Первая мысль - клофелинщицы. Если так, Хохловский у меня весь медовый месяц будет батрачить, как проклятый. Уж я ему устрою!
С трудом найдя одежду, убеждаюсь, что паспорт и деньги на месте. Даже ключи от квартиры.
Тогда что? В голове пусто. Точнее, там звенит, так что думать сейчас больно. Надо же, даже мобильник и тот на месте.
Оказывается, отрубился я тут почти на сутки. Найти бы этих стерв да отшлепать как следует по очереди одну, а затем другую. А лучше обеих. Сразу.
Но состояние такое, что даже злиться нет сил. На улице так себе погодка - моросит мелкий противный дождь, холодный ветер помогает окончательно проветрить голову, пока жду такси. Вот только вместо машины с шашечкой ко мне подруливает массивный внедорожник, из которого бодрячком трусит лысый шкаф. У отца такие в охране работают. Очень колоритный типаж.
- Мирон Леонидович, пройдемте с нами, - басит он.
- Вы ошиблись, - безмятежно отвечаю. - Меня не так зовут.
Шкаф напрягается, достается мобильный и похоже открывает там фото. Будь я в адеквате сейчас, уже бы свалил куда подальше, в безопасность. Но реакция у меня слишком заторможенная, и я тупо жду, что будет дальше.
- Нет, это вы, - делает гениальный вывод шкаф и снова кивает мне на машину. - Сами или помочь?
- Сам, - и шагаю к тачке, мысленно прикидывая, кому звонить при первой возможности. - А водички не будет, парни?
Помимо головной боли меня мучает еще и сушняк. Но мужики моей шутки не оценивают, так и молчат, глядя строго перед собой.
В итоге привозят меня к элитной новостройке. Вежливо просят выйти и сопровождают до нужной двери.
Когда я, наконец, оказываюсь лицом к лицу с тем, по чьей указке меня так нахально выцепили, молотки в висках стучат уже не так сильно, и я хотя бы немного расслабляюсь.
- Проходи, Мирон. Знакомиться будем, - произносит мужик лет пятидесяти. Он сидит в кожаном кресле за шикарным дубовым столом и смотрит так снисходительно, будто знает что-то, о чем я еще не догадываюсь.
- Ну, давайте, - киваю, усаживаясь напротив. Лицо хозяина кабинета кажется смутно знакомым, но я никак не могу вспомнить - откуда.
- Как поживает отец? - лениво спрашивает он. Я удивленно приподнимаю брови. - Да, юноша, мы с Лео знакомы, и весьма неплохо. Хотя мне и в голову не могло прийти, что его сынок решит окольцевать мою Варвару…
В этот момент у меня происходит поломка в сознании. Варвара это ведь вчерашняя стерва, посмевшая меня разыграть?
- Окольцевать? Вы что-то путаете. Я жениться не собирался и не собираюсь.
- Правда? - насмешливо выдает мужик, а затем подвигает ко мне листок и кивает на него.
Разглядываю розовую бумажку и морщусь на фразе “свидетельство о браке”.
Черт. Серьезно? Да Хохловский превзошел самого себя, если все это забацал. Кажется, и правда постарался Валера. Придется выдать орден.
- Это липа, - уверенно заявляю, отбрасывая ненужную бумажку.
- Уверен? - судя по вальяжному тону, сам мужик придерживается иного мнения.
- Конечно.
Глаза против воли скользят дальше по листку - туда, где указываются супруги.
Барская Варвара Игоревна.
Барская…
Перевожу взгляд на мужика и в башке щелкает.
Барский.
Черт. Еще раз.
Алмазный король.
Серьезно?!
- Что, дошло? - откровенно ухмыляется тот. - Ну, поздравляю, что ли, зятек.
- Это ошибка, - растерянно качаю головой.
- Подпись ставил?
В памяти всплывает, как я и правда подписывал какие-то бумажки, но… Да ну нахрен! Не может этого быть.
- Это подлог, - довольно спокойно парирую, а в мыслях уже прикидываю, как и через кого буду решать это досадное недоразумение.
- Ага, я так и подумал, Мирон. Ты, конечно, еще не отошел от фокусов дочки моей - тут я тебе очень сочувствую, Варька - девка с характером, объезжать придется долго…
- С чего вы решили, что я буду с ней колупаться? - морщусь от очередного приступа боли.
