— Вряд ли это покроет расходы на твое питание, учебу, одежду и все остальное, — фыркает папаша, чуть сбавляя обороты: его явно смутило, что я реально нашла работу. Неужели я надавила на больное место?
— Я справлюсь, — отвечаю все так же спокойно.
— Ну конечно, — кивает он. — Но сначала мы встретимся с твоим работодателем и сами с ним побеседуем.
Ага. Щас.
Я так и представляю, как мои мать и отец обсуждают с Жекой (вроде бы так зовут админа клубного сайта) БДСМ-контент и мои обязанности.
8 глава
ЖЕНЯ
Мы подъезжаем к дому и паркуемся возле нашего подъезда. Я продолжаю сидеть на заднем сидении. Отец первым выходит из автомобиля, уже привычно раздраженно хлопая дверцей (даже удивительно, что она у него до сих пор не отвалилась), а потом рывком открывает дверь мне:
— Поднимайся, сразу шагай в свою комнату и до прихода матери даже не высовывайся оттуда, понятно? Потом устроим семейный совет.
— И кто будет советоваться? — хмыкаю я, нехотя выбираясь наружу. — Ты и мама, или я тоже вхожу в семейный совет?
— Ты потеряла свое право высказывать мнение и принимать решения.
— Ну конечно, — я закатываю глаза и первой направляюсь к подъезду.
Мы поднимаемся на нужный этаж, а в квартире я действительно сбрасываю обувь, верхнюю одежду, и сразу сваливаю в свою комнату, громко хлопая дверью в качестве мести и чтобы показать свое возмущение и несогласие происходящим… да только что толку?! Я все равно пленница…
— Полегче! — говорит отец сердито. — И отдай мне свой мобильный телефон! — но я уже щелкаю дверным замком, запираясь изнутри комнаты.
Моего ноутбука в комнате нет: родители его куда-то спрятали. Мало ли я там свои проститутские дела решаю и договариваюсь с клиентами о ночных встречах?! Мда… Хорошо хоть, у меня там стоит надежный пароль, и они ничего не могут, кроме как физически лишить меня доступа к технике.
Но прямо сейчас мне достаточно и телефона с его мобильным интернетом. К счастью, вышки мои предки пока отключить не в силах.
Оставшись наедине с собой, я сразу пишу сообщение Олегу:
«Меня посадили под домашний арест».
Ответ приходит практически немедленно:
«Я видел твоего отца и так и понял, это какая-то лютая жесть. Как раз вышел из автомобиля и сам думал тебе написать или позвонить».
«Хорошо, что не написал и не позвонил», — печатаю я тут же и затем добавляю: «Если бы телефон издал хоть какой-нибудь звук, отец мог его забрать до того, как я заперлась в своей комнате».
«Но ты ведь не можешь сидеть там вечно», — пишет Олег.
Я закатываю глаза: какое логичное замечание!
Вот только что делать-то?!
«Не знаю, как выбраться», — пишу в ответ.
«По водосточной трубе».
«Издеваешься?!» — возмущаюсь я искренне. — «А если я сорвусь?! Мне еще нужны мои ноги! Я спортсменка, помнишь?!»
«Помню, и ты сильная, это я тоже помню».
«То есть, ты не шутишь?!» — офигеваю я.
«Нет», — подтверждает Олег.
«Блять».
«Только давай дождемся ночи. В два часа нормально? Я тебя заберу».
«Хорошо, спасибо», — отвечаю я.
Настроение резко подскакивает, но на повестке дня (точнее, вечера) вдруг встает совсем нешуточный вопрос: как мне спуститься вниз по водосточной трубе с пятого, блять, этажа?!
Не с первого!
Даже не со второго!
С пятого, черт подери!
Уверенность Олега в моей силе и ловкости, конечно, льстит, но я все равно не хочу переломать себе ноги и руки. А я переломаю — если сорвусь.
Первым делом я выглядываю в окно своей спальни и тщательно осматриваю, что тут вокруг: трубы, провода, выступы на стене. Если бы я занималась скалолазанием — было бы проще, а так…
Но потом мне в голову вдруг приходит гениальная идея. Хотя… ладно, это не моя идея — она взята из сериалов (в основном турецких, ха-ха), но все равно. Что, если спуститься на землю по связанным между собой простыням и пододеяльникам? Или даже не связанным — сшитым крепкими нитками, чтобы уж наверняка? Это больше похоже на безопасный план, правда?
Я пишу об этом Олегу, он тут же отвечает:
«Это отличная мысль».
«Спасибо», — радуюсь я.
«Только будь осторожна», — просит мужчина.
«Конечно».
Вот только сначала — пережить бы семейный совет, хоть мне и плевать, что там решат мои бешеные родители. Но так или иначе, до ночи свалить не получится, а значит, придется выслушивать нотации от отца и матери.
Мама возвращается домой поздно, как обычно, зато к этому времени отец благосклонно приносит мне ужин — тарелку грибного супа, сырную запеканку и чай с печеньем, — и позволяет выйти в туалет.
— Дай сюда свой мобильный телефон, — требует он, как только я появляюсь на пороге собственной комнаты.
— Не дождешься, — я качаю головой и смотрю на него с презрением. Я спрятала смартфон в спальне, и чтобы найти его, отцу потребуется немало времени, а он совсем не хочет сейчас его тратить, да и рыться в женских шмотках ему, похоже, кажется дурным тоном… Зато запирать свою собственную дочь и обзывать ее шлюхой — это норма, ага. Двойные стандарты.
— Ты… — шипит папаша сквозь зубы, сжимая кулаки.
— Кто? — уточняю я с вызовом. — Ну, кто? Шлюха? Это я уже поняла, можешь не повторять, папочка…
— Не разговаривай так с отцом! — вмешивается мать.
— Да пошли вы оба, — фыркаю я, и тут отец залепляет мне звонкую пощечину. В глазах темнеет, мать вскрикивает и бросается наперерез:
— Вась, ты что творишь?! Она же ребенок!
— Ей восемнадцать, она не ребенок! — рычит в ответ папаша, а я мысленно усмехаюсь: я не ребенок, я взрослый человек, вот только вы обходитесь
