– Может, все-таки пойдешь? – спросил Сэм, протягивая карту Васе. Тот только покачал головой. – Неужели неинтересно?
– Двухдневный запас продуктов, вода! – перечислял Ростик. – Воду все взяли? По литру на каждое физическое лицо?
– А как же! – снова дурашливо вылез Виталя. – По литру на рыло. А у некоторых даже по два литра. У многопьющих! Которых мучает жажда!
– Па-а-а-дъем! – скомандовал зычно Ростик. – За мной!
И первым двинул к оврагу. За ним с радостным лаем побежал Кубик. За Кубиком вразнобой – галдящие художники.
Провожающий Вася Монастыревский стоял на крыльце – большой, патлатый, с бородой, которую не желал сбривать, несмотря на приставания Сэма. В растянутом до колен свитере и старых джинсах, испачканных красками. Улыбаясь рассеянно, смотрел им вслед.
Выглянуло неожиданно маленькое бледное солнце. Разошлись сизые тучи, и в голубую небесную прореху посыпался на землю мелкий и невесомый первый снег.
* * *
– Ты только послушай, Ши-Бон, что они тут пишут! – Алик Дрючин оторвался от журнала, который внимательно читал, лежа на бугристом шибаевском диване. – Вот! «В ходе исследований ученые пришли к выводу, что гениальность – это вирусное заболевание. – Он сделал паузу и поднял указательный палец, хотя видеть этого Шибаев не мог – Алик в комнате был один. – Это такая особая форма инфекционного заболевания, и многим случается переболеть им в юности в легкой форме».
– Каких исследований? – крикнул из кухни Шибаев. Наступила его очередь готовить ужин, и он гремел там кастрюлями. Шпана сидел на полу, внимательно наблюдая за хозяином.
– Тут не написано! – Алик заглянул в конец статьи. – Наверное, медицинских.
– Где ты берешь эту фигню? – Шибаев зашипел от боли, схватившись за горячую ручку сковородки. Он жарил картошку с мясом.
– Какая разница где! Допустим, нашел на улице. Оказывается, все гении – просто больные люди и…
– …чем ты дурнее, – подхватил Шибаев, – тем здоровее!
– Ну, в принципе… получается именно так! – не мог не согласиться Алик. – Хотя смотря с какой стороны подойти.
– Кушать подано! – объявил Шибаев, появляясь в дверях комнаты.
* * *
…Однажды, спустя примерно полгода, уже под конец лета, Алик Дрючин принес Шибаеву подарок. Принес и поставил потихоньку на книжную полку. Это был портрет женщины с одной серьгой. Она смотрела из серебрянной рамочки, и в глазах ее застыли вечность и тайна. Романтик-идеалист Алик наконец нашел слова, которые так долго не давались ему. Вечность и тайна! И эти слова вобрали в себя всякие другие, которые он придумал для нее раньше, – необыкновенная, трагичная, печальная, жертвенная, с одной серьгой…
Алик не знал, как Шибаев воспримет подарок. Он не смог бы объяснить, зачем он это сделал, а потому промолчал. Время – лучший лекарь, повторял Алик про себя расхожую истину. Все проходит, и затягиваются раны, телесные и душевные. Затягиваются раны, смягчается боль, прощаются грехи.
И надо отряхнуть прах с подошв и идти дальше…
* * *
…Борис Басов стоял посреди своей галереи, что стала выстраданным, долгожданным и вожделенным итогом семейной жизни с Ранькой, результатом унижений, постылого секса, неприятия членами ее семьи – проклятыми снобами! Но дело того стоило: теперь он владелец галереи «Райнхильд», господин Борис Басов, известный художник, арт-дилер и арт-эксперт.
Галерея – громадное помещение в двести квадратов, без окон – бывшая конюшня разорившегося барона Оппенхаймера, сверкающая после ремонта девственно белыми стенами и квадратными колоннами. На стенах полотна, к сожалению, не очень известных молодых художников, но ведь это только начало!
Напротив входа в центре пустой стены висят два полотна Всеволода Рудницкого – открытого недавно кубофутуриста, человека безусловно талантливого, трагической судьбы, сгинувшего в буре русской революции семнадцатого года. Это уже известные читателю «Розовая церковь» и «Автопортрет».
Басов пятится к массивной двери, ищет точку, откуда картины «прозвучат». Находит, как ему кажется, и замирает. Отсюда церковь сияет жемчужным светом и расплавленным золотом куполов; молодой человек в байроновской рубахе с распахнутым воротом смотрит ему в глаза. Всеволод Рудницкий… Что-то знакомое чудится Басову в его лице – темные, в бликах света, выпуклые глаза, крупный нос и энергичный рот, и неожиданно мягкий подбородок с ямочкой; длинные светло-русые волосы забраны черной ленточкой; кисть в чутких пальцах. За спиной его – цветущее розовое дерево, как пенный водопад, и край ярко-голубого неба. В самом низу – изумрудное пятно газона…
И взгляд – напряженный, внимательный, чуть исподлобья. Басову кажется, он знает этого человека. Чувство это вполне иррационально, но сквознячок, пробежавший по позвоночнику, вполне убедителен. Говорят же, что картины живут собственной мистической жизнью, и у каждой своя судьба.
Басов вспоминает, как Малыш… Бедный Малыш! Он вздыхает. Малыш рассказал ему, что этот выскочка с Манхэттена, Сэм Вайнтрауб, готовит выставку Васи Монастыревского, а кроме того, эти двое раскопали полотна забытого гениального художника Всеволода Рудницкого. Его «Розовая церковь» прошибает до слез! Поверь, это работа гения, сказал Малыш. И «Автопортрет»…
«Ты думаешь, вещь стоящая», – спросил он небрежно, сдерживая дрожь предчувствия, и Малыш закатил глаза. И тогда он попросил его… То есть нет, не попросил! Просто сказал, что он открывает свою галерею и неплохо бы на открытии выставить что-нибудь этакое! Забытый кубофутурист Всеволод Рудницкий – это размах, это заявка на успех! Вот все, что он позволил себе сказать. Спустя два дня Малыш показал ему картины. Он был потрясен! Он закричал, ты с ума сошел! Смотри, сказал Малыш. Он развернул полотна, разложил на столе, и они оба стояли и смотрели. Басову казалось, он почувствовал странную их магию, это была любовь с первого взгляда. «Это тебе, – сказал Малыш», – заглядывая ему в глаза…
Он остался у него в ту ночь. Как оказалось, это была их последняя ночь…
Басов уже знал, что произошло там после его отъезда, он еще тогда почувствовал, что добром история с Малышом не закончится. Интуиция его не подвела. Малыш – изломанное порочное существо, наркоман, вечный подросток, его конец закономерен… жаль, жаль…
И эти прекрасные женщины. Роксана, Изабо… Бедная Изабо! Он с грустью вспомнил, как они сидели в ресторане, какая она была красивая в своем платье цвета бургундского, с рубиновой подвеской, ее глаза, прекрасные волосы… Он словно увидел ее перед собой и усмехнулся печально, вспомнив, как представлял, что они вместе открывают выставку в его галерее, встречают гостей… потом, когда Раньки уже не будет.
