Её пальцы прохладные...
Ноги несут до подъезда в ускоренном режиме. И только в лифте я по-настоящему выдыхаю. От адреналина потрясывает.
Охрана должна была уже сообщить Илге, что у неё гости. На всякий случай достаю ствол, взвожу курок.
Я ведь не знаю, что это на самом деле за мужчина с ней. Убираю оружие за спину. А ещё их обоих могли «принять» прямо в квартире. Не факт, что именно она откроет мне дверь. Не факт, что она вообще до сих пор жива.
– Мара… иди в машину, ладно?
– Нет. Я хочу посмотреть на неё.
– Это опасно. Здесь меня могут ждать.
– А ты для чего меня пригласил?
– Нда…
Как-то быстро она переквалифицировалась в моём сознании из защитницы в защищаемую.
– Ты понимаешь, что тебе делать, если меня убьют? Ты должна качественно исчезнуть. Семья не отпустит тебя добровольно.
На самом деле не отпущу и я. Если останусь жив. Но это уже другая история.
– Не беспокойся об этом.
Жаль, что у меня нет второго ствола.
– Ты умеешь стрелять?
– Умею. Но сегодня нам этот мой навык не пригодится.
– Очень на это надеюсь!
Отдаю ей рюкзак. Звоню в дверь.
За дверью какая-то возня.
– Илга, открой, это я, Сергей.
Звук открывающегося замка, и дверь распахивается. Мой ствол смотрит прямо в грудь моей мачехе.
Её глаза в ужасе распахиваются.
– Спокойно. Ты одна?
– С братом… – нервно.
Показываю ей второй рукой, чтобы отошла в сторону. Прохожу в квартиру, ловя в прицел развалившегося на кресле отца молодого мужчину. Вроде бы тоже казах, судя по внешности.
Но этот в костюме. И даже в белой рубашке. Правда с острым вычурным воротником, да и пиджак слишком притален. Шея непроглядно забита цветными татухами, на скуле тоже какое-то мелкое угольно чёрное тату, в носу тонкое золотое кольцо. Кисти рук забиты чёрно-красным. Волосы зализаны гелем назад. Брови уж очень вычурного изгиба. Без стилиста явно не обошлось. Везёт мне сегодня на ультрамодных! Якудза, блять!
По борзоте взгляда не уступает нашему Ивану-дураку, а то и превосходит.
– Ты кто?
– Керим, – тянет он руку, поглядывая в дуло.
– Повременим с рукопожатиями. Здесь есть кто-то ещё? – заглядываю со стволом в пару соседних комнат.
– Здесь больше никого нет, – отвечает мне Мара, подойдя сзади.
Окей.
Опускаю ствол, пожимаю протянутую руку.
– Ты кто, Керим?
– Я же сказала – мой младший брат! – срывается голос Илги.
– Какого чёрта ты сбежала из больницы?! – разворачиваюсь к ней, образуя между нами треугольник.
Не хочется терять этого Керима из виду. Мало ли...
Какой-то он...
– Я… мм… уезжаю обратно домой. В Астану.
– Да?
Это, кстати, выход. При условии, что Игорь Васильевич будет не против отпустить её.
Мара медленно плывёт по огромному залу, рассматривая стену, оформленную фотографиями в стиле фамильного древа. Ведёт пальцем от моего деда к отцу, дальше ко мне. Рядом с моим портретом два пустых места под фотки потенциальной жены и ребёнка. Но я не оправдал надежд отца. Не успел и младший. Мара возвращается обратно к портрету отца, обводит пальцем портрет Илги, двигаясь им на пустое место, где должно было быть фото их будущего ребёнка. Задумчиво постукивает пальцем по этому месту.
Я автоматически перевожу взгляд на живот Илги. А он немного заметен уже! Ну ладно, мы не видели из-за правильно подобранного фасона одежды. Но отец-то как мог не замечать? А я точно знаю, что он был не в курсе, накануне его смерти мы говорили об этом. И он не планировал ребёнка в ближайшее время.
Мара задумчиво оборачивается.
– Девочка?… – её расфокусированные глаза внимательно изучают Илгу.
– Кто эта женщина?! Зачем ты её привел в мой дом??
– В дом моего отца.
– Теперь – мой!
