папку и застегиваю ту на молнию.
— Он все равно тебя любит. Так что если и нагнет, то нежно.
— Закройся, а? — вытаскиваю телефон. — Что у них тут со связью?
— А че?
— Не ловит.
— Так подвал же.
— Угу.
Выхожу на улицу. На телефон сразу падает несколько сообщений. Мать звонила, из дежурки и Ольга. Последняя — целых два раза.
Палец зависает над ее контактом, а Жора тычет меня локтем в бок.
— Он за нами следит?
— Кто? — поворачиваюсь, замечая машину Олега. Тянусь взглядом чуть дальше.
А вот это уже интересно. Олег стоит у входа в ресторан, то, что напротив него Оля, сомнений нет.
Волосы, костюм этот синий, плащ…
И что ты тут забыла, м?
Ударяю пальцем по экрану смартфона. Слушаю гудки. Сам же наблюдаю за тем, как она тянется рукой в карман. Смотрит на телефон. Мешкает.
— Ну давай, решай задачку…
Брат поддевает ее локоть и направляет в сторону входа.
Грицай что-то ему говорит. Он несколько раз кивает и пропускает ее вперед.
— Чего? — Ветров хмурится, явно не догоняя, что происходит.
— Так, — пялюсь на закрывшиеся двери и скидываю звонок. — Поехали. Опаздываем.
За руль сажусь, находясь в прострации. Злюсь. Вот теперь по-настоящему.
В башке сумбур. Как она могла там с ним оказаться? Случайно? Намеренно?
Вакуум. Ничего не сходится, даже больше, я ни черта сопоставить не могу. Просто пялюсь на дорогу, и все.
Припечатало, можно сказать, из колеи выбило. На раз. Яркая картинка до сих пор в голове. Сжимаю руль сильнее, игнорируя дурацкий Жорин комментарий.
Я же понимал, что он нарисуется… понимал.
Верка подала на развод. Этот «гений» нажрался в хлам и перепутал адреса. Притащился со своей бабой чуть ли не к жене в постель. Вера там в истерике, батя ее в бешенстве. Наш второй день пытается урегулировать этот вопрос. Бизнесом никто жертвовать не хочет. Олега просто выключат из схемы, ибо наследил. Идиот.
Веркин отец топит за то, что Олег его дочь опозорил и ему такой зять не нужен.
Еще раз набираю номер Грицай. Слушаю гудки, замечая с интересом поглядывающего на меня Ветрова.
— Привет, — голос у нее тихий, шумов на фоне вроде нет.
— Привет. Как собеседование? Ты уже дома?
— Да, дома. В душе была, не слышала, что ты звонил…
Врет, как дышит. И за что ты так со мной, Оленька?
Она продолжает говорить, кажется, рассказывает про работу. Завтра первый день. Но я уже не вслушиваюсь.
Миллионы раз сталкивался с тем, когда люди врут. Выглядит это всегда одинаково. Растерянность, едва уловимая дрожь в голосе. Быстрая речь, запинки…
— Понял, — обрываю ее, — у меня параллельно входящий. Перезвоню.
— У тебя все нормально? — ловлю очередной косой взгляд Жоры.
— В полнейшем.
— А то мало ли, пушкой размахивать начнешь, — не без улыбки.
— Я привык решать такие вопросы по старинке. Так, максимум в морду пару раз.
— Это другое дело…
— Видел, как официантка занервничала? — перевожу тему. Сейчас лучше думать о деле.
— Чего ты хочешь? Бабы. Испугалась.
— А я думаю, надо ее покрутить. Может, что интересное скажет.
— Сам или мне наведаться?
— Давай ты. У меня на этот вечер другие планы.
* * *
Гребаное кино и поцелуи.
Накидываю куртку, щелкаю выключателем и выхожу из отдела. На улице похолодало. Сегодня столбик термометра едва поднялся до десяти градусов.
Домой приезжаю минут за двадцать. Все светофоры по дороге светят зеленым.
Паркую тачку у соседнего корпуса и еще минут десять сижу в машине. Просто пялюсь в одну точку, пытаясь разогнать мысленный застой, а еще успокоиться. Если днем я прекрасно сдерживал злость, то сейчас дела с этим обстоят в сотни раз хуже.
Взгляд сам прилипает к пассажирскому креслу, где она сидела еще утром. В салоне до сих пор едва ощутимо пахнет Олькиными духами.
Нужно к ней подняться, что я, впрочем, и делаю.
Палец зависает над кнопкой дверного звонка. Секунда, две. Нажимаю. Оля открывает почти сразу, словно тусовалась где-то совсем рядом.
Красивая. В пушистых белых тапках и удлиненной вязаной кофте. Такая она сейчас домашняя…
На лице растерянность. Не ожидала. Ну да, я же без предупреждения. Но сегодня не обойтись без фактора внезапности. У меня нет времени дать ей все переварить, обдумать и придумать красивую отговорку на любой мой вопрос.
Переступаю порог без разрешения. Просто прохожу в квартиру, оставляя Олю позади. Снимаю куртку, давая понять, что я не на две минуты.
— Я тебя не ждала, — признается, пока закрывает дверь на замок.
— А кого ждала? — цепляю ее глазами. Стоит вполоборота, губы кусает.
— Никого, — хмурится, — что за допрос?
Смотрит. Чувствую, что смотрит. Всю спину мне уже прожгла своим любопытным взглядом.
— Профдеформация.
Иду на кухню. Оля семенит следом.
— Я просто хотела пораньше лечь, завтра первый рабочий день, — видимо, оправдывает свое негостеприимство. — Ты есть будешь?
Что-то мне подсказывает, что именно сегодня ее стряпня мне поперек горла встанет.
— На работе перехватил.
— Да? Жаль. А то я столько наготовила.
— Угостишь кого-нибудь другого, — смотрю на нее в упор, наконец-то умудряясь поймать этот бегающий по кухне взгляд.
Оля отводит глаза, косится на кастрюльку и вырисовывает на лице улыбку. Такую приторную. Отвратительную в контексте того, что сейчас вообще происходит.
— Что-то случилось? — цепляется ладонями за предплечья. Закрывается. Снова закрывается. Чем дико бесит. Самоконтролю вот-вот придет
