– Неужели ты полагаешь, что я не думала об этом?! – оскорбленно ответила мать. – Я тогда, когда меня врачи приговорили, для себя все решила. Если бы дело подошло к самому концу – я бы все рассказала… Тебе! Тебе и никому другому!… Кроме того, мой шифр – код доступа – он записан… Ты бы его обязательно нашла – после того, как меня не стало… Так что наследница этих денег в любом случае ты. Ты одна…
– Но фактически они, эти деньги, – твои… – задумчиво произнесла Настя. – Значит… Значит, в Венецию нужно ехать тебе…
– Нет, – категорично отрезала Ирина Егоровна. – Нет. Не мне. Не мне – а как раз тебе. Ведь Эжен прислал человека к тебе. И позвал к себе тебя!
– Но ведь мне… Мне-то никакие ваши деньги не принадлежат… Они – твои, мама… Твои и Эжена. Я здесь при чем?
– При чем? Притом, Настя, что ты моя дочь… И еще притом, что ты меня спасла. Два раза – спасла… Первый раз – когда не заложила меня милиции после того несчастного случая – убийства моих родителей… Твоих деда с бабкой…
Мать вдруг заговорила быстро-быстро:
– Ведь я знаю: если бы не ты – Арсений бы меня сдал. Он, твой Арсений, ненавидит меня… Хотя я тут не при чем… А на меня, после показаний этого сумасшедшего шофера, можно было бы повесить организацию убийства… Или, по меньшей мере, соучастие… Но я… Верь мне, Настенька!… Я не виновата в убийстве!… Не виновата! Я ничего не знала! И ничего, никакого убийства, не готовила! Этот шофер, Илья Валентинов, – он сделал все сам. Из корыстных побуждений. Ему очень нужны были деньги. Он вообще был страшный жмот и скопидом… И это он, сам, один, – убийство твоих деда и бабки придумал и осуществил… А потом попытался свалить главную вину на меня… Якобы это я на убийство его толкала!… Ведь он настоящий псих, этот Валентинов!… Он выжил из ума, он маньяк!… Я не делала этого – верь мне, дочка!… Я… Я – скажу тебе честно – не особо расстроилась, когда узнала, что деда убили, и ты знаешь почему, но я… Я непричастна к этому!… Ты веришь мне, дочка? Веришь?!
Глаза Ирины Егоровны наполнились слезами.
– Наверное, – Настя пожала плечами. – Наверное, верю.
– Верь мне! Пожалуйста!… Да, я спала с ним – с этим идиотом, шофером!… С Валентиновым!… Да, мы были с ним близки – а потом расстались. И он – он свихнулся по этому поводу… Стал преследовать меня… Подозревать… Замышлять что-то… Да, я дурная женщина, я спала с ним… Я вообще со многими спала, и виновата в этом… И господь меня за это покарал… Но я… Я не убивала… И не замышляла ничего… Ты веришь?…
– Да.
– Нет-нет, я вижу, что ты еще не совсем поверила, еще не до конца… Это на тебя так Арсений влияет, он ненавидит меня… – Мать торопилась выговориться, даже захлебывалась. – Но я тебе вот что скажу. Это важный аргумент – он хотя не материалистический, но очень важный… Ведь если бы я была убийцей – господь бы тогда покарал меня, правда? И сильнее, чем просто болезнью!… Он тогда не дал бы мне излечиться!… Он бы тогда убил меня, и в страшных мучениях!…
Мать говорила столь жарко – и так для нее необычно, словно героиня Достоевского, – что Настя опять подумала о ее душевном нездоровье.
– А так… – горячо продолжала Ирина Егоровна, – бог, конечно, наказал меня – но не навсегда, не насмерть… Значит, я не сделала ничего очень уж плохого… То есть я, конечно, грешница, я дурно жила, обижала и тебя, и моих приемных родителей, и поклонников, и мужчин… Да, я грешница, – но я же не смертная грешница… Понимаешь?! Смертного-то греха на мне нет!…
– А ведь это Арсений, – усмехнулась Настя, – Арсений, которого ты так ненавидишь, на самом-то деле спас тебя. Вылечил.
