Пролог
Никита
Настоящее время
Расстояние между Питером и Москвой — семьсот километров по трассе. Не мало, но и не много.
Когда-то эти семьсот километров были для меня пустяком. Срывался в Питер по первому зову. Голодный, уставший, невыспавшийся — не имело значения. Всегда на машине, потому что не было времени на поиск авиабилетов и пустое ожидание в аэропорту.
По пути в машине делал все дела. Раздавал указания и выслушивал отчеты. Вел переговоры и переносил встречи, на которых нужен был лично.
Избавлял себя от дел, потому что там, в конце пути, ждала она... моя жена. Законная настолько, что не существовало ни одного правила в мире, способного поставить под сомнение наш брак.
Несколько лет прошло с тех пор, как все закончилось. А казалось — вечность.
— Никита, ты меня совсем не слушаешь.
Кристина буквально повисла на моей руке, возвращая из далеких мыслей в праздничную реальность.
— Фурнье! — напомнила она. — Он здесь, и он очень хотел с тобой познакомиться.
— Ты решила подарить мне клиента на день рождения?
Подходить к красивой паре, которая только что вошла в зал, не было никакого желания. Работы в юридическом бюро хватало и без меценатов из Франции. За последние три года пришлось открыть несколько филиалов и набрать около сотни работников.
А просто знакомиться... Француз интересовал меня не больше мухи на противоположной стене. Его спутницу я знал и так. Возможно, лучше всех, кто вообще мог ее знать. И точно — дольше всех.
— Но он такая знаменитость! И его фонду так нужны грамотные консультанты... — Губы Кристины дрогнули. Не слишком натурально. Не ГИТИС и не ВГИК, а скорее местечковый кружок самодеятельности.
Экспертом я не был, но еще помнил, как от волнения или страха дрожали другие губы. И как при этом темнели глаза.
Ненужное сейчас воспоминание. Непрошеное.
— Хорошо. Ты решила подарить мне звездного клиента? — пришлось уточнить. — Оригинальный подарок. Спасибо. Но можно я откажусь?
— Я тебя расстроила?
Глаза Кристины заблестели от влаги. В ход пошло самое бронебойное женское орудие под названием «Почувствуй себя последним гадом».
На меня оно действовало редко — сейчас не подействовало совсем.
— Для начала тебе стоило узнать, хочу ли я этого праздника. А потом уже звать гостей и устраивать в моем доме банкет.
— Но ты столько работаешь... Тебе всегда некогда.
— И ты всерьез считаешь, что толпа малознакомых людей может сделать меня счастливее?
— Я...
Кристина обернулась в сторону того самого мецената. Словно хотела что-то узнать.
— Не важно, — бросил я, развернувшись к лестнице на второй этаж.
Если Кристина хотела провести какой-то эксперимент, то ей не повезло. У подопытного не было сегодня ни настроения, ни терпения. Сдулся за неделю адского труда и долгую дорогу к своей подушке.
— Когда закончите, пришли мне сообщение, — попросил перед уходом и двинулся наверх.
Еще несколько минут назад я мечтал лишь о своей кровати и беспробудном сне. Последний перелет с джетлагом в двенадцать часов напрочь выбил из колеи. Не хотелось никакого дня рождения. А еще больше не хотелось видеть в своем доме гостей.
Сейчас от сна не осталось и воспоминания. Своим «подарком» Кристина сумела взбодрить качественно. Но что касалось гостей — желание не изменилось.
Никто из них не был мне нужен. От лиц с натянутыми улыбками рябило в глазах. И лишь одна-единственная гостья заставляла держать язык за зубами и не требовать: «Разойтись подобру-поздорову!»
Я не хотел искать глазами эту гостью. Не хотел, будто случайно, встречаться взглядами. Думать о ней тоже не хотел.
В первый год после развода «не думать» удавалось с трудом. Во второй — легче. А сейчас я вроде бы в совершенстве овладел навыком задвигать подальше ненужные картинки со слишком заманчивыми образами. Стал гуру склероза.
Это обязано было помочь. В стенах собственного дома, с усталостью, как с тяжелым грузом за спиной, побороть искушение должно было быть проще.
Но стоило мне подойти к двери своей спальни, опустить ручку... садистка-память тут же нарисовала за дверью сегодняшнюю неожиданную гостью. Красивую до звезд перед глазами. Перепуганную до колючей боли за грудиной. В белоснежном свадебном платье. И только мою.
Глава 1
Пять лет назад
Лера
Дворец бракосочетания остался позади, а меня все еще потряхивало. В голове не укладывалось, что Никита теперь стал мне мужем. Пусть фиктивным, всего лишь на один год, но моим.
Сердце сбивалось на аритмию каждый раз, когда я вспоминала нашу клятву и наш поцелуй. Десятки вопросов не давали покоя, подтачивая остатки сил.
Разве можно так целовать ради картинки?
Разве можно так смотреть, что земля уходит из-под ног?
Разве можно прикасаться настолько нежно, что тело начинает ныть от жгучего желания?
Это все действительно происходило со мной или я придумала?..
Ответов, конечно же, не было. Никита молчал, став еще более хмурым и холодным, чем был до свадьбы. Фотографам приходилось каждый раз напоминать ему, что нужно улыбаться. А охране — отгонять от нас других папарацци и прочих любопытствующих личностей.
Ума не приложу, как после свадебной церемонии я смогла пережить фотосессию и дойти до машины. Каждую секунду казалось, что вот-вот что-то случится: или Никита скажет, что все было зря, или уедет, бросив меня, или снова поцелует до звезд перед глазами.
Уставшая, задерганная, я сама не знала, чего из этого боюсь больше. Но, к счастью, в ресторане организатор свадеб, Изольда Генриховна, взяла все хлопоты на себя.
Нам с Никитой никто не докучал поздравлениями или тостами. Никто не орал «Горько!» и не настаивал на цирковых номерах в исполнении молодых.