– Илга… – одёргивает её Керим. – Моя сестра плохо себя чувствует и ведёт себя неадекватно, – он встаёт. – Ей нужно отдохнуть перед дорогой.
– Это ты меня из квартиры отца сейчас так вежливо попросил? Гость здесь ты.
Напряжение начинает расти.
– Я – гость, – осторожно кивает он. – И завтра мы уедем.
– Илга не может уехать. Сначала она должна получить разрешение на это от главы семейства. Она внутри семьи.
– Она возьмёт. Обязательно, – в его улыбке на мгновение мелькает что-то иное, не относящееся к улыбке.
– Мара… Посмотри, что ты там хотела. Прикоснись к ней.
Илга, видимо инстинктивно, резко залетает за спину брата, прячась у него за плечом. И её кисть на его плече так странно сжимается, красный маникюр утопает в ткани пиджака. Его плечи тут же распрямляются.
А брат ли?... – вдруг закрадывается крамольная мысль.
– Мара, он ей брат?
– Брат… по отцу. Матери у них разные. Очень-очень близкий брат, – наклонив голову, разглядывает она его внимательнее.
Керим настороженно нахмуривается. Илга идёт пятнами.
Что-то такое витает в воздухе… что-то такое… И я веду носом, вдыхая запах этого чего-то, и не могу идентифицировать. Слишком много нервов в этой комнате.
– Нам нужно идти, – берёт меня за локоть Мара. – Сейчас.
– Но… ты хотела…
– Мне больше этого не надо.
– Что?
Витающий в воздухе ответ или вопрос становится ещё концентрированнее. Но я не могу сформулировать!
– Она будет жить, Мара?
– Это тебе решать.
– Что?...
Но ствол в моей руке поднимается.
– Мара!
– Пора уходить!
Я вглядываюсь в лицо этого Керима, зависая взглядом на его скуле.
– Это что у тебя? – делаю шаг ближе, втыкая ему в тату ствол.
– Знак.
– Какой знак?
– Моего рода.
Медленно веду стволом ниже, обнажая этот знак и натягивая его кожу вниз. Крошечный, похож на крупную мушку. Приглядываюсь. Что это?...
ААААА!!!!
Иор!
И я, не раздумывая, стреляю дважды ему в лицо и один раз – в неё. Это у себя в голове. А в реальности… Моё дуло несколько раз дёргается влево и обратно вправо. С его лица на её лицо и обратно. Ответы и вопросы, витавшие в воздухе, вдруг начинают выстраиваться в чёткую картину. Они ещё крутятся, путаясь между собой, но итоговая версия этого хитросплетения мне уже ясна.
Илга с братом застыли, он делает микроскопический шаг в сторону, чтобы прикрыть её полностью собой. Периферийным зрением вижу, как растопыриваются его пальцы, и он начинает медленно поднимать руки в стороны, словно пытаясь охватить своим телом больше пространства.
Делаю шаг назад, уверенней перехватывая ствол двумя руками. И дыхание никак не может успокоиться, потому что…
– Мара… Чтобы убрать угрозу для меня и отомстить за семью, я должен убить свою нерождённую сестру?
– Иор… – слышу её негромкий голос. – Иор – это всегда граница и точка перехода. Ты в этой точке. И в такой точке ты должен принимать все свои решения сам, без влияния извне. Твоё решение определит твою дальнейшую судьбу.
– Какие у меня варианты?
– Не положено знать.
Да и хер на всё!
– Они должны быть мертвы, но я хочу, чтобы моя сестра жила. Что мне делать?
– Думай…
Рубашка липнет к телу. Я весь мокрый от перенапряжения.
– Серёжа… – срывающимся умоляющим голосом. – Не надо. У меня не было выбора.
– Детали. Все. И я решу, был ли он у тебя.
– Твой отец хотел со мной развестись!! А ты знаешь, что это значит!!!
– С беременной-то? Что за чушь?
– Он не знал!
– Почему не сказала? Ааа… подожди… – вдруг доходит до меня. – Мара, чей ребёнок в её животе?
И я вижу, как агрессивно вздрагивает лицо её брата.
– Я не могу сказать тебе этого, Серый. Своё решение ты должен принять, не владея этой информацией.
– Да, Мара!!
