Лох…
— Я, кстати, мог бы тебе помочь, — слышу голос Марка, и вздрагиваю, когда он выходит из тени колонны.
— Ты же уехал! — отшатываюсь я, но он ухмыляется, подходит и мягко тянет меня за локоть. — И какая помощь! Мне нужно место для проведения свадьбы. Быстро. Прямо сейчас…
Но эти крики ничего не значат в сравнении с тем теплом, что заполняет мои вены от одного его вида. Касания. Притягательного аромата. Рядом с ним плавится кожа, настолько, что я готова стечь перед ним ручьем. Благодарить, что именно сейчас он не уехал. Не бросил. И пусть он даже что-то задумал, именно сейчас он нужен мне. Именно сейчас я как мотылек тянусь к свету, готовому в любой миг меня сжечь. И почему в голове сидит упрямый мул, утверждающий, что это именно то, что мне нужно… Сгореть дотла. В Марке.
— Да ты не волнуйся так, малыш. Не кричи… Я все решу… Как же я могу оставить в беде свою булочку.
— Но я уже не…
— Пара булочек у тебя все еще остались… — смеется он и звучно шлепает меня по заднице. Я взвизгиваю и стараюсь двигаться чуть быстрее. Идти вперед, уже видя вдалеке машины.
И еще мне очень интересно, как он может мне помочь…
И очень интересно, что он попросит за свою помощь…
Глава 23
— Ты понимаешь, что твой парень спас тебе работу? — спрашивает Михалыч, пока мы пьем шампанское и наблюдаем за танцем молодоженов. Вдалеке от праздника. Уже когда все блюда были на столах голодных гостей. Теперь осталось дождаться, когда они разойдутся, чтобы все убрать.
— Он мне не парень, — отвечаю быстро, но взгляд против воли скользит по танцполу. И дальше. Но Марка нигде нет. А ведь я еще не сказала ему «спасибо». Он быстро сориентировался, все подготовил, знал, кому позвонить. Если бы я не считала это глупостью несусветной, то бы подумала, что он все спланировал.
Бред…
— Но он хочет им быть, — смеется, потряхивая животом, Михалыч и тяжело поднимается со стула. Потом наклоняется ко мне, обдавая пьяным дыханием. — И он мне нравится больше того прилизанного. С костылем.
Мне хочется закатить глаза и напомнить, что подсматривать, как минимум, неприлично, но шефа давно бесполезно учить манерам. Как, впрочем, и обладателя голоса за спиной.
— Мне тоже он не нравится, — говорит Марк, вызывая у меня стойкое ощущение урагана в желудке. — Рад, что все остались довольны.
— Не говори. В нашем ресторане тебе всегда будут рады, парень.
— Это очень кстати, как раз хотел пригласить туда одну вредную девушку.
Боже, какая пошлость. Так и хочется спросить, знает ли он, как себя там вести. В ресторане-то?
— Как удобно, что она там работает, — хохочет Михалыч, хлопком жмет Марку руку и идет собираться. И только стоит мне попытаться подняться, говорит: — Отдыхай. Заслужила.
Отдыхай… Отдохнешь тут, когда твой личный мрак за спиной стоит и затылок прожигает. А ты еле сдерживаешься, чтобы не обернуться и не прыгнуть в него с головой. Не умолять взять тебя прямо здесь, чтобы показать молодым, в каком темпе нужно провести брачную ночь. Как высоко задирать ноги. Как стонать, когда его член глубоко в тебе… Господи, Даша. Выпей шампанского, остудись.
Как только я слышу удаляющиеся шаги, меня иглой насквозь пронзает мандраж. Мы остаемся одни. Пусть даже зал забит галдящими людьми. Но волнение ничто в сравнении с тем импульсом, что стреляет по всему телу, стоит Марку кончиками пальцев провести по моей влажной шее. Оставляя там ожог, стягивающий горло.
Потом он, конечно, плюхается на стул с боку стола, как ни в чем не бывало. Именно тогда, когда меня уже колотит. Когда с трудом смотрю на натянутые на бедрах брюки, на расстегнутый ворот белой рубашки и рисунок, что виднеется на шее. Вспоминаю, как скользила по нему языком. Вспоминаю, где был язык Марка…
— Ты тоже хорошо выглядишь, — со смешком замечает Марк, а я подбираюсь, фыркаю.
