Сама не представляю, как последний вопрос срывается с моих губ. Никогда бы не подумала, что по доброй воле назову себя собственностью Ахметова, так сильно унижусь и признаю себя его вещью. Но в данный момент подобный ход кажется отличной идеей. Долгие годы ни одна бандитская группировка не рисковала тронуть бизнес моего отца, в самые смутные и тяжелые периоды нам ничего не угрожало. Слава о клане Ахметовых гремела на всю страну и только полный псих мог пойти против них.
- Я понял, - спокойно произносит Граф. - Ты моя.
- Нет, нет, - мотаю головой и пробую слезть с него, отодвинуться. - Вы совсем не поняли...
- Я буду трахать тебя до утра, - обрывает поток слабых протестов. - Мой член выбьет память об Ахметове. Ты забудешь, что он вообще существует.
Сильно сомневаюсь. Ненависть к этому ублюдку течёт в моих жилах как вторая кровь. Я бы рада забыть, стереть его из своей памяти навсегда. Но тут никакой член не спасёт и не поможет, даже настолько громадный.
Автомобиль тормозит. Меня вытаскивают наружу. Подхватывают на руки и заносят в отель. Дух вышибает от всего происходящего. Огни слепят. Блики подсветки ударяются о поверхность железной маски и я совсем ничего не способна разглядеть. Закрываю глаза, чувствую, как слезы стекают по разгоряченным от волнения щекам.
Граф продвигается вперёд быстро, порывисто. Такой ловкости и скорости не ожидаешь от человека с хромотой. Похоже, он очень развит физически. Его тело твёрдое и горячее. Впечатление, будто под чёрной рубашкой скрыта броня, металлические пластины покрывают широкую грудь и мощные руки.
Я почему-то совсем не хочу ему сопротивляться. Безумие. Стоило бы хотя бы попробовать, вырваться и побежать, сбросить неудобные туфли, рискнуть. Но я не хочу. Проклятье, мне нравится его близость. Дурманит. Пьянит.
Может, я реально пьяная? Алкоголь снова действует? Я не так часто и много пила в своей жизни, чтобы понять, как это работает. Что со мной происходит? Почему мне настолько горячо и хорошо в объятьях незнакомца?
От него вкусно пахнёт. Чем? Разобрать трудно. Наверное, парфюм. Известные и дорогие духи. Черт разберёт. Но я льну лицом к его телу и делаю глубокий вдох. Наваждение. Проклятье. Да что со мной творится? Ещё секунду назад я затеяла торг и угрожала ему гневом заклятого врага, теперь сама тянусь и ведусь.
Граф должен пугать меня. О нем ходят ужасные слухи. Его лицо скрыто под маской. И дело явно не в правилах клуба. Ему явно есть, что скрывать. Там точно чудовищные шрамы. Уродство.
Отличного мужчину я выбрала для первой ночи. Хромой. Садист. Психопат. Он не боится ничего не свете. Никого. Даже Рустама Ахметова.
Вот. Наверное, в этом причина моей внезапной симпатиии. Впервые в жизни встречаю человека, которым Ахметовы не указ.
Кажется, для него никто не указ. Персонал отеля смотреть на нас боится. Все отводят глаза, отворачиваются. Тут реакция однозначная. Графа узнают и никто не хочет ему мешать. Ни единого вопроса. Никаких замечаний. Мы спокойно минуем холл, игнорируем стойку регистрации. Дальше - лифт. Нужный этаж. А я как законченная идиотка млею в его руках.
Роскошь вокруг воспринимается как нечто нереальное. Сказочное. Это самый большой и знаменитый отель нашего города. Тут все по высшему разряду. Простых смертных не пропустят. Далеко не каждого возьмут прислуживать.
Я отмечаю детали на автомате. Поражаюсь красоте и утонченности. Сочетанию стилей. Гармонии в интерьере, где классика ненавязчиво и умело переплетается с новыми технологиями. Единство и борьба противоположностей.
Но потом все мои мысли сбиваются, когда Граф опускает меня на огромную кровать. Тут уже не до изучения красивостей. Страх накатывает с новой силой.
- Где деньги? - спрашиваю я, сжимая кулаки так, будто готовлюсь обороняться, отползаю к изголовью кровати.
Граф ничего не отвечает. Просто стоит и смотрит на меня. С высоты своего роста. Его фигура крадет весь свет.
- Я не уверена, как все устроено, просто мне говорили, деньги вперёд.
