Ровно в восемь мы подошли к клубу. Тот оказался гораздо ближе, чем я предполагала и гораздо больше по площади. Мне-то мерещилась какая-то забегаловка вроде придорожного кафе, а на деле оказалось вполне приличное заведение.
- Красноречиво, да? - я усмехнулась, читая название заведения.
- "Болото", - продекламировал Дима. - Мне кажется, в этом что-то есть.
- Считаешь, это оригинально.
- Скорее, креативно. Что-то свеженькое.
- С сыростью и тиной. Ладно, пойдем в это "Болото".
Внутри оказалось не сыро и не мокро, а даже уютно. Стены, выкрашенные в черно-зеленую гамму, искусственные водоросли, рыболовные сети, развешанные повсюду, и темного дерева столы и стулья. Дима сразу же обратил внимание на разрисованные темными корявыми силуэтами деревьев колонны и стены. По его мнению, дизайнер постарался.
На небольшой сцене неформального вида парни заканчивали настройку аппаратуры. Они то и дело переговаривались, хмурились, прислушиваясь к каждому звуку.
- А я и не думал, что у них столько поклонников, - Дима оглядел заполненный людьми зал.
- Я тоже. Вообще не понимаю, зачем мы сюда пришли.
- Ты меня позвала.
- Мог бы не соглашаться.
- А мне стало интересно.
- Послушать неизвестную музыку?
- Для тебя она неизвестная?
Мы подошли к свободному столику и Дима вежливо помог мне сесть. Я от неожиданности чуть не споткнулась, но сделала вид, что все в порядке. Только вот от него это не укрылось, и в итоге я получила новую скрытую насмешку.
- А ты, значит, не любишь рок? - спросил он.
- Понятия не имею. Я музыку не слушаю.
Дима на миг замер, услышав мои слова.
- Совсем?
- Совсем.
- И как же ты живешь?
- Вот так и живу. А ты музыку, как я понимаю, любишь?
- Она меня вдохновляет.
- И что ты слушаешь?
Я и малейшего понятия не имела о том, как различаются музыкальные стили. Мне просто было неинтересно. Если и слышала какую-то мелодию по телевизору, у водителя в маршрутке, в магазине, или просто на улице, не задумывалась о ней. Музыка и музыка, какая мне разница.
Что бы не ответил сейчас Дима, я все равно не пойму. Тем более, что вкусы у него непростые, а всякие там возвышенные. Но мне интересно. Просто потому, что хочу узнать побольше о нем, а не о какой-то там музыке.
- Попсу не переношу, - категорично заявил он. - Люблю классику и рок. Особенно семидесятые.
- Да тебя в то время еще и в планах не было!
Он улыбнулся так, как взрослые улыбаются детям, задающим наивный вопрос.
- И что с того? У музыки нет границ - ни временных, ни географических.
Я открыла рот, чтобы сказать что-то еще, да так и замолчала.
Он опять поразил меня. Как ему это удается? Как он может быть таким разным, таким многосторонним? Мне казалось, что подобные люди только в сопливых фильмах и встречаются. Разве может парень, самый обычный, живущий по соседству увлекаться Шекспиром и музыкой, при этом рисуя портреты незнакомых девушек? В моем дворе на такого бы пальцем показывали и руки при встрече не подавали. Или, может, я сама ничего не знаю?
Глупости какие-то...Меня с детства приучили к тому, что мужчина должен быть добытчиком, обеспечивать семью. Я привыкла к мысли, что выйду замуж за простого работягу, который, хорошо, если пить не будет. Привыкла, что в моей жизни по определению не может произойти ничего особенного, привыкла к своему грубоватому миру. А теперь, когда видела Диму перед собой, такого, какой он есть, убедилась в своей полнейшей темноте. Не знаю я ничего и не знала никогда.
Мир, привычный и обжитой, трещал по швам, разрушая привычные границы. Он все ширился, норовя вытолкнуть меня куда-то на поверхность, а я сопротивлялась. Отчего-то было страшно.
- Рит? Рита-а-а, - он тихонько тронул меня за руку.
Я мигом вырвалась из своих размышлений и увидела, что к нашему столику подошла официантка, а Дима протягивает мне меню.
- Ты что будешь?
- Не знаю, - невпопад ответила я.
Он улыбнулся и обратился к официантке.
