Идем на кухню. Меня начинает потряхивать.
Что я так на красивого мальчика реагирую? Как малолетка на старшеклассника, в самом деле.
Пока вожусь с кофемашиной, Егору кто-то звонит.
— Что-то серьёзное? Я уже у тебя, — Егор смотрит в мою сторону.
Тут я понимаю, что он разговаривает с моим братом.
— Да я понимаю, не парься. Давайте миритесь. А то когда вы в ссоре, с тобой невозможно разговаривать. А завтра ещё игра, ты должен быть в хорошем настроении. Я думаю, ты понимаешь, о чём я. Давай, пока. — Егор отключает звонок и обращается ко мне: — Наша с Дэном встреча отменяется. Он поссорился с Викой и поехал к ней мириться.
— У них там, надеюсь, ничего серьёзного? — я действительно забеспокоилась.
— Да они ссорятся и мирятся каждый день, не переживай.
— А, ну ладно. Жаль, конечно, что ваша встреча отменилась, — на самом деле ничего мне не жаль. — А что завтра за игра?
— Баскетбол. Выиграем — выйдем из группы.
— Ааа, — произношу, — да что ж такое, — обращаюсь уже к кофемашине. Видимо она засорилась и стала издавать страшные свистящие звуки. — Её нужно прочистить, — киваю в сторону прибора, — иначе кофе мы не дождемся. Ты не торопишься?
— Уже нет, — Егор садится на стул, затем резко встаёт. — Но у меня есть идея получше. Может, прокатимся куда-нибудь, заодно и кофе попьём? Раз планы поменялись.
Вот это поворот событий. Спасибо тебе, чудо техники (это я мысленно обращаюсь к кофемашине), что подвела меня именно сейчас.
Пытаюсь сохранить невозмутимое лицо, а сама пребываю в лёгком шоке, что Егор хочет со мной прогуляться.
— Кхм, давай, — отвечаю, разглядывая свой домашний прикид. — Только переоденусь. В этом появляться на улице как-то не комильфо.
— А что, мне нравится, — усмехается.
Вот опять. Как мне это понимать? Сарказм? Комплимент? Или ничего не значащая фраза?
Ладно, как говорится, подумаю об этом завтра. Направляюсь к выходу. Егор стоит на моем пути, и чтобы пройти, мне приходится буквально протискиваться между ним и дверным косяком. А ведь он мог и отойти. Не трамвай. В итоге, почувствовав прикосновение его тела, меня как будто током долбануло. И опять же его запах… Он там феромонами что ли с ног до головы набрызгался? Что он на меня так действует?
В своей комнате, открыв шкаф с вещами, я выбираю простую белую футболку с принтом, изображающим солистов группы Pet Shop Boys, и лёгкую плиссированную юбку пудрового цвета выше колена. Волосы распускаю. Подкрашиваю ресницы и губы. Немного парфюма.
Надеюсь, я не переборщила с образом для ничего не значащей прогулки? А то Егор подумает, что я тут полный марафет навожу специально для него. Я бы конечно навела, но это же не свидание…
Егор ждет меня внизу в гостиной, зависнув в своём телефоне. Услышав, как я спускаюсь по лестнице, поднимает на меня глаза. И больше их с меня не спускает. Под натиском его взгляда мои ноги становятся ватными. С трудом преодолеваю последние ступеньки.
— Ну что, идём? — поправляю волосы, чтобы не выдать своё волнение.
— Да, идём.
Я первый раз оказываюсь в его машине. Большая, вместительная. В салоне пахнет чем-то очень знакомым. Вкусным. Фруктовым. Егор ведет машину уверенно, местами даже дерзко. Я то и дело поглядываю в его сторону. Смотрю, как он управляет машиной, одной рукой держит руль, переключает передачи. Есть что-то в мужском вождении такое сексуальное. Брутальное.
Мы останавливаемся на красный свет светофора. В этот момент Егор перехватывает мой взгляд, мы так и смотрим друг на друга, пока сзади не начинают сигналить машины. Видимо, уже включился зелёный.
— Куда едем? — решаю разбавить неловкую паузу. И перевожу взгляд вперёд, поправляя пальцами складки на юбке.
— На набережную. Знаю там одно место, где можно поставить машину. Оттуда открывается прекрасный вид.
Мы приезжаем на место, паркуем машину. Подходим к кованым перилам, которые ограждают пешеходную зону от прибрежной территории. Вид на пляж и реку открывается действительно завораживающий.