Стыдно. До жути. Что я такое несу? Хотя все правильно. Проститутки должны требовать оплату заранее. Если им не выдадут необходимую сумму, то это видимо считается изнасилованием. А если... если проститутка не может определиться со своими собственными желаниями, как это назвать?
Я окончательно теряюсь и выдаю ещё несколько бессвязных фраз, сама не понимаю, что несу, мелю языком что попало.
Граф отходит в сторону и возвращается с чемоданом. Раскрывает его и кладёт на постель передо мной.
- Пересчитывать будешь? - насмешливый вопрос.
Я даже смотреть боюсь на такую сумму. За эти деньги и правда одной ночи мало. Да и обычного секса мало. Миллион. Чертов миллион евро. Сдуреть.
Только безумец заплатит столько.
- Да, - ухватываюсь за соломинку, вернее за пачку денег. - Я должна проверить. Не обижайтесь, пожалуйста, но...
Это же прекрасная идея. До рассвета деньги считать.
- Утром проверишь, - отрезает Граф.
Сбрасывает чемодан на пол. Пачка наличных, которую я успела схватить, сама выпадает из пальцев.
- Раздевайся, - жесткий приказ.
Я избавляюсь от туфель. Максимально медленно. Потом приподнимаю платье до середины бёдер, чтобы стянуть чулки.
- Белье оставь, - распоряжается Граф.
Он смотрит на меня так странно. Страшно. Кожу покалывает от его тяжелого испепеляющего взгляда.
Дьявол. Все в этом мужчине кажется знакомым. И чужим. Так бывает? Это бред, помутнение рассудка.
Я немею от противоречивых ощущений, что раздирают на части. Но не хочу показывать страх. Снимаю платье через голову и отбрасываю.
Кого я боюсь больше? Чего? Незнакомца или своей реакции на него?
Граф опускается на кровать. Матрас моментально проседает. Пружинит.
- Никакой мужчина не дотронется до тебя, - бросает мрачно. - Никогда. Никто не посмеет причинить вреда. Ты моя. Не на одну ночь. До конца дней.
Я должна испугаться. Должна заорать от ужаса. Возразить ему. Запротестовать. Но слова не идут. И все мои чувства обратные. Преступные. Предательские.
Граф рядом. Совсем близко. Прижимается вплотную. Устраивается между моими широко раздвинутыми ногами. Ладони, закованные в перчатки, неспешно скользят по моим бёдрам.
А я сглотнуть не могу. Физически. И дышать нереально. Воздух колом в лёгких забивается. Чудовище. Монстр. Он...
Я обхватываю широкие плечи. Впиваюсь пальцами в мускулы. Подаюсь вперёд и целую его. Впечатываю губы в ледяную поверхность маски. Это не разум. Инстинкт. Глубинный.
Глава 15
Странный поцелуй.
Сама не понимаю, что творю. Не ведаю. Должно стать мерзко. Гадко. Ведь это и правда не очень приятно: елозить губами по железной поверхности. Но я не ощущаю никакого дискомфорта. Совсем. Ничуть. Ни капли.
Господи. Зачем я это делаю? Надеюсь, на чудо? На то, что монстр превратится в прекрасного принца? Спасёт меня от жуткого дракона? Верю, будто проклятье сниму, избавлю от страшного колдовства? Чушь. Ерунда полнейшая. Этот мужчина просто купил меня. Заплатил за ночь. За много ночей. Между нами нет и не может быть ничего романтического.
Тогда почему так сильно бьется сердце? Почему тянет содрать с него эту маску? Заглянуть в лицо? В глаза? И не важно, что там, просто увидеть жажду.
Пальцы Графа зарываются в мои волосы, вплетаются в пряди, наматывают локоны на кулак и жестко оттягивают назад. Отстраняют от себя, вынуждая разорвать контакт.
- Пожалуйста, - бормочу я. - Снимите маску. Позвольте мне посмотреть. Я клянусь. Я не испугаюсь. Не буду кричать. Честное слово. Меня совсем не волнует ваше уродство.
Замолкаю. Понимаю, что могла таким образом задеть его. Нервно сглатываю. Лихорадочно облизываю губы. И стараюсь исправиться.
- Понимаете, мне не важно, есть ли у вас шрамы или ожоги. Не важно, красивое ли у вас лицо. Правда. Поверьте, совсем не важно. Я не устрою истерику и не сбегу. Я приму все. Посто хочу видеть, кто станет моим первым мужчиной.
