буквально дрожат, а тело ноет.
– Я принес тарелку.
Она удивлена смене темы, а я продолжаю держать тарелку и ждать, когда она развернется всем корпусом.
– Так поставьте ее на стол.
– Подойди и возьми.
– Я занята. Я пришла готовить, а не удовлетворять все ваши прихоти. Не будьте ребенком.
– Мои мысли далеки от подростковых, а ты пришла, потому что тебе нужны деньги. Поэтому подойди и возьми тарелку.
Она бросает нож. Раздраженно вздыхает. В этом есть своя прелесть. Бесить ее. Выводить из равновесия всю такую строгую и ледяную.
– Вы нормальный вообще? Сколько можно вести себя, словно хотите от меня…
– Хочу.
Она теряется, а я не даю ей расслабиться. Смотрю исподлобья, чтобы она эту мысль переварила, хочу увидеть, что будет происходить с ее лицом.
Ничего. Она никак не реагирует. Спокойно подходит и забирает тарелку, не прикасаясь к коже, словно я прокаженный.
– Вместо дурацких мыслей о том, чего у вас не будет никогда, лучше бы подумали о том, как встать на ноги.
– Если бы это было так просто… – цежу я сквозь зубы. – Думаешь, я бы сидел в этом проклятом месте.
– Вы можете стоять…
– Мне больно!
– Но вы можете стоять, – напирает она, даже не смотря на меня. – Просто не хотите работать над собой, потому что так легче жить. Легче жалеть себя.
– Да что ты, повариха, можешь знать об этом.
– Намного больше, чем вы думаете.
– Так расскажи мне, поведай историю своей жизни.
– Лучше я послушаю вашу. Вам же хочется, чтобы я пожалела вас. Так расскажите, как вы сели в это кресло.
Смотрю на ее спину, понимая, что еще никто не спрашивал это так. Грубо. Без жалости. Разбрызгивая вокруг себя яд. Словно мой рассказ позволит ей еще больше меня ненавидеть.
А я решаюсь, потому что ее ненависть дает мне надежду, что я еще живой. Осталось понять, откуда вообще взялась эта ненависть.
– Если пообедаешь со мной, расскажу.
Ее спина, если это возможно, становится еще прямее, а голова чуть наклоняется, словно она обдумывает мой ультиматум.
– Хорошо.
На обед действительно был борщ. Наваристый, красный, с крупными кусками мяса, нарезанного соломкой.
Я набрал ложку только в тот момент, когда Ева молча села рядом. Я ел и раньше этот суп. И это одно из тех блюд, которые напоминают мне людей.
Одинаковые ингредиенты. Вроде бы изучен состав от и до. Но вкус всегда разный.
Так и с людьми. Они одинаковые, могут быть даже рождены в один день, но никогда ни один человек не будет похож на другого на сто процентов.
Отложив ложку и посмотрев в пустую тарелку, я хотел попросить еще, но ощутил на себе ее взгляд. И что, я действительно буду рассказывать о себе? Исповедоваться? Зачем мне это? Что даст? Сделает жизнь легче? А может, подарит волю к борьбе с собой?
– Хочешь здесь? Или пойдем ко мне в спальню?
Слабая попытка. Неудивительно, что Ева не ведется.
– В библиотеке мне понравилось. Идите туда, я принесу чай.
– Действительно будешь меня слушать?
– Я уже поставила картошку на вечер в духовку. Так что у меня есть пол часа. Если вы, конечно, отвечаете за свои слова. Если нет, я не удивлюсь и спокойно пойду домой.
– Я отвечаю за свои слова! – рявкаю я и отталкиваюсь от стола. – Неси свой чай!
Раздражает своей вечной попыткой дать понять, какое я ничтожество.
С чего бы начать. С детства? Или с сестры. А может быть с…
– Сахара два? – слышу ее голос и киваю. Смотрю на собранные на затылке волосы и теряюсь. Ненавижу блондинок. Но почему не эти выбившиеся пряди, что так переливаются желтым в свете настольной лампы.
Обстановка настолько интимная, что хочется забить на разговор, истории и просто раствориться в этой магии, когда двое знают, чем все закончится, но пытаются играть в знакомство.
Неужели она не понимает?
– Хочу, чтобы ты рассказала о себе.
– Кто бы сомневался. Новые условия. А какое будет следующим. Удовлетворение ваших низменных желаний?
– Я не против. И все же. Любой человек жаждет рассказать о своей жизни, даже если никчемнее моей. Выставить себя этаким мучеником. Героем. Преподнести ситуацию со стороны своей правды, даже если он убийца-маньяк.
– Я не маньяк, – хмыкает она, отпивая чай, усаживаясь в кресле чуть глубже.
– Хочу твою историю.
Она смотрит на меня, обдумывает уйти, и я уже готов к этому решению. Может быть, так лучше? Уволить и забыть ту, что неожиданно подцепила корочку на давно стянувшихся ранах.
– Я расскажу вам столько историй, сколько расскажите мне вы. Но лишь одна из них будет обо мне.
– Я должен определить, какая?
Она растягивает свои рабочие губы в ироничной улыбке.
– Добавим в рассказы интриги. Чтобы у вас был стимул.
– Вы так хотите услышать мои истории?
– Хочу, – сказала она и замолчала, всем своим видом демонстрируя, что ничего больше не произнесет, пока не заговорю я. Я отпил кофе, прочистил горло и решил, что проще начать с конца.
– Я был в армии. Под Питером. Я использовал свои связи, чтобы попасть именно туда. В этом промозглом городе, в одном из притонов держали мою сестру, – замолкаю, ожидая реакции, любой реакции. – Удивлена?
– Тому, что у вас есть сестра или тому, что вы служили в армии?
– Тому, что она стала проституткой.
Ева отвернулась. Посмотрела на лампу, и теперь свет падал на ее ровный, почти аристократический профиль. На ее лице отражалась работа мысли, словно она думала сказать правду или сделать мне приятно.
И что-то мне подсказывает, что меньше всего она хочет меня жалеть.
– Учитывая то, кем был ваш отец. По слухам. Это не удивительно.
Ладно. Пусть так. И это меня не обидело. Просто почему я не задавался такой мыслью в юности. Почему допустил то, что происходило с Вероникой. Как мог пропустить точку невозврата, когда назад пути не было.
– Я хотел спасти ее. Вытащить из притона сам, потому что отец дал мне понять, что ничего делать не будет. И дочь для него умерла.
Она снова посмотрела на меня. И ее взгляд, заинтересованный, позволил мне продолжить. Давно ли я так сидел и без ненависти рассказывал о своей жизни. А все почему. Что же в этой обыкновенной женщине двадцати пяти лет на вид меня привлекло?
– Вам удалось?
– Не без помощи одного клоуна. Я зашел туда как клиент. Купил собственную сестру, и мы сбежали. Но, судя по всему, проститутки у нас в цене. За нами погнались,
