распахивает передо мной заднюю пассажирскую дверь.
А куда мне ехать? В ресторан? Еще и часа не прошло, как я целовалась в машине с Бесо на глазах у всех, а тут…
– Куда едем, барышня? – голос водителя вырывает из задумчивости.
К Аленке? Она еще работает и судя по количеству гостей, останется в ресторане до полуночи. Звонить квартирной хозяйке в столь поздний час? Пожалуй, это вариант.
– Милая девушка, вам есть где остановиться? – повторяет вопрос водитель.
– Д-да… Сейчас. Можно сделать звонок? А потом я скажу адрес.
– Конечно.
Набираю цифры телефонного номера хозяйки и слушаю длинные гудки. Наверняка пожилая женщина уже спит… Сбрасываю вызов, но Тамара Артемовна перезванивает.
– Простите, что я так поздно. Я могу въехать в квартиру сегодня?
– Настенька, ну разве так делается, детка? Конечно, нет. Ты сказала, что подумаешь. Я и не стала торопиться… Мне еще кое-что из мебели надо вывезти, цветы, хрусталь…
– А я помогу вам, Тамара Артемовна. Я ничего не испорчу, можете не сомневаться.
– Нет, Настена. Так дело не пойдет. Я завтра приготовлю квартиру. И завтра, а лучше всего послезавтра ты туда въедешь. Разумеется, если твои планы не поменяются, – покашливает в динамик женщина.
Сухо прощаюсь и прячу смартфон в сумку. Я круглая дура и мне некуда идти. Бомжиха с гордостью принцессы… Никто с самомнением профессора. Дура… Набитая дура… Может, выйти из машины и вернуться в дом? Упасть в ноги Бесо Гомартели и молить о прощении? Нет, на такое я тоже не пойду. Напортачила – расхлебывай теперь. В следующий раз буду умнее…
– Я… Я не знаю, – выдавливаю хрипло, встречая взгляд водителя в зеркале заднего вида.
– Хозяин обидел вас? – осторожно спрашивает он.
– Сначала я восприняла его слова, как приказ и… Неважно теперь. Я просто очень его боюсь. Наверное, для меня он такой же, как мои преследователи – бандит и убийца. Ой! Вы же…
– Да знаем мы все, – говорит водитель, выезжая на освещенную трассу. Не представляю, куда мы мчимся? Сейчас мне, как никогда все равно…
– Знаете?
– Машинка за нами плелась по вашу душу. А почему вы решили, что Бесо Георгиевич – убийца?
– Ну как же? Он сидел в тюрьме за убийство человека. Он сбил его, находясь в нетрезвом состоянии и… Об этом все знают.
– Я работаю у Бесо Гомартели десять лет и никогда не видел его пьяным. А то, что говорят… Он сел в тюрьму за чужое преступление. Никого он не убивал.
– Как так? То есть полиция несправедливо его обвинила? И Бесо не помогли его связи?
– Так надо было, вот и все. Бесо выгораживал близкого. Никого он не убивал. Я честнее человека не встречал, и вообще…
Я уже не слышу ничего – в ушах ревет пульс, слезы выедают глаза… Как только я его не обозвала… Узурпатором, убийцей, бандитом… И он ни слова не сказал мне в ответ… Даже не попытался оправдаться или заткнуть меня. Вернее, последнее он решился сделать. Безуспешно.
Всхлипываю, стирая слезу рукавом его теплой кофты. Не понимаю, куда ехать? Некуда…
– На вокзал отвезите меня, пожалуйста.
– А что так? К бабушке в деревню собрались? А автобус идет ночью, я прав?
– Да. Вам-то какое дело? Я назвала адрес, отвезите и будьте свободны.
Он вздыхает и везет меня к северо-западной автостанции. Понятное дело, никаких автобусов здесь уже нет. Но водитель послушно распахивает мою дверь, вынимает из багажника пакеты с вещами и произносит на прощание:
– Погодите, Настя. Я все-таки позвоню шефу. Он должен быть в курсе. Не хочу, знаете ли, лишиться работы из-за ваших ссор.
– Хорошо, звоните.
С замиранием сердца наблюдаю, как водитель разговаривает с Бесо. Он отходит на безопасное расстояние, но я все равно слышу отрывистые «да» и «слушаюсь, шеф». Наконец, он завершает разговор и подходит ко мне. Чешет затылок и произносит извиняющимся тоном:
– Бесо Георгиевич приказал мне возвращаться домой.
– В смысле? Везти меня обратно?
– Нет. Он сказал оставить вас здесь, раз вам надо к бабуле в деревню… А я поехал. До свидания.
– Скорее прощайте.
Дергаю рукава кофты и стягиваю ее с себя. Всучиваю вещь в руки водителю, чувствуя, как под одежду мгновенно забирается сентябрьский холод.
– А вам есть, что надеть? Может, оставите? – жалобно протягивает водитель, наблюдая, как клацают мои зубы.
– Есть. Идите уже.
– Ну ладно. Пошел я…
Бесо
Пальцы зудят и сжимаются в кулаки. Пожалуй, лучше держать руки в карманах – от греха подальше. Настя, Настя, что же ты делаешь? Раздражаешь, будишь спящий вулкан, в котором когда-то сгоришь сама… А произойдет это очень скоро, не сомневаюсь… Настя права – мы живем в разных мирах. Я умею лгать и притворяться, а она нет… И эта глупышка с возмущенными глазами и раскрасневшимися щеками заводит меня куда больше, чем опытные шлюхи с их фальшивым интересом. Настя словно держит меня на поводке, как ищущего ласки пса. Захочет – ослабит хватку, позволив приблизиться к ней, а нет – прогонит… Ну, или уйдет сама.
Сжатые в кулаки пальцы того гляди порвут карманы, но я неподвижно стою посередине прихожей, наблюдая, как она понуро идет к калитке. Облизываю губы, с трудом сдерживая возбуждение… Строптивая, бестактная, откровенная… В ней все навыворот, нараспашку – чувства, мысли, желания. Совсем недавно мне хотелось сломать ее, подчинить, задушить ее самобытность и жизнь, бьющуюся в груди, как птичка. А теперь и не знаю…
Настя утомила меня. Я порядком устал притворяться рассудительным стариканом, способным лишь на поцелуи. Но как я играл! Даже сам поверил, что могу быть таким галантным. Единственное, чего мне хотелось на самом деле – отвести ее к беседке на берегу озера и хорошенько трахнуть. Развернуть девчонку к себе спиной, сжать мягкие полушария ягодиц и ворваться на всю длину… Гладить нежный подрагивающий животик, как бы невзначай задевать подушечками больших пальцев налитые розовые соски, слушать ее задушенные стоны… Я прикидывался тактичным и понимающим, желая ей понравиться. Но и тут потерпел фиаско… Она пустила меня только к своим губам – мягким и пахнущим мармеладом. Целовала в ответ, даже не понимая, каких усилий мне стоит
