— Давай больше не будем копаться в прошлом. Мы обе с тобой неидеальные, так давай не думать об этом.
— А ведь отличная мысль, — широко улыбается мама и ведет меня ближе к причалу, где нас ждет катер. Он почти такой же, на котором мы катались с Мироном. На котором он меня так жадно целовал.
И это заставляет сердце ныть и кровоточить.
Но разве я не сказала, только что. Прошлое должно оставаться в прошлом.
Глава 43. Саша
Этим же вечером я открыла ноутбук, чтобы хоть написать Миранде.
А то, что получается?
Я приехала к ней, работа ждет, а весь день прохлаждаюсь с мамой.
Только вот на сообщение о времени прилета Миранда так и не ответила, и на следующее письмо, о том, что я в Лондоне – тоже.
Весь следующий день, несмотря на занятость с мамой и Митькой из головы не выходила Миранда.
Может быть она заболела? Она же говорила о врачах в прошлый раз.
Или может быть в беду какую попала? А, я тут сижу в огромном, чужом доме, как всегда, на всем готовом. Даже в больнице после избиения за меня заплатила Даша, пусть я и вернула ей деньги.
Ну а сейчас, чего я сижу, почему не иду выяснять, что с Мирандой?
— Ты куда? – отвлекается от журнала мама, даже Митя отворачивается от своей онлайн битвы.
А я стою и ищу глазами телефон, хватаю с дивана в гостиной и уже иду к двери.
— Саша, время девять вечера, ты куда собралась? Я запрещаю…
Я остановилась и просто стояла, смотрела во входную дверь, а за спиной мама. А я впервые услышала ее строгий тон и так тепло стало. Тепло, потому что я ей действительно небезразлична. Она получается, любит меня.
Но сейчас важнее другое.
— Мне нужно найти Миранду, — поворачиваюсь к матери с неловкой улыбкой. – Я ведь к ней приезжала. Она работу мне предлагала. Да и просто увидеться. А она уже два дня на письма не отвечает. Я ведь волнуюсь.
— И это прекрасно, — подходит она и берет меня за руку, словно успокаивая, уговаривая. – Но сейчас уже темно, ты города не знаешь, где ты собралась ее искать?
— Но и совсем ничего не делать я не могу.
— Я и не предлагаю ничего не делать, я предлагаю подождать до утра. Мы выясним адрес этой твоей Миранды. И съездим к ней. Когда будет светло.
— Но утром…
— Утром, милая, конечно утром.
Я согласилась, потому что действительно мало что могла сделать ночью в чужом городе. А на утро мама нашла ее адрес, и водитель подвез нас к нужному дому. Он находится среди нескольких десятков таких же, выстроенных в ряд.
Мы поднялись по лестнице, и я сразу позвонила в дверь.
Музыка за дверью затихла, а вот мое сердце начало барабанить об ребра с такой силой, что дышать стало тяжелее.
Она…
Стоит на пороге появиться темноволосой девушке с афро на голове, как я понимаю… Она.
Миранда долго рассматривает меня, пока я пытаюсь выдавить хоть слово. Но она храбрее, улыбается мне, обнимает, частит так, что я почти не понимаю смеси американской и английской речи. Разве что только «Проходи, времени мало.»
Мама на мой вопросительный взгляд только пожимает плечами. Да и что она сделает?
— Миранда, — только и выдавливаю, а она уже вручает мне какую-то блестящую тряпку и отправляет за ширму. Это, что же получается я действительно нужна была ей для работы? Она даже не спросит, как я добралась, как нашла маму, о которой так много писала.
Она вообще ничего не спросит?
Просто сделает пару сотен фотографий и будет так же бездумно улыбаться, и руководить моими позами, которые я меняю под включенную музыку.
Ну хватит. После третьей смены одежды я все-таки торможу ее, выключаю магнитофон. Прошу посмотреть не в объектив фотоаппарата, а на меня.
Почему я не чувствую в ней родства, как на расстоянии, почему у меня стойкое ощущение, что этого человека я вижу впервые в жизни. Что вообще ее не знаю.
— Миранда, я Саша.
— Приятно познакомиться, Саша. Ты мне потом еще и адрес электронный скинь, чтобы я тебе показала, как ты на фото получаешься. Кайф...
Я вообще ничего не понимаю, беру ее за руку, пытаясь разъяснить.