— Знаешь, какой здесь закат? — спрашивает Егор, облокотившись на перила.
— А ты планируешь со мной сегодня встречать закат? — поворачиваюсь к нему.
— Не исключено, — уголки его губ трогает улыбка.
Пожалуйста, не улыбайся так, а то мне захочется не только закат с тобой встречать, но ещё и рассвет…
— А твоя девушка не будет против, что ты тут со мной катаешься, закаты встречаешь? — я, так сказать, прощупываю почву.
— У меня нет девушки.
Интересно…
— А как же эта, с неоновыми ногтями?
— Марта? Нет, мы не встречаемся.
Допустим.
— А Ксюша? — зачем-то добавляю.
— Что Ксюша?
— Мне просто показалось, что… А, впрочем неважно… — опускаю взгляд.
— С Ксюшей я тоже не встречаюсь, если ты об этом. Я же тебе сказал, у меня нет девушки.
— Понятно, — вот вроде и ответ меня устраивает, а под натиском его взгляда выдохнуть с облегчением не получается.
— А ты…
— Что я? — поднимаю на Егора глаза.
— Встречаешься с кем-нибудь?
Ты правда этим интересуешься? Хм…
— Я? Я совершенно свободна, — помолчав немного, добавляю, — я развелась три месяца назад.
— Развелась? — теперь Егор поворачивается ко мне всем корпусом.
— Тебя это смущает?
— Нет, просто… Я и предположить не мог, что ты была замужем.
— Я девушка взрослая, как-никак 28 лет, — отвечаю, как будто оправдываясь. — Могу быть с небольшим прошлым… Тебя мой возраст тоже не смущает?
Вот зачем я это сморозила? Мы же ПРОСТО ГУЛЯЕМ. Какое ему дело до возраста сестры друга?
— Нет, не смущает. Возраст это только цифра.
Посмотрим, посмотрим…
— Но вот если бы ты сказала, что тебе 50, у меня бы появились вопросы. Как в таком возрасте тебе удаётся так прекрасно выглядеть.
— То есть для пятидесяти я была бы ещё ничего?
— Да, весьма, — смеётся, — я бы с тобой замутил.
Меня переклинивает. Замутил бы со мной? Сейчас? Или если бы мне было 50, а выглядела на 25 с хвостиком? Что? Я теряю нить разговора…
— АУ, отвисай, — легонько касается моего плеча.
— Ты сломал мне мозг, — честно признаюсь.
— Сейчас исправлюсь. Как я правильно понял, тебе 28, ты разведена, и, наверное, поэтому вернулась домой?
— Да, всё так.
М-да, характеристика у меня, конечно, так себе. Прям как для какого-нибудь ток-шоу на центральном канале.
— А мне 22. Я так же, как и ты, совершенно свободен. И… Я очень рад, что ты вернулась домой… — опять улыбается.
И? Что это значит?
Поднимается ветер, и подол моей юбки взлетает вверх.
Прям Мэрилин Монро, вашу мать.
Прижимаюсь спиной к перилам ограждения. Одной рукой хватаюсь за юбку, а другой — за волосы, которые норовят закрыть мне всё лицо. Вдруг я чувствую руку Егора на моей щеке, он убирает волосы мне за ухо и немного задерживается у шеи.
Я понимаю, что от того, как я отреагирую сейчас на его прикосновения, будет зависеть, продолжит ли он свои действия или прекратит. А я хочу продолжения. Я не убираю его руку. Смотрю на него. И до жути хочу поцеловать. Но сделать первый шаг не решаюсь. Решилась один раз, до сих пор неудобно.
Поцелуй же меня. Ты же мальчик, а я девочка… Ну, давай.
Перевожу свой взгляд с его глаз на губы и обратно. Подаю сигнал, что "свет зелёный". Егор несмело проводит пальцами по моей скуле, по подбородку.
Молодец, идёшь в нужном направлении.
Вот только терпеть сейчас сил нет. У меня и так уже от его прикосновений и взгляда не мурашки побежали, а кони поскакали по коже. Осторожно, как будто боюсь спугнуть, в первую очередь себя, беру Егора за воротник рубашки и легонько тяну к себе. Он наклоняется ко мне, руками обхватывает лицо. Я поднимаю подбородок, привстав на носочки. Мои руки пальчик за пальчиком обвивают его шею. Взгляд в глаза. Секунда. Вдох-выдох. И как по сигналу стартового выстрела перед забегом, мы начинаем целоваться.
Боги мои, где ж ты так целоваться-то научился…
