и громко ходит.
Ложусь на кровать. Закрываю глаза и пытаюсь провалиться в сон хотя бы на час.
Я честно старалась считать овец. Не знаю кому это помогает, раз так упорно всем это советуют везде. На сорок пятой овечке я психанула от неэффективности. Пнула кулаком подушку. Перевернулась на другой бок и схватила, с рядом стоящего возле кровати стола, свой телефон. Там, как всегда, мигает индикатор входящего сообщения.
Даже не открывая его, я знаю имя отправителя. Это Протасов. После нашего разговора в парке, он каждый вечер шлёт мне смс с пожеланиями сладких снов. И утром меня ждёт всегда сообщение «С добрым утром!».
Сам не звонит, только пишет. Ждёт моего звонка. Как мы и договорились.
И вот опять: «С добрым утром, Анечка!».
Время отправки сообщения - пять часов утра ноль одна минута. Сумасшедший. Он вообще, что по четыре часа всего ночью спит?
«Какое доброе утро? Ты время видел? Все нормальные люди в это время спят!» - в этот раз я не выдерживаю и пишу ответ. Спустя неделю молчаливого чтения.
«А ты почему не спишь тогда?»
«С тобой уснёшь тут».
И только нажав кнопку «отправить», понимаю, что написала. Черт. Жму раз двадцать кнопку «отменить отправку». Бесполезно. Сообщение доставлено.
Тут же приходит очередное сообщение от него:
«Обо мне думала? Это приятно»
«Ещё чего!»
«Ань, давай встретимся?»
«Нет»
«Почему?»
«Занята. Учёба. Работа.»
«Кстати, а почему ты работаешь там? Ты же учишь еще. И график не удобный. Тем более гостиница неизвестная. Давай я тебе помогу найти другую работу с лучшим графиком и большей зарплатой. Тем более скоро все равно там не сможешь работать.»
«Нет. Меня все устраивает, Игорь. Не вмешивайся!» - рублю сразу. У себя на работе пусть командует. Я ему не жена, не его девушка.
Вижу, что он ещё что-то печатает мне. Но меня уже не остановить.
«Хватит давить на меня. Я же сказала, что позвоню. Но ты все равно каждый день напоминаешь о себе и не даёшь нормально думать. Хватит. Оставь меня в покое, Протасов. Я не готова к такой жизни и к твоим периодическим исчезновениям. Я все решила. Не будет нас. Все. Точка. И звонить мне тоже не надо!».
Отправляю это сообщение и выключаю звук на телефоне. Не блокирую, потому что понимаю, Протасов может вмиг примчаться ко мне и устроить разбор полетов.
А я просто хочу немного тишины и подумать без давления.
С этими словами и мыслями я ещё какое-то время кручусь под одеялом, ищу удобную позу. А когда нахожу, то в момент проваливаюсь в сон.
Ненавижу будильники. Что за изверг их придумал? И даже когда-то любимая песня, поставленная на звонок будильника, с мыслями, что так будет вставать легче, не оправдала ожиданий. Ни фига не веселее. Ещё и сама песня перешла в ранг ненавистных.
С горем по полам погружаю свое сонное тело в любимое вязаное платье и тёплые колготы. Куртку застегиваю уже в подъезде. Там же надеваю шапку. Открываю дверь подъезда. Жду морозного воздуха и кучи снега. А по факту на улице меня ждет каша из талой воды, мокрого снега и дождя с неба. Зашибись погодка!
Раздумываю куда бы лучше пройти, чтобы не промочить ноги в своих замшевых сапогах. И чего я, спрашивается, не посмотрела в окно? Могла б хоть сапоги нормальные надеть. Теперь уж лень подниматься обратно в квартиру.
«Бип-бип». Неподалеку раздается знакомый звук клаксона Настиного авто. Хвала небесам, подруга решила заехать за мной.
- Привет. Спасибо, что не забыла про меня, Настюш. - запрыгиваю в салон автомобиля, в буквальном смысле, так как Настя остановилась аккурат посреди огромной лужи.
- Я тебе битый час звоню. Ты трубку чего не берёшь? – ворчит подруга, - Слава богу, ты у меня тот ещё педант местами. Всегда выходишь из подъезда в одно и тоже время. Успела тебя перехватить.
- Черт, забыла звук включить. - достаю из сумки свой телефон. Там больше тридцати сообщений в мессенджере от Игоря. Не хочу открывать. Пять пропущенных звонков от него же и десять от Насти.
- Да, я сегодня прям популярна. – «хвастаюсь» пропущенными Насте.
- Ты что, Ань, продолжаешь мучать своего миллионера? – подмигивает мне подруга.
- Не мой он, не мой. Да, надоел он мне со своими сообщениями. К чему он вообще их шлёт? Захотел бы приехал, а так только воздух сотрясает. – вспоминаю, что не пристегнулась и тянусь к ремню безопасности.
- Так ты ж сама хотела, чтобы он дал тебе время? Или я что-то путаю?
- Да, хотела. – как-то обида на Игоря немного притупляется. Действительно сама ж хотела этого.
- Вот Игорь и дает его тебе, как умеет. – Настя осторожно выруливает через огромную лужу на главную дорогу.
- Эй, ты на чьей стороне, Насть? Напоминаю, ты моя подруга, не Протасова.
- Твоя, твоя. Просто понимаешь, Анюта, такие мужики не объясняются с девочками ради простого секса. Не делятся бедами. Ферштейн? (прим. с немец. – понимать) – Настя пытается поглядывать на меня, чтобы я видела ее выражение лица. Мол не шутит она. - А ежедневные сообщения — это вообще что-то фантастическое, как по мне. У него ж там, небось, работы выше крыши. А Игорь хочет уделить внимание тебе хоть чуточку. А ты уперлась рогом и все тут: «Не мой, не мой». А чей?
- Бывшей своей. – обиженно бубню я в ответ.
- Бывшая его проворонила два года назад. Бросить и укатить с другим, помахав ручкой. Ага. Мужики не прощают такое.
- И поэтому весь интернет продолжает пестрить статьями о скорой свадьбе, свадьбе миллионера, свадьбе Протасова – взмахом руки показываю большие заголовки в воздухе.
- И что нового написали? – не унимается Настя.
- Да ничего в общем-то. Всё те-же данные: семнадцатое февраля, невеста Юля, столько-то лет встречаются.
