Стены начинают давить, а мозг сходить с ума от скуки. Я уже и с Любой говорила, и даже номер Пал Семёновича выпросила у Артёма по смс. Старик хорошо поживает и даже предлагал мне помощь. Говорит: «-Приезжай. А мужа твоего на порог не пущу, даже под страхом собственной смерти».
А самое ужасное в моём одиночестве то, что чем больше я нахожусь одна, тем больше думаю о Тимуре. Он, наверное, с ума сходит. Но заслужил! А может я и сама накрутила себя. Ведь можно было договориться, а не устраивать цирк дю Солей из собственного побега.
Нельзя…нельзя оставаться надолго одной. Моя рука уже тянется к телефону, чтобы набрать заученный за долгие годы номер и просто спросить: «Как дела?».
Я слоняюсь по квартире из стороны в сторону, пока не решаюсь на отчаянный шаг. Видит Бог, я не хотела. Никогда не копалась в чужих вещах, но сейчас должна, хоть немного, окунуться в события внешнего мира. Три дня без интернета, а я словно попала в вакуумную упаковку.
Захожу в комнату Артёма и не вижу ничего необычного. Кровать, шкаф, груша, висящая в углу, и компьютерный стол. Подлетаю к нему и включаю ноутбук. Удача на моей стороне, потому что пароль не стоит.
Начинаю просматривать социальные сети. Один отдыхать с семьёй полетел, другой по ресторанам шастает, третий романтический ужин дома устроил. И тут натыкаюсь на профиль подруги. Девушка вчера посещала концерт какой-то группы и мельком в кадр попала рука. Рука моего, пока ещё, законного мужа!
Тати и Тимур? Да нет! Я тогда совсем в людях не разбираюсь!
Просматриваю ещё несколько раз видео. Изучаю досконально, внимательно, я бы даже сказала дотошно. Нет, это точно рука моего мужа и часы на ней, которые я ему подарила!
В следующем посте Тати танцует с Ольгой. Это её сестра. Быстро перехожу на профиль сестры подруги и вот оно! То, что я искала.
Оля сияет в кадре, затем переворачивает камеру на сцену, где находятся музыканты. Чуть покричала, потрясла телефоном и казалось бы, что может произойти? Кто станет досматривать эту галиматью до конца? Но здесь то и начинается самое интересное. Девушка ведёт телефоном в сторону и тут в кадр влезают они. Мой любимый муж и лучшая подруга!
И вроде бы, я ставлю точку в отношениях с Тимуром. И плевать уже хотела на него. Но чёрт возьми, я любила этого ублюдка и мне больно! Сколько должно пройти времени? Год? Два? Чтобы мои чувства совсем исчезли! Но сейчас, меня эта ситуация выворачивает наизнанку. Рубит топором на живую. Если можно описать смерть, то она выглядит именно так. Беспощадно и кровожадно.
Моя подруга. Моя любимая Тати! Суёт свой слюнявый язык Тимуру в рот, а его рука, тем временем, гладит её бедро.
Бл*, да где я так обосралась то?! Почему я собираю вокруг себя такую гниль? Это что получается, совсем в людях не разбираюсь?! Так и хочется оставить гневный комментарий под постом с комплектом унижений для, уже БЫВШЕЙ, подруги.
Лечу на кухню вспоминая, где же видела бутылку дорогого виски. Не пью почти, потому что Тиму не нравятся пьяные девушки, но сейчас, я хочу. Да и вообще, кому теперь нужны запреты Зуева? Пошёл он! И пусть с собой Ковалёву прихватит.
«— Ой, Лисёнок, тебе так повезло с мужем», «-Лисюш, он у тебя такой красивый, аж завидно!», «-Лис, а Тим может забрать меня из клуба? Мне страшно, здесь одни извращенцы».
Выпиваю один стакан залпом, затем второй, а там и третий на подходе.
Так я же ещё, дура, всеми событиями жизни с Тати делилась! Все проблемы вываливала на неё, а она, сука такая, к мужу моему бежала и восполняла пробелы! Пригрела рядом с собой змеюку и закрыла глаза, дабы ничего не видеть.
Вроде взрослая и разумная девушка. Голова на плечах есть, розовые очки никогда не надевала, а получилось так, что меня обманывали со всех сторон.
Выпиваю ещё один, а может и два стакана. Алкоголь, на голодный желудок, очень быстро бьёт в голову, и я смелею. А чего я как крыса прячусь? Да что этот козёл мне может сделать?! Разве что переспать с матерью или женой брата! Для полноты, и без того уродливой, картины.
