со статным Тимом. При его росте она будет выглядеть особенно нежной и хрупкой. Мне бы порадоваться, что от таких фантазий больше не ноет сердце, но оно теперь кровоточит от фантазий других…
Я сильно выше Иры. Любуюсь тем, как воздушный фатин порхает вокруг моих икр при каждом движении, и понимаю, что вальс станет её звёздным часом. Все будут смотреть только на них. И Марк тоже. Скорее всего с восхищением и наверняка с сожалением.
Каждый раз, когда я о нём думаю, чувствую, как меня захлестывает всё более сильными,сбивающими с ног волнами. Каждый раз. И всё равно продолжаю в них нырять.
Со стремительно разрастающейся тоской бросаю последний взгляд в зеркало. Его присутствие в комнате кажется миражом. Ему здесь неоткуда взяться! Но тем не менее Ремизов продолжает стоять в дверном проёме, убрав руки за спину.
Меня вмиг обдаёт жаром. Сердце своим стуком забивает звуки.
Не просто теряюсь. Вспыхиваю как спичка! Немой диалог наших глаз пробирает мурашками. Если бы между нами были отношения, я бы подумала, что Марк соскучился, столько всего намешано в его взгляде!
Дыхание сбивается, я сжимаю лиф, больше не беспокоясь о риске его помять, и невольно кусаю губы, всматриваясь в гладковыбритое лицо. Впервые вижу его в костюме. Серьёзный такой, немного хмурый даже.
Есть стойкое ощущение, что меня поймали с поличным. О выводах Марка можно только догадываться, но когда он был ко мне лояльным? Его предложение не выходит у меня из головы.
Стать для него кем? Содержанкой?
В глубине души я понимаю, что он нагрубил на эмоциях, но ждала, что Марк всё-таки извинится. Похоже, придётся ещё подождать.
Да, на этой неделе мы совсем не общались. Нам обоим нужно время остыть и подумать. Но, несмотря ни на что, я каждую секунду умирала от желания узнать, как он там без меня: чем живёт, что слушает, о чём думает…
Мысли были разные, морально готовилась встретиться на свадьбе, а теперь стою, оробев от неожиданности, и не могу отыскать в голове для него ни единого слова. Просто страшно опять начать не с того, продолжить не так и закончить, как обычно — упрёками.
— Что ты здесь делаешь? — всё же нарушаю первой невыносимое молчание. Голос шелестит на грани слышимости, прямо как у подстреленной лани.
В спешке пытаюсь вернуть наряд на плечики, но скользкая ткань выскальзывает из рук и падает к моим ногам. Чертыхаюсь, надеясь, что наш разговор не продолжится так же нелепо, как начался.
Он подходит ближе, а я всё вспоминаю наш последний диалог и ещё сильнее нервничаю.
— Хотел бы соврать, что приехал за платьем и только, но не буду.
От звучания его низкого голоса я едва не рискую повторно протереть полы. Ремизов с психом отбирает у меня нежно-васильковый фатин, и бросает на кресло.
— Спасибо за честность, — отзываюсь, вжимаясь спиной в прохладное зеркало.
— Тут дело такое, — Марк расправляет плечи и протягивает мне три розы на длинных стеблях, которые всё это время держал за своей спиной. — С прошлым букетом нехорошо получилось. Ещё подумаешь, что я совсем не умею ухаживать, — произносит он и фактически впихивает мне в руки цветы.
Я ошарашенно жду, когда он ещё что-нибудь добавит, но нет. Марк молча стоит передо мной и тоже чего-то ждёт.
— Это всё?
Он непонимающе смотрит то на меня, то на розы, затем едва заметно усмехается.
— А, нет. Ещё я скучал. Много.
Я морщусь, вдыхая запах цветов. Вернее, полное его отсутствие.
Красивая картинка, не больше. Как и само признание, что не приносит ожидаемой радости.
— От этого твоё предложение не стало менее омерзительным. — Тактичнее выразиться не получается. Впрочем, Марк тоже не сильно сдерживался в выражениях.
Он чуть прищуривается, приобретая вид усталый и ироничный.
— Твоё поведение выглядело не лучше.
— Ты стопроцентно уверен, что видел то, что видел? — уточняю, не отпуская напряжённым взглядом его ладонь, скользнувшую по моему запястью.
Близость его тела… запах… жар его кожи… это всё туманит голову… Так хочется качнуться навстречу, прижаться к крепкому плечу щекой, не отпускать. А с чувствами как быть? Марк через подозрения не переступит, а мне нужно только так. Без недомолвок.
— Я что слепой? — Проследив за моим застывшим взглядом, он убирает руку и отходит к окну. Сгущающуюся между нами тишину рассекает щелчок зажигалки.
— Интересно получается, ты своего мнения не изменил, но приехал. Зачем? Просто потрахаться?
Марк нервно выдыхает дым.
— Зачем ты так? Я вроде из штанов не выпрыгивал.
— Не успел?
— Не смешно. — Чувствуется, что его злость разбирает. Марк разом перестаёт изображать из себя дипломата и зло сверкает на меня глазами. Молча докуривает сигарету до самого фильтра, отщёлкивает окурок в окно и упирается руками в шкаф, заключая меня в ловушку. — Убеди меня, что я ошибся, Надя. Буду охренеть как счастлив!
Напрасно я решила, что он успел остыть.
— Ладно! — выпаливаю почти истерично, борясь с желанием выставить его вон. — Тим попросил подучить со мной вальс. В Доме культуры, как назло, был концерт, поэтому мы пришли сюда…
— Продолжай, — жёстко бросает он и, противореча тону, подбадривает: — Жутко интересно.
— А потом мы выпили, ну и… уснули.
Ему не понравился мой ответ. Это чувствуется.
Господи, да мне самой он не нравится! Звучит как вымысел человека с напрочь отбитой фантазией. И выражение лица Ремизова подтверждает, что он того же мнения. Но это жизнь. Почему то, что происходит естественно, на словах звучит так абсурдно?!
— Почему он остался, Надя? Не так, — произносит он, медленно растягивая слова и не отрывая от меня взгляда жгучих глаз. — Почему ты позволила?
Не знаю, на что я надеялась. Что он поверит мне на слово? Маловероятно и… очень глупо.
— Да потому что Тим не приставал!
— Не кричи.
Уже не разобрать, что скрыто за его улыбкой. Веки щиплет — вот-вот прольются слёзы. Я почему-то их стесняюсь.
Вдохнув поглубже, запрокидываю голову, вжимаясь затылком в зеркало и прикрывая глаза. Давно нужно было спросить. Боялась ответа. Теперь хочу его услышать, каким бы тот ни был.
— Зачем мне врать? После того как видела тебя в гостинице с Ирой, я имела полное право открыто послать тебя к чёрту. И сделала это, если б хотела. А потом вы так дружно свалили из
