как раз сидел у меня.
— Сгоров?!
— Да! — она снова посмотрела на меня… Под этим взглядом, полным обиды, хотелось провалиться на месте, но я снова заставила эмоции заткнуться и слушать ее, — Когда ты разговаривала со мной, он стоял в каких-то пяти метрах.
— Значит, все слышал?
— Не знаю… Когда я повесила трубу, он спросил, что за такое мероприятие готовит Наталья Александровна и почему он не в курсе? Я соврала ему что-то… А утром, на уроке истории, этот гад поинтересовался у нее лично, чего она вчера мне звонила? Как ты думаешь, что она ему ответила?! — я больше не выдержала. Отпустив Кристину, я стала нервно расхаживать по кухне, — На перемене, между уроками, он подошел ко мне и предложил отойти пошептаться… Видимо понял, что я что-то знаю. Стал угрожать мне тем самым штык-ножом, что мы с Витькой ему и подарили три года назад… Порезал мне палец… Тогда я и решила спросить у Снегиревой твой адрес, чтобы предупредить, что он похоже в курсе.
— Я не понимаю… Но отца-то ты зачем нам сдала?!
— Он сам мне так сказал…
— Отец предложил тебе сдать его?!
— Чтобы основным свидетелем был он, а не я… Если что… Если меня бы вызвали…
— Но ты решила прийти сама.
— Да…
— Не убедительно… про отца! Хотя… ты же его ни в чем не обвиняла, просто рассказала мне про его первую ходку… Чтобы я сама догадалась, кто он?!
— Ты же догадалась… — она пожала плечами и всхлипнула.
— Он прав… ты себе на уме, — облокачиваюсь на холодильник.
— Что?
— Не важно! Так, а что случилось в тот день ещё? С твоей мамой… как там все обстояло?
— Я… когда начался второй урок, оказалось, что Дима отпросился и ушел. У меня предчувствие какое-то было нехорошее… и я просто-напросто убежала с урока. Прибежала домой, а там… — она снова начала плакать.
Я мягко приобняла ее за плечи и спросила: — Она успела что-нибудь сказать тебе?
— Сказала, что это был Дима… — она плакала, уткнувшись лицом в мое плечо, а у меня в голове была целая кавалькада мыслей и чувств.
Если это действительно правдивый рассказ, то я, получается, невольный виновник смерти ее матери… Вы когда-нибудь чувствовали вину за смерть другого человека? Поверьте, это жуткое чувство. Может быть именно поэтому я, чисто инстинктивно, покрепче прижала девушку к себе и тихо прошептала: — Прости меня… — а спустя пару очень долгих мгновений услышала такой же тихий ответ:
— Ты не виновата… Это моя вина.
— О чем ты говоришь, Тин? — я удивленно смотрю на девушку.
— Когда он угрожал мне ножом в школе, он сказал, что пошел на убийство лучшего друга из-за меня…
— Подожди, ты хочешь сказать, что он пришил лучшего друга из-за того, что они были влюблены в одну девчонку?!
— Он сказал, что Вите всегда доставалось все самое лучшее. Он всегда был первым, а Дима вроде как на подхвате… Даже я предпочла Виктора, а не его.
— Блин горелый! А я-то думала, что времена сентиментального средневековья уже прошли… Хотя, у нас постоянно что-то такое попадается: кто сожителя не поделит с кем-нибудь, кто жену к соседу приревнует… Но чтоб своего лучшего друга зарезать из-за девушки, что предпочла не его, такого в моей практики еще не было!
— В тот день он мне сказал, что даст мне время подумать, а чтоб мне лучше думалось, он будет периодически мне об этом напоминать…
— Т. е. твоя мама была своего рода напоминанием?
— Да, я так думаю. Он убивает тех, кто дорог мне…
— Какие у тебя были отношения с Виктором?
— Он меня любил…
— А ты его? — ответ на этот вопрос потребовал времени. Тина несколько раз прошлась по кухне и облокотилась на стол.