– Нет!! – вскричала мать. – Не Арсений!… Меня спасла ты. Арсений здесь случайно! Арсений был просто вашими руками. Твоими руками – и бога!
– Ну, мама, – поморщилась Настя. – Ты меня-то с богом не равняй.
И опять ей показалось, что мать, после всего пережитого, маленько не в себе.
– Ох, Настенька, да все равно… Я тебе так благодарна! Если бы ты знала – как я тебе благодарна! Ты ведь мне все это подарила!… – Ирина Егоровна в каком-то экстатическом восторге обвела вокруг себя рукой. – И эту кухню, и вечерний чай, и дом, и всю Москву… И Николеньку, его лепет, его словечки забавные, его игрушки… И закаты, и снег, и деревья… – На глазах у Ирины Егоровны опять заблистали слезы. – Так что… Ты поезжай в Венецию, ты… Поезжай, дочка… Мне уже хватит, хватит всего… Мне больше ничего не надо… Ни денег, ни Эжена, ни заграницы… Поезжай ты… Тем более что он звал тебя… Я расскажу тебе все и код этот дам… Вы возьмете деньги, и ты можешь остаться с Эженом – а можешь нет… Можете поделить с ним деньги и разбежаться… Можешь вернуться в Союз – а лучше там оставайся, за границей… Устроишься, наладишь жизнь… А потом я привезу к тебе Николеньку… Там, за границей, лучше – куда лучше, чем у нас… С деньгами-то!… У нас здесь, в совке, уже ничего хорошего не будет…
– Мама, – строго, пытаясь вернуть мать из «возвышенного» состояния, произнесла Настя. – А сколько там, на счету, денег? У вас с Эженом? Сколько?
– Там? У нас? – Ирина Егоровна огляделась, понизила голос. – На счету?… – Она облизнула губы. – Там пятьсот тысяч. На двоих.
– Пятьсот тысяч крон?! – не смогла сдержать разочарования Настя.
– Каких крон!? Долларов! Пятьсот тысяч долларов! По двести пятьдесят тысяч на брата!
Насте до последней секунды казалось: ее остановят. Кто-то, да остановит. Слишком уж сказочным выглядело все происходящее. Слишком феерическим.
«Подумаешь – заграница! – успокаивала себя она. – Что, в первый раз, что ли?»
И сама же себе отвечала: «Ну конечно – в первый! Я ведь только в социализм раньше ездила – на Золотые Пески и в Карловы Вары. А Венеция – это самый настоящий капитализм. Можно сказать, его торжество».
Как ни странно, именно Венеция (а вовсе не внезапно воскресший Эжен!) занимала все Настины мысли. Она даже тряхнула стариной и сходила в университетскую библиотеку. Нашла в предметном каталоге карточку со словом «Венеция». И пару вечеров просидела в читалке, проглатывая редкие статьи в журнале «Вокруг света», газетные заметки из серии «их нравы» и даже учебники по итальянской архитектуре.
Венеция теперь мерещилась ей всюду.
Настя стояла у Москвы-реки, подернутой коркой грязно-белого льда, – и фантазировала, будто находится на берегу Гранд-канала. У ног тихонько плещется вода, мимо проплывают туристы на прихотливо выгнутых гондолах, а гондольеры посылают ей воздушные поцелуи.
Покупала фрукты у черноволосого кавказца и представляла, что на его месте – итальянский красавец. И он сейчас вручит ей сдачу и скажет: «Сеньора, белиссима!»
Настя даже решилась и рассказала главному редактору, Андрею Ивановичу, что мама «устроила ее в Венецию». И не пожалела, что рассказала. Потому что тот теперь снабжал Настю советами, каких не найдешь ни в какой книге:
