class="p1">Вики вздрагивает, будто забывшись. Опомнившись, выкручивается из моих объятий, на пару шагов отступая чуть ближе к нему, чуть дальше от меня. Мелочь, но коробит.
— Да-да, все хорошо. Поскользнулась просто. Ренат меня… спас?
— Ага, — киваю, — спас.
Поднимаю взгляд ясноглазой за спину. За ней стоит тот самый перец, с которым она приехала на одной тачке. Оговорюсь сразу: я заприметил ее в салоне серебристого внедорожника еще как только он зарулили на парковку. Честно? Ждал. Сначала хотел понаблюдать, потом не устоял и вышел, когда они припарковались рядом. Как оказалось, не зря. Было бы печально, если бы симпатичная задница Вики заработала синяки от падения.
— Вы знакомы?
— Ага. Это… это друг. Мой. Ренат — Илья. Илья — Ренат.
А Илья тогда у нас кто, если я друг? Ее? Интересно.
Мы пожимаем с этим Ильей друг другу руки. Вроде как мирно. Насколько оно вообще может быть мирно в ситуации, когда у обоих «виды» на одну девушку. А в том, что у Ильи есть «виды» на ясноглазую — не заметит только слепой.
Или он вообще ее парень? Сомневаюсь, конечно. Образ Вики не похож на тех, кто будет «ходить налево», но и этот вариант рано сбрасывать со счетов. Может, они в тот вечер поругались и «взяли паузу»? Вот будет смешно, если меня реально просто использовали, чтобы насолить какому-то мудаку, наставив рога.
Вика-Вика… кто же ты?
— Приятно познакомиться, Ренат.
— Взаимно, — ничего подобного.
Он проходит взглядом по мне. Я, в свою очередь, оценивающе сканирую его фигуру. Первое впечатление? Смазливый и на стиле — типичный пижон. Бизнес-воротила, который самоутверждается за счет дорогих тачек, фирменных ролексов и начищенных до зеркального блеска ботинок. Девочки таких любят.
Скрепя сердце приходится признать: такой типаж мужика рядом с Вики смотрится гармонично. Я не знаю, кто она. Понятия не имею, из какой семьи. Но, как однажды выразился Фомин, девочка элитная. Сладенькая, миленькая, чистенькая — идеальная, в общем. Вряд ли мама и папа трудятся на заводе за копейки. Поэтому да — этот тип Илья ей подходит. И это бесит! Не должно, но бесит!
— Вика, может пойдем? А то мы опаздываем на встречу.
— Ох, точно! Да. Да, идем, конечно.
Илья подставляет локоть. Вики бросает взгляд в мою сторону. Межуется доли секунды, а потом цепляется своими изящными пальчиками за его руку.
Я провожаю этот жест немым укором. Ясноглазая улыбается, извиняющимся тоном бросая:
— Извини, нам правда пора, Ренат.
— Конечно, без проблем. Рад был повидаться.
Кивает.
— Взаимно.
Еще один взгляд, и Илья утаскивает мою ясноглазую за собой в сторону ресторана.
Я молча провожаю их спины взглядом, внутри у меня ураган. Сто процентов, этому пижону пособие для чайников «как стать джентльменом» не нужно: и дверь открыл, и улыбнулся, еще как не поклонился! А Вика, коза, даже не обернулась, что закусило.
Со психу впечатываю кулак в ладонь и выругиваюсь. Не моя она. Не моя и моей не будет! Мне это не нужно. Ей это не нужно. О чем вообще думал все эти дни, идиот? Хотел увидеть? Увидел? Дальше что? Дальше я бы с огромным удовольствием просто взял и молча уехал из этого гребаного ресторана. Вот только я тут тоже не от праздной жизни торчу в свой выходной день. И необходимость зайти следом за Вики и этим пижоном-Ильей — убивает. Блть! Но выбора нет.
Ныряю в салон тачки, забираю телефон и ключи. Блокирую двери и иду туда, где пару минут назад простыл след парочки. Очень надеюсь, что наши с ними столики будут в разных концах зала, потому что иначе ни на какой конструктивный разговор отец может не надеяться…
Но когда фортуна в этой жизни поворачивалась ко мне лицом, а не подкачанным филейным местом? В точку. Ни разу. Я ее «любимчик». Так что ждать такого подарка с небес и сегодня было бы опрометчиво и глупо.
Мы с Вики сидим на расстоянии пяти столиков друг от друга. В соседних рядах. Мы с отцом у стены, ясноглазая со своей «компанией» у окон. Так что я прекрасно вижу Вики, а Вики прекрасно видит меня.
Мы еще и лицом друг к другу оказываемся. Переглядываемся. Ни улыбок, ни подмигиваний — просто глаз друг от друга оторвать не получается. У меня от нее так точно, и это какой-то новый, извращенный способ психологической пытки. У меня с головой в последние дни и так не лады, психолог из отряда уже на меня косо посматривает, а тут еще судьба глумится.
— Ренат! — психует отец. — Кого ты там высматриваешь? — оборачивается и, разумеется, догоняет, «кого». — Баба, — фыркает. — Три десятка лет, а до сих пор все туда же. Никакой серьезности, одни бабы на уме.
— Не твоего ума дело. Ты меня позвал зачем? — рычу. — Нотации читать? Спасибо, я сыт. Завтракал сегодня.
— Опять дерзишь?
— Не опять, а снова, — бросаю любимую фразу Розы, отца аж подбрасывает вместе со стулом. Он отвлекается на официанта, а мои глаза снова к столику ясноглазой ползут.
Она сидит в компании своего Ильи и еще одного пижона. На столе кофе, десерты и куча бумаг. Они что-то обсуждают. Деловая встреча? Я, как сталкер, слежу, считываю и ловлю любой жест, мимику или движение девчонки, чтобы хотя бы примерно понять — кто ей эти двое. Вика же нет-нет да бросает взгляд на затылок моего отца.
Эпичней, конечно, было бы, если бы я тут с какой-нибудь бабой сидел и ворковал, но увы. Не подготовился. Все, что мне досталось — это компания отца, который в коем-то веке оказался среди недели в городе и изъявил желание со мной встретиться и побеседовать.
Сижу, наблюдаю за Вики, вполне отдавая себе отчет в том, что тяну время. В гробу я видал такие беседы с отцом тет-а-тет, если уже совсем честно. Но, когда отец сказал, что вопрос касается Розы — отказать не получилось. Так уж вышло, что Цветочек — наша единственная связующая нить. Все остальные треснули, когда мне было десять.
Рассказать, почему?
Ренат
Да потому что вся моя жизнь — сплошное дерьмо, но давайте по порядку.
В десять лет я был мелким пиздюком, который хотел одобрения вечно занятого, вечно командированного папы. Из кожи вон лез, чтобы быть круче, выше, сильнее. Чтобы любили больше! Да, наивный сопляк свято верил, что если ты будешь учиться прилежней и вести себя лучше, то и любить тебя будут больше.
