глубже в чаще… в самом лесу. Смотрю на него и понимаю, что сердце охватывает какая-то дикая, первобытная паника. Тревожное предчувствие приходит ко мне вместе с порывом ветра. Кажется, вот сейчас что-то выскочит из леса прямо на меня…
Когда слышу голос сзади, вздрагиваю и роняю гриб.
— Госпожа, пора завтракать, — обращается ко мне приветливая, улыбчивая филипинка неопределенного возраста, как это всегда бывает с их национальностью. А вот и Шери…
Она с радостью потчует меня завтраком, проявляет максимальную вежливость, но стоит мне только начать разговор об этом доме и его владельцах, тут же ретируется… Внезапно прекрасный английский сменяется на трудноразличимые словосочетания на смеси непонятных наречий, а потом она и вовсе смывается, сославшись на множество дел «к приезду господина».
Делать нечего. Никто мне не составит компанию в этом доме, кроме самого Тигра, да и то, для определенных целей… Допиваю кофе, который проясняет мое сознание еще больше. Решаю не терять времени и пройтись по дому, раз мне не давали на это запрета…
Красиво и тяжело. Да, именно тяжело. И как можно жить в таком интерьере все время? Он мрачный, темный, чопорный. Как душа аристократа в возрасте, взирающего на мир с пренебрежительным цинизмом и высокомерием. Здесь нет места радости и беззаботности. И пускай я сама далека от подобных чувств и эмоций, мне трудно представить, как детский смех отдается эхом от этих стен, или ножки кого-то маленького и проворного бегут по до блеска начищенным полам…
Интересно, если этот дом- родовое поместье Даниэля, как я услышала, он здесь рос? Был ли он счастлив здесь? Ведь даже самый жесткий мужчина когда-то был маленьким, беззащитным, ранимым мальчиком…
Словно бы незримо вступая со мной в диалог, дом подсовывает моему взору на очередном повороте, за которым оказывается третья или четвертая уже по счету гостиная-салон, так любимые ливанцами, серию фотографий- импозантный мужчина с сигарой в руках, одетый с иголочки, в котором я сразу признаю того самого мужчину из кабинета Тигра, его отца, только намного моложе, маленький мальчик с аккуратной стрижкой, красивая улыбающаяся женщина с белыми волосами, развивающимися на ветру. Они стоят на яхте или большом катере и, судя по выражениям их лиц, очень счастливы… Это Даниэль? И его мать?
Она совсем не выглядела как ливанка. И на самого Даниэля была совсем не похожа, по крайней мере, судя по фото. Сейчас, разглядывая это изображение, я понимаю, что Даниэль- точная копия своего отца. Взгляд, форма головы, осанка… В разговоре с ним Тигр сказал, что у того вечные молодые пассии. Значит, жены, матери самого Дани, уже нет? Дико хочется узнать эту историю…
Возвращаюсь в свою комнату, вся в мыслях. Образ красавицы-европейки не выходит из головы… Это даже не интерес. Это скорее попытка найти ответы на вопросы, которые кажутся важными именно моей интуиции, а она почти никогда меня не подводит… Беру в руки смартфон, оставленный мне Даниэлем для общения с матерью. Удивляюсь тому, что на нем есть выход в интернет. Что это? Безоговорочная вера мне? Попытка проверить? Или просто глумление- доказательство того, что даже вот такая связь со всем миром, возможность позвонить в любой момент любому человеку на Земном шаре мне ничем не поможет?
Открываю Гугл, вбиваю разные варианты, пока не вспоминаю его фамилию, названную мне русскими девчонками, когда мы вместе сидели в плену… Ламун, точно… Их фамилия. Дальнейшие поисковые манипуляции позволяют мне довольно быстро найти то, что нужно- его отца зовут Джордж. И он, оказывается, Министр экономики Ливана. Много информации о чистоте и аристократизме рода. Есть статьи о сыне- выдержанные в восторженно-хвалебных тонах «защитника» своего народа… Ни слова о женщине рядом. Ни слова о личной жизни… Английский, французский, арабский- мне кажется, я прошерстила все, что можно… Уже было отчаялась, как вдруг случайно натолкнулась на рекламу книги в живом журнале, да еще и на русском языке. Вышла на нее я совершенно случайно- через поисковик изображений, где глаз зацепился за ту самую знакомую фотографию их троих, висевшую в гостиной. Оказывается, некий русский автор уже много лет пишет самые необычные и эксцентричные истории любви мировых политиков. Каково же было мое изумление, когда среди ее монографий я отыскала книгу и про Ламунов…
Я каким-то чудом смогла найти ке в открытом доступе благодаря одной из групп в соцсетях, а потом… Потом началась история, заставившая меня отключиться от реальности на несколько часов…
Джордж Ламун был правда женат. Один раз в своей жизни. Это произошло, когда ему исполнилось тридцать лет. Красавица-модель из Австралии сразу вскружила ему голову… Она приехала в Ливан на конкурс «мисс Вселенная», проходящий тот год в Бейруте, представляла свою страну. Роман вспыхнул сразу. Через три месяца после знакомства парочка сыграла пышную свадьбу в родовом поместье Ламунов, а прекрасная новоиспеченная жена оказалась сразу беременной… Родился прекрасный малыш, как две капли воды похожий на отца… Рождение первенца не только не погасило страсть в горячем ливанском аристократе, а напротив, только разожгло… Идиллическая, должно быть, картина, вот только… Простое человеческое счастье вызывает зависть даже у богов. Через несколько лет у парочки родилась девочка, только… Вместо того, чтобы радоваться семейному счастью, произошло нечто нехорошее. Девочка, имени которой история не запомнила, родилась слабой и больной, с какими-то психическими отклонениями, а возможно даже и физическими недостатками… Спустя полгода она умерла. У себя в постели. Ночью. Удушье… Врачи безапелляционно поставили диагноз- внезапная остановка сердца… Сказке пришел конец. Жена обвинила в смерти ребенка собственного мужа, заявив, что тот, якобы, не смог свыкнуться с мыслью, что в семье появилось слабое звено… По словам женщины, он убил девочку собственноручно, на ее же глазах. Просто задушил подушкой спящую… Обвинениям безутешной красавицы тогда никто в стране не поверил. Сначала всё списали на тоску матери по ребенку, а потом и вовсе назвали сумасшедшей… Джордж Ламун был безутешен, но принял пиррово решение поместить любимую жену на лечение в психиатрическую больницу… Спустя несколько лет там она и скончалась…
Я резко дернулась, когда услышала стук в дверь. Вынырнула с волнением из телефона, к экрану которого было приковано все мое внимание последние пару часов, а может и больше- я просто потеряла счет времени за чтением истории любви и ненависти четы Ламунов. Все-таки что-то не клеилось в этом во всем, не вязалось друг с другом… Очевидно, автор писала, исходя из той информации, которой располагала. Так оно всегда и бывает
