сразу обе.
Брат объясняет более доходчиво, чтобы валили поскорее.
- Вы…вы издеваетесь? - вспыхивают гневно.
- И правда, - соглашаюсь. - С деньгами мы что-то погорячились. Используем, да в леске вас прикопаем. И никаких расходов.
- Придурки, - восклицает Марина. - Я сваливаю!
Минус одна.
- Ну, а я все равно согласна с вами поехать, - пожимает плечами Оля. - Ты ведь шутишь насчет леска? Да?
Вот курица.
- Я сказал сваливай, че непонятно? – начинает выводить уже конкретно. – Или думаешь, мы со шлюхами вроде вас свяжемся?
- Но…тогда…зачем?
- Затем…, - отрезаю безапелляционно.
- Но…вы же нас завезли…как я теперь…
А вот это, красавица, меня совершенно не волнует.
- Доберешься уж как-нибудь, если ума не хватило пройти мимо и в тачку к незнакомым мужикам запрыгнуть. Все. Вали.
Овца исчезает, наконец, хлопнув напоследок дверцей. Да похрен.
Я выезжаю на трассу и разгоняюсь.
"Одним взглядом можно убить любовь, одним же взглядом можно её воскресить".
Уильям Шекспир
Демьян
Заноза обитает у черта на рогах и меня бесит, что мой ребенок (конечно, девяносто процентов, что не мой, но, если все же мой...) живет в подобном Задрипенске. На такое я категорически не согласен.
И все же…не укладывается никак в башке…
Не стала делать аборт.
В тот день, когда зависал в клубе и черт дернул открыть ее профиль, а там увидеть их фотки, ее, счастливую молодую мамашу, и карапуза, срубило меня конкретно. Я так и не вернулся обратно в игру, да и потом...
Все сидел, бухал и тупо пялился на них. И думал, как могло так получиться…что она…что мы…Что меня это, блядь, вообще волнует!?!
Позвонить я не решался долго, наверное, несколько дней. Ну а как дошел до кондиции и набрал, то был, сука, мягко говоря, послан.
Типа ребенок не твой.
Ну, ничего. Сейчас приеду, и мы разберемся, мой или не мой.
...
Катим на максималке уже больше трех часов.
Сворачиваем с трассы и тут же под колеса чуть не бросается местная размалеванная проститутка.
Сбрасываю скорость, чтобы не сбить дуру.
Че за приколы. Она б еще поперек дороги легла. Бухая что ли? Пиздец.
Объезжаю, но не успеваю заново набрать скорость, как замечаю плетущуюся вдоль обочины бабку с набитыми битком сумками в каждой из рук.
Честно, мне на других насрать, только свои проблемы интересуют, на край проблемы семьи.
Но эта мерзавка Заноза до сих пор сидит в моей башке, и говорит своим уверенным назидательным тоном: «Демьян, ты разве не знал, что людям нужно помогать? От тебя не убудет, если подвезешь ты, к примеру, старушку. А доброе дело, зато, сделаешь».
И я, не успев прогнать ее навязчивый образ, уже даю по тормозам.
- Мать, садись, подвезем, - предлагаю божьему одуванчику.
- Ась?
- Подвезем говорю, куда тебе там надо?
Бесит, что Она до сих пор оказывает на меня такое влияние. Даже спустя столько месяцев.
Брат выходит и помогает бабке с сумками, закидывая из в багажник, мы едем дальше.
- Спасибо, - благодарит нас бабка, а во мне закипает злость. Сам не знаю на что.
Потому что нихера я не добрый гном, и если бы не Ви…
- Вам куда? – спрашиваю, чтобы отвлечься и задавить досаду на самого себя.
- В Красные поля.
- Че? Да туда почти восемь км по навигатору! Вы их все пешком собирались протопать?
- Да, а что делать? – вздыхает бабка.
Мне кажется, я не догоняю.
- Не, я че-то не понял. Вы че, реально, собирались всю дорогу пройти пешкодралом?
- А что сделаешь, милок? На автобус я опоздала. На такси денег нет, это ж целых двести пятьдесят рублей. Вот, разве что добрый человек на пути попадется.
Ладно. Допустим, если так, то я не прочь побыть некоторое время местным водилой.
- А че, как тут у вас вообще? – интересуюсь, все еще не до конца понимая, куда попал.
- Да как у нас, – говорит бабка и вздыхает.
Жду, когда продолжит, но начало мне уже не нравится.
- Как и везде, милок. Денег ни у кого нет, работы тоже. На молокозаводе разве что трудиться, но зарплата там маленькая. Да и ту задерживают постоянно. Огороды вот у всех, благодаря им только и выживаем. Дорогу, и ту никак не сделают в селе. Обещают, еще с прошлой осени, да все недосуг. Другие дела, видно, у руководства есть, поважнее. Не до нас им, мировые проблемы решают. Так что, дорога есть только до Красных полей.
- А дальше? - не понимаю и не хочу понимать.
Мне критически важно произвести сногсшибательное впечатление на Занозу. А значит, подкатить на своем сверкающем красавце от Астон Мартин я должен к самому ее дому.
- А дальше, считай, нет ее. Вам самим-то куда?
- Нам в Снегиревку, - выдаю настороженно. - Знаете, где это?
И пусть там будет дорога, аминь!
- Аааа, - радуется бабка. - Ну, это, как высадите меня, так сразу направо повернете. Километра два по грунтовке проедете, а дальше через поле еще с километр. Кстати, прибыли мы. Вот тут у канавки останови, милок.
Останавливаю, переваривая ее «А дальше через поле еще с километр».
Это че за новый прикол?
Навигатор показывает дорогу, но бабкины слова никак не выходят из головы. Лезу в карты и выясняю, что интернет здесь тоже не ловит.
Ну че, круто. Зашибись.
- Ты слышал, дороги нет, - стебется брат.
- Не только дороги нет, но, похоже и интернета, - довожу до его сведения. - Не, че это за дыра вообще?
- Такая себе нормальная дыра, – усмехается Гордей. - Разворачиваем?
Ага, щаз!
- Я че, на дебила похож, столько километров зря отмотать. С нее спрошу за все мои волнения.
- Тогда едем дальше, - пожимает плечами брат.
Только не едем, а плетемся. На первой, блин, скорости.
- Не, бля, пиздец, какая дыра, - ворчу я снова, все еще не врубаясь в новую ебучую реальность.
Нервы на пределе.
А этому вообще все похер. И бровью не ведет даже когда впереди дорогу перекрывает огромная, размером, блядь, с озеро, лужа.
- Не проедем, - отмирает Гордей, зевая, - тормози.
- А дальше пешком? Нихера. У меня, если ты не заметил, туфли от Тестони.
Между прочим, лучшие из моей коллекции, насчитывающей