- А куда ты теперь денешься? - довольно скалится Барский. - Брак заключен. Брачный контракт вы, дурики, не подписали же. Так что…
- Не мне вам объяснять, что все это, - киваю на свидетельство о браке, - можно решить легко. Ваша доча заигралась и признаю, смогла меня облапошить. Сам дурак, буду впредь умнее. Но вам-то это зачем?
Новоиспеченный тесть криво ухмыляется и неторопливо достает сигару, так же неспеша прикуривает ее и только потом снисходит до ответа:
- Видишь ли, Мироша, тут вот какое дело - она со своей бешеной подружкой решила выкинуть это назло мне, не захотела замуж за партнера моего. А у нас бизнес, сам понимаешь.
- И? Меня это как касается?
- А вот так - был бы ты мелкой сошкой, я бы тебя прикопал тихонько, а ее вдовой сделал. Свежеиспеченной. А раз ты парень при статусе, какой резон ругаться? Породнились, и хорошо. Бизнес у твоего отца достойный. Семейное дело - это полезно и хорошо.
Внутри холодеет от его циничный слов. Отец, конечно, и правда вес в определенных круг имеет. Но вот Барский… Алмазный, мать его, король. Абсолютный монополист в своей отрасли.
Куда с ним тягаться?
- Полагаю, мы с вашей дочерью вряд ли составит счастье друг друга. Тем более, у нее есть уже жених.
- У нее теперь есть муж, - весомо возражает тот. - Ты.
А затем достает мобильный и поворачивает ко мне экраном, а там мы с Варей в пикантной позе. То есть эта ее подружка и правда нас фотографировала, мне не показалось…
- И об этом знают уже все, - добавляет Барский. - Так что как видишь, вариантов у тебя два - либо перестать невнятно блеять и отыскать яйца, которые ты подкатил к моей дочери, либо… У твоего отца ведь два сына?
- Вы мне угрожаете?
- Нет, Мирон, я тебе на пальцах объясняю, что теперь твоя святая обязанность - трахать только мою дочь, твою законную супругу. Причем делать это желательно качественно, потому что мне нужен наследник, - раздраженно цедит мужик.
- А если девочка получится? - ляпаю, пока в мозгах крутятся шестеренки.
- Значит, будешь стараться, пока пацан не получится! - рявкает тесть. - Хватит с меня баб. Одна вон вымахала, так от нее одни проблемы. И да, свадьбу все-таки сыграть придется. Естественно, в прессе осветят, что вы были тайно влюблены и прочая розовая чушь, поэтому и поженились тайно.
- Вообще-то я еще не давал согласия, - замечаю между делом.
- Правда? А я, кажется, и не спрашивал его. Все, свободен.
И словно по волшебству дверь открывается, а на пороге появляется все тот же лысый шкаф.
- Иди, Гоша доставит тебя домой. Так и быть - сегодня приходи в себя, а завтра - встретишься с супругой. Займетесь делом наконец.
Я настолько в шоке, что беспрекословно подчиняюсь и выхожу из кабинета. Так же молча иду за Гошей, сажусь в автомобиль и всю дорогу кручу в голове только один вопрос - как? Как я, черт подери, вляпался во все это?!
- 7 Мирон -
Меня действительно привозят ко мне домой. Я настолько оглушен случившимся, что просто выхожу из машины и даже не оглядываюсь на охрану Барского. Первое, что делаю у себя - иду в душ. Долго-долго стою под холодными струями, чтобы осознать и принять ту задницу, в которой оказался.
Голове легче, и необходимости в обезболивающем уже нет. Но вот настроение - ниже нуля.
Включаю телефон, а там - тридцать пропущенных от Валеры и остальных.
И тут до меня доходит, что если бы не розыгрыш этих придурков, я бы не оказался со штампом в паспорте.
Матерюсь долго и с чувством. Надо же так встрять!
Первое желание - позвонить Хохловскому и высказать этому убогому все, что думаю. Но выглядеть идиотом тоже не хочется. И пока борюсь с этим подступающим желанием накостылять Валере, раздается звонок в дверь.
Для полной картины это должен быть кто-то из нашей тусовки. Резко открываю дверь и удивленно замираю.
- Отец?
- Здравствуй, сын, - весомо произносит тот и вопросительно приподнимает бровь. - В квартиру-то пустишь? - спрашивает, когда я надолго зависаю в своих мыслях.
