– Рустам, а как насчет тебя? – поворачиваюсь я ко второму незваному гостю.
Гитарист непроницаемо смотрит на меня поверх чашки с остывшим кофе.
– Что именно?
– Ты знаешь. Чем вы с Витькой занимались, что у тебя такая машина, а Борецкий смог купить своей матери такую шубу, да и сам одевался в дорогие тряпки? Не из-за ваших ли дел его и убили? А меня просто решили подставить и засадить в тюрьму, чтобы не привлекать внимания к вашим занятиям. Литовченко вполне могли использовать для этого, как и Маринку. По мне, версия наиболее жизнеспособная. Остается только узнать, чем же вы с Виктором промышляли. Ну, что скажешь?
Только сейчас я сформулировала то, что давно крутилось в уме, где-то на донышке сознания. Нужно было раньше как следует раскинуть мозгами, но за короткий срок столько всего случилось, а я так расстраивалась и переживала, что у меня просто не было времени сесть и поразмыслить обо всем спокойно, иначе бы давно додумалась.
Рустам морщится. Что, голубь мой, отвык? А должен был помнить, что ездить мне по ушам не получается ни у кого, а уж у тебя и подавно.
– Собственно говоря, тут нет никакой тайны. – Рокер, очевидно, решился. – Мы занимаемся торговлей предметами старины.
– Антиквариатом?
– Не совсем. – Рустам наконец обратил внимание на остывший кофе и отодвинул чашку. – Нет, не антиквариат, вещи времен Второй мировой – награды, холодное оружие, нагрудные знаки и другие предметы, бывшие в обиходе среди солдат и офицеров рейха.
– Именно рейха?
– Да. У наших же ничего не было, даже медальонов им не выдавали. Немцы – другое дело. Организованная нация, все подписано, учтено, все на своих местах – трупы в гробах, при каждом медальон, личные вещи, награды. То, что стоит сегодня больших денег.
Ну, это я знаю лучше тебя. И я очень долго убегала от этого знания, почти забыла. Но от судьбы не сбежишь. Если ситуация развязалась неправильно, судьба обязательно повторит урок. И будет повторять до тех пор, пока к тебе не придет правильное решение.
– Рита…
Игорь мою задумчивость заметил. Какие красивые у него глаза – зеленые, опушенные длинными ресницами, брови темные… О чем я, блин, думаю?! Какая, на фиг, разница, красивые у мента глаза или нет?!
– Мне надо побыть одной и немного подумать.
– Нет! – Рустам враз утратил свою вкрадчивую мягкость. – Рита, ты же знаешь, куда он спрятал тот блокнот. Просто скажи мне.
– Ты сейчас что-то такое буровишь, чего я и вовсе не понимаю. Какой блокнот, о чем ты?
– О старой записной книжке в коричневом кожаном переплете, со страницами, исписанными карандашом. Витька взял ее когда-то у тебя.
– Ты спятил? Я никогда ничего подобного ему не давала.
– Да, не давала. Он сам взял.
Все это напоминает диалог слепого с глухим.
– Рустам, ты все-таки спятил. У меня никогда не было никакой коричневой записной книжки, тем более что я никогда не пишу карандашом – меня раздражает звук, который возникает. Но даже если бы и была… Зачем кому-нибудь понадобилась моя старая записная книжка? Что ты там хочешь найти?
– Собственно, книжка та не твоя, а, возможно, твоего деда, потому что записи в ней датируются сорок третьим – сорок четвертым годом.
– У дедушки не было никаких записных книжек, он едва умел читать – не пришлось ему учиться. Что-то ты путаешь.
Как же, путает он… Это я – курица безмозглая. Речь идет о записной книжке Матвеева, старого убийцы, чьи останки уже небось сгнили в шахте лифта на Ганином болоте. Я тогда взяла его блокнот, хотя там не было ничего интересного – колонки цифр, и все. Но выбросить его было как-то не с руки, вот и валялся он у меня, переезжая вместе со мной с места на место. А когда я купила эту квартиру, осел в том ящике письменного стола, где я храню мелкие вещи, выбросить которые рука пока не поднимается. Как Витька мог завладеть блокнотом?
А, знаю, как. Когда-то, года полтора-два назад, Витька ночевал в моем кабинете на тахте – я тогда случайно столкнулась с ним. Вадика дома не было, он и заглянул на рюмку чая, и засиделись мы допоздна. Вот и уложила я Борецкого в кабинете на тахте, хоть тот и смотрел на меня проникновенным взглядом. Но мне на его взгляды было чихать с пожарной вышки, так что Витька переночевал и упорхнул в пространство. Однако, как теперь выяснилось, успел порыться в ящиках стола.
– Рита…
Ох, Игорь, хоть ты не лезь. Потому что я сейчас начинаю кое-что понимать, и то, что я понимаю, совершенно мне не нравится.
– Рита, о чем ты думаешь?
– Ни о чем. Игорь, я представления не имею ни о какой записной книжке.
Ну, это я только так говорю. Конечно же, речь о блокноте старого диверсанта, в котором были записаны коды замков в бункере и один бог знает, что еще. Я никогда толком не пыталась в тех цифрах разобраться, и, видимо, зря. То, что казалось мне когда-то филькиной грамотой, возможно, стало бы ясно сейчас. С возрастом здорово меняется восприятие.
– Извини, Рита, но я тебе не верю. – Рустам смотрит на меня недобрым взглядом. – Эта записная книжка мне очень нужна, и я уверен, она у тебя.
– Ну, конечно, иначе бы сюда не пришел. Сначала ты попытался меня соблазнить, нажав на психику воспоминаниями о прошлом, а когда пришел Игорь, решил разыграть карту откровенности в надежде, что уж ему-то я скажу то, что ты хочешь знать. Рустик, ты болван! Раз вы с Витькой влезли в дела с раскапыванием старых захоронений и другими такими материями, то я тебе точно не помощница. Другого ответа у меня нет. И даже если бы у меня был тот блокнот, о котором ты говоришь, то сейчас у меня его нет. Да и не понимаю я, о чем ты, блин, талдычишь всю дорогу!
– Все ты понимаешь. – Рустам встал. – Просто не хочешь отдать. Рита, книжка мне очень нужна!
Панков тоже поднимается.
– Кто-нибудь мне объяснит, что происходит? О какой записной книжке речь?
– Она знает. – Рокер яростно встряхивает головой. – Знает, потому что Витька взял ее именно у нее. Тайком, конечно, потому что сразу сообразил, что это такое. Мы с ним тогда уже хорошо поимели с раскопок, видели разные вещи, а тут этот блокнот. Борецкий практически все записи расшифровал и заявил: «Трофей мой, все, что найду, будет мне. Возьму с собой только Ритку, она место знает. Да и блокнот ее, так что она в доле».
– Рустик, выпей водички, у тебя с головой проблемы. Бормочешь что-то…
Гитарист резко обернулся от окна, тяжело дыша.
– Рита, если ты не отдашь мне блокнот, мне конец.
– Уже говорила, но для тех, кто в танке, повторю: у меня нет того, о чем ты говоришь. Не имею представления ни о каком блокноте. Я не видела Витьку больше года, и что бы он тебе ни говорил о наших якобы отношениях, все – вранье сплошное. Зачем Борецкий врал, не знаю, а у него уж не спросить, так что прими это как данность и прекрати ныть.