Беру телефон в руки и набираю номер Артёма. Гудок, второй, третий. В какой-то момент мне кажется, что не ответит, но всё же, я слышу его низкий баритон, от которого бегут мурашки по коже.
— Говори быстрее. Я на совещании.
— Номер…Этого, как там его. — Когда пью, то всегда получается несвязанная речь. Я попросту забываю слова и выгляжу тупоголовой ПТУшницей. — Короче, номер мужа моего скинь. Я хочу с ним поговорить.
— Ты пьяная?
— Нашла бутылку…Того самого… Ну виски. Вкусный, кстати.
— Я сейчас приеду, жди.
Вызов резко обрывается. Куда он приедет? У него же совещание.
И вот хочешь, не хочешь. А становится приятно. Бросает дела и как отважный супергерой мчится на помощь. А говорил, что плевать на меня. Чёрта с два! Испытывает он ко мне что-то, вот только осталось понять что.
Да и я, видимо, совсем запуталась в себе. Зачем позвонила? Ведь номер мужа знаю наизусть… Может просто хотела, чтобы он знал? Чтобы приехал?
Но мозг моментально забывает об Артёме, стоит вспомнить из-за чего в моих руках оказался алкоголь.
Мой муж и подруга. А может ей позвонить?! Или вообще приехать? Хочу посмотреть в её лживые жабьи глаза.
Бл*, Тати же всегда была рядом! Мы с первого курса вместе! И на свадьбе она моей была. И проживали вместе все негативные тесты на беременность. Мои триумфы и падения! Как я могла не замечать? Как слепая курица!
Я даже представить не могла, что к двадцати пяти годам выяснится такое. От меня семья внуков ждала, а я ловлю на измене мужа, а затем раскрываю страшную тайну подруги. Так и слышу её мерзкий скрипучий голос: «-Ты не так всё поняла! Я просто утешала его!»
Хорошо, что хоть всё сейчас выяснилось, а не тогда, когда мне под сорок, трое детей и висит пять кредитов. Я молодая, красивая, успешная (была), но могу начать всё сначала. Неужели не понравлюсь больше никому? Да чушь! Стоит выйти в свет и сразу появится тот, кто готов будет приласкать к сердцу.
Когда Дёмин возвращается домой, то застаёт меня сидя на полу, с почти пустой, бутылкой элитного виски. Тушь размазана, глаза красные от слез, а голос хрипит…потеряла его пока кричала, захлебываясь собственным горем.
— Он с моей подругой спал, прикинь. — Говорю заплетающимся языком и перевожу затуманенный взгляд на мужской силуэт. — Ты прости, я твоим ноутбуком воспользовалась без спроса. Ток без обид. — Делаю очередной глоток горючего, только уже из бутылки, а не стакана. — Ты хоть понимаешь, насколько я сейчас разбита? Меня будто бы избили семеро гномов, а Белоснежка сделала сокрушительный удар по голове булыжником. — Шмыгаю носом. — Это надо же ходить безмозглой овцой столько времени.
Артём не ругается, а понимающе кивает головой и садится на пол рядом со мной. Берёт бутылку из моих рук и делает глоток.
— Я же правда его любила. — Больно от собственных слов. — А сейчас… я хочу мести. Хочу, чтобы, сука, страдал также как я. Чтобы каждый день набухивался с горя, а в конце концов помер от цирроза печени! А она… хочу, чтобы осталась на всю жизнь одна. Чтобы её так же предавали из раза в раз, и она умирала, страдая в гордом одиночестве!
— Алис…
— Я ненавижу их, обоих… А сколько ещё меня ждёт сюрпризов?! Давайте ещё и бывшая моя помощница будет с ним спать, я тогда вообще умом тронусь!
— Они спят. Ему похер с кем.
Слова Артёма впаиваются под кожу заражёнными иглами. Что это значит?!
— Артём… Что ты такое говоришь? Он и Света? — Подавляю истерический смешок.
— Я проверял. — Делает огромный глоток виски.
— Вот эта девочка-подросток и Зуев!? — Громко стону переходя на душераздирающий крик. — Да, ёб твою мать! Что со мной не так?!
— Мужа г*ндона выбрала, а так всё нормально.
— Тём, — Поворачиваюсь к мужчине. — А переспи со мной, а?
— Давай, Верницкая. — Резко встаёт на ноги и жестом кивает в коридор.
— Что, прям в коридоре? — Поднимаюсь так же на ноги. Внутри моментально всё закипает и становится жарко. Согласился? Я, наверное, сплю.