— Пижон…
— Доска…
— Не нравится, не смотри…
— Для этого тебе придется меня убить, — смеется он и отламывает виноградинку. Предлагает мне и после легкого качка головой закидывает в рот. Господи, прекрати это делать. Прекрати превращать меня в похотливую самку оленя в брачный период.
Пока я внимательно за ним наблюдаю, раздумывая, какой первый вопрос задать, чтобы хоть немного снять напряжение, охватившее все тело, он отбирает мое шампанское. Выпивает, не отрывая взгляда. А я как идиотка слежу за каплей, что он словил языком…
— Здорово, что заказчики оказались адекватными, — показывает он на молодую пару, слившуюся в поцелуе под крики «горько».
— Можно подумать, у них был выбор, — фыркаю я, вспоминая физиономию, что скорчила рыжая невеста, когда зашла в это полное света помещение. Гораздо больше того, где все изначально планировалось. Ей бы радоваться, а она спросила, нет ли здесь тараканов. Хорошо, что я не сказала, что только в голове одной рыжей особы.
— Хочешь сказать, что будь выбор у тебя, ты бы здесь не находилась? — внимательно смотрит Марк на меня, а я любуюсь, как блики танцуют в его коротких, взъерошенных волосах.
Погоди, о чем он?
О клубе Черепа, где началась, по сути, моя болезнь? Это последнее место, где я хочу быть. Хотя на втором этаже клуба я впервые. Да, и надо признать, сейчас сидя рядом с Марком и почти задевая носком туфли его штанину, мне комфортно, как никогда.
Только он об этом не узнает. Не узнает и о том, сколько всего навеяло это здание, стоило мне его увидеть.
Обычно я спускалась в подвал, где проходили бои. Кровавые, жестокие. От которых замирало сердце. Но именно на одном из таких боев я заметила Марка. Именно тогда меня заклинило. Клинит и сейчас.
На первом этаже здания стриптиз, там мне, в принципе, нечего делать.
— Ну так что?
— Какая проницательность. Мне не хочется здесь находиться, — хочу выпить другой бокал, чтобы скрыть взгляд, полный лжи, но Марк отбирает. Ладно…
— Заботишься о моем здоровье?
— Не хочу, чтобы ты потом кричала, что я воспользовался твоей слабостью, — ухмыляется он и выпивает шампанское сам. — Зато могу сказать, что ты воспользовалась моей, и заставить тебя выйти за меня замуж.
Почему-то смех, что рвался изнутри, застревает в горле. Свадьба.
Марка я рассматривала в разных ипостасях, но никогда женихом. Не могу представить, что такой, как он, остепенится и выберет одну девушку, пообещает не изменять.
Впрочем, что значит его слово? Ни-че-го.
Ничего, Марк. И тебе не удастся смутить меня своими шуточками именно тогда, когда мы на чужой свадьбе.
— Так что, ты теперь здесь вроде менеджера? — перевожу я тему, хотя жуть как хочется спросить. С чего бы мне выходить за Марка замуж. — Администратора? Или креативного директора?
Марк усмехается, принимая смену темы, и качает головой.
— Почти…
— Или этот клуб тебе подогнали за победу в споре? — начинаю заводиться от того, каким спокойным и умиротворенным он выглядит. Словно не было ничего. Словно он не разрушил мою жизнь! Словно не сыграл своего брата и не трахнул меня по сути силой.
— Спор я проиграл, если ты забыла.
Я-то как раз ничего не забыла!
— И, тем не менее, видео Черепу ты отдал! — понижаю голос, уже шиплю, готовая вскочить и вцепиться в это красивое лицо ногтями.
Глава 24
Сколько можно меня мучить? Сколько можно делать вид, что я тебе нужна! Зачем строить из себя хорошего?
— Где, кстати, он? — Череп. — Просматривает видеозаписи с камер?
— Смотрю, ты по нему соскучилась? — поднимает Марк брови, пока его пальцы поглаживают ножку бокала. Скотина. Чего ты добиваешься?
— Безумно, настолько, что вложи мне в руку пистолет, я бы выстрелила ему…
— Заткнись! — обрывает меня настолько неожиданно, что весь запал кончается. — Не говори того, чего не знаешь… Не говори то, о чем понятия не имеешь.
— А ты значит имеешь? — спрашиваю я, но вспоминаю, где он был весь этот год, и резко умолкаю.