- Девушка, нам вот эти два коктейля.
Я, кажется, покраснела, ощутив себя полной дурой. Как нелепо, наверное, выгляжу в его глазах. Коктейль и тот выбрать не могу. Да я просто не разбираюсь в них и за всю жизнь пробовала разве что "отвертку" - водку с соком.
- Ну что с тобой?
- Нервы, - пожала плечами я. Не говорить же, как мне сейчас хочется сквозь землю провалиться.
Ситуацию спасло только оживление, возникшее на сцене. Свет в зале потух, оставив нескольким прожекторам освещать музыкантов. В зале раздались аплодисменты и на сцену выпорхнула Людка, вся в черном, с шипами на запястьях и шее. К моему шоку и удивлению, на лице девушки появилось много пирсинга. Как я только не замечала этого раньше?
Зазвучал протяжный гитарный аккорд. Барабанщик размахнулся своими палочками, и весь зал потонул в обилии звуков.
Людка пела низким, чуть хрипловатым голосом. Слова ее песен вначале казались мне ненормальными, шизофреническими, с множеством отрывистых слов, странных выражений и невообразимым смыслом.
Был ли в них смысл вообще? Если да, то я не понимала его, не слышала.
Первые три-четыре песни я тщетно старалась уловить каждое слово, разобраться в мелодии. А потом бросила такое неблагодарное дело.
И вот тут свершилось что-то невозможное. Музыка вдруг открылась мне по-другому, затянула куда-то в свою густую паутину, стала ощутимой. Каждый аккорд, каждая нота зазвучала внутри. Я стала разбирать все слова, видеть их смысл, стала понимать, о чем поет Людка. Незаметно для самой себя начала подпевать и притопывать в такт. Меня захватило какое-то неясное веселье, ощущение того, как каждый звук отражается внутри, как будто я подпрыгнула вверх и не опускалась на землю. В голове не было ни единой мысли, только музыка, только слова песни, которые я все еще не понимала до конца.
Всех ты не заставишь ждать.
Стены они тоже вода.
Мимо растает и уйдет как дым.
Смех, слезы, печаль, беда.
Ветер развеет золотистый смог,
Солнце разрушит сон без труда.
Ты бы остался, ты бы мог,
Но твои слова как во льду вода.
И больше нет вариантов,
Нет случайных чисел и слов,
Нет вариантов,
Есть только стоны, плач и кровь.
И нет вариантов,
Нету ничего для этой весны.
Нет вариантов -
Где-то в этом мире были мы.
Всех ты не заставишь ждать.
Льды растают сразу после сна.
Я не останусь здесь -
Вместо будет мрачная весна.
Ветер не развеет смог
И не унесет прощальный стон.
Ты не остался, нет,
Твой путь набирает крутой уклон.
И больше нет вариантов,
Нет случайных чисел и слов,
Нет вариантов,
Есть только стоны, плач и кровь.
И нет вариантов,
Нету ничего для этой весны.
Нет вариантов -
Где-то в этом мире были мы.
Я неожиданно вспомнила о времени и стала рыться в сумке в поисках телефона. Тот, заброшенный и забытый, давно сел.
- Дим, сколько сейчас? - спросила, заметив у своего спутника наручные часы.
- Половина одиннадцатого, а что?
- Мне пора. Нужно домой, - решительно произнесла я.
- Рит, ну ты же не Золушка. Твоя карета не превратится в тыкву, а я не стану крысой.
В другой раз я бы посмеялась над его остроумием. Но сейчас мне нужно собрать ноги в руки и стремглав нестись домой. Пусть и не хочется возвращаться туда, видеть постную рожу Семена.
- Дим, ты же знаешь, что у меня там творится. Лучше вернуться, прежде чем кого-нибудь схватит инфаркт.
Он понимающе покачал головой и протянул мне руку.
- Идем?
- Стой. Есть еще одно дело.
Концерт обещался длиться до часу ночи, и музыканты сделали перерыв. Я отправилась в тесную гримерку клуба, отыскала там Людку. Девушка пила воду и старалась отдышаться.
- Люд, привет!
- А, Ритка, здравствуй, крошка! - она обняла меня за шею одной рукой. - Э, пацаны, знакомьтесь с моей подругой. Маргарита.
- Без мастера?
- Мастер ждет в зале, - не растерялась я.