— Я Саша Самойлова из России. Мы общались по электронной почте. Почти год. Ты пригласила меня работать.
— Вот в последнее верю, – смеется она, бликуя белозубой улыбкой. – Я часто приглашаю молодых девчонок для своей выставки. Но я не могла с тобой общаться.
— Ты… не обманываешь меня? Не шутишь?
— А зачем? — хмурится она и кивает на место съемок. – Мне нравится твой типаж. Давай продолжим, и ты пойдешь искать свою Миранду, потому что я тебя вижу впервые. Если хочешь.
— Наверное… Терять мне особо нечего, — говорю, опустив голову и быстро смахнув слезу.
Я уже запуталась.
Откуда мама узнала про мой прилет, почему Миранда оказалась не той, с кем я общалась. Но ведь это ее адрес… Голова начала раскалываться нещадно и по дороге домой, пока мама гладила меня прохладной рукой, я все же спросила ее.
— Мама, а может это ты была Мирандой?
— Нет, Сашенька, это точно не я, — улыбается она и я бы голову дала на отсечение, что сейчас ее улыбка посоревнуется с великой картиной «Мона Лизы». Но я не вижу причин ей мне врать сейчас, после того как все наладилось, поэтому расслабляюсь и вовсе ложусь спать, как только добираюсь до постели. Надеюсь, что сон все расставит на свои места.
Просыпаюсь от шума, громкого смеха и выкриков. Открываю глаза и вижу, что дверь в спальню открыта, хотя я вот точно помню, что закрывала ее. Встаю, чтобы закрыть и не поспать дальше, не отвлекаясь на компанию, которая очевидно пришла к Митьке. Уже прикрываю дверь, как вдруг слышу до дрожи знакомый голос, орущий на русском языке.
— Митяй, ну чего ты как телка? Живее! Мочи его!
Глава 44. Мирон
— Мирон! – она дергает дверь, и та бьется об стену. Хочется вжать голову в плечи, но назад дороги нет.
Теперь нужно пережить ее гнев, дать понять, что я согласен уже на любые условия, только чтобы она со мной была. Только чтобы больше не убегала. Потому что дерьмово без нее. Без нее нет радости ни от чего. Все планы, цели, заработанное бабло.
Она ведь мерило всего.
Как без нее то?
Без кожи гладкой, волос этих шелковых лунных, тела, что соблазнит и святого. Но перед глазами до сих пор тот момент, когда увидел ее разбитую, в разрушении которой я был непосредственным участником. Я тоже виноват. Я дерьмо. Я не заслуживаю ее. Но эгоизма во мне больше. И как бы далеко она не бежала, я все равно буду догонять.
У меня машина быстрее.
— Митя! Ты знал! И мама! Боже! Миранда… Это все ты, да. Ты весь год не мог мне написать, как мужчина, но писал как девушка! Трус! Ублюдок…
— Саш, послушай, он же не со зла, — пытается меня оправдать Митя, который еще несколько дней говорил, что затея плохая и Сашу это не вернет. Но есть у людей свойственное им качество, верить в лучшее. Верить в чудо.
— А ты вообще молчи. Ты обманул меня. Мама врала.
— Не правда, доча, — появляется Ольга, и я невольно любуюсь этой мудрой, но слабой женщиной. Саша обязательно будет счастливой. Теперь будет только так. Со мной. – Ты спросила Даша ли сказала о твоем прилете, я ответила, что нет.
— Отличная тактика, Мам, — начинает реветь это дурочка. – Ты просто не договорила мне правды. И когда вы спелись. Как вы вообще могли спеться!?
— Мирон пришел к нам неделю назад, рассказал о тебе и предложил попробовать помириться. Он считал, что ты к этому готова.
— А может быть я начну сама решать, когда я буду к этому готова? — орет она и разворачивается, убегает вниз по лестнице. Без пальто, а там уже во всю гремит.
Киваю Мите с Ольгой и бегу за Сашкой, хватая свою куртку и ее пальто. Она бежит быстро, в сторону парка, даже не замечая, как начался дождь. Как стремительно одежда намокает.
Ловлю ее возле дерева, прижимаю к нему спиной. Скрываю глупую от дождя и кутаю в пальто, затем в куртку, крепко обнимаю, пока она стучит зубами.
— Ты трус…
-Это верно. Не хотел писать тебе не подготовивши почву.
