class="p1">Тошнота снова подступает к горлу, а биение сердца учащается, усиливая боль в груди.
— Не перебивай. — а Марат словно специально, пользуется тем, что я сдаю позицию. Как настоящий хищник, видит, что жертва попала в ловушку, тут же спешит к ней, чтобы добить одним чётким ударом. Делает шаг вперёд. — Да, это просто случайность. Я правда люблю только тебя. Я не собирался тебе изменять, дал слабину, но…это было ошибкой, я признаю это, и прошу прощения. Анжела даже не стоила этого. Ты лучше. Такого больше никогда не повторится. Я клянусь.
— Так ты называешь измену? Случайностью, которую я должна забыть? — я даже снова горьким смехом давлюсь, не верю, что он серьёзно. Это просто какой-то цирк уродов, где главный артист это он, — Просто принять, что было и жить дальше?!
— Я осознал ошибку. — выдыхает он, будто уже устал слышать мои истерики.
Вот так работает всё у мужчин? Не важно, что жена отдала всю себя, без остатка, если другая разденется, то сразу же готов и на неё лезть.
Марат как бы "просит прощения". Как бы "понял ошибку". Но я не могу. Просто не могу понять его. Это действительно так всегда? Все мужчины такие? Это норма? Главное, что она была хуже и извинился же? Нужно принять?
Я помню, во сколько утром пришло сообщение "Я люблю тебя, хорошо выспалась? Не забудь принять витамины" от него. В 8:12 утра. Я только проснулась и готовилась делать тест на беременность.
А в 11:39 я уже открывала дверь в квартиру, где спустя мгновение в спальне увидела измену.
Прошло всего чуть больше трёх часов.
Яркая картинка снова прямо перед глазами, только ещё больше. И с новыми красками.
Теперь Марат ухмыляется насмешливо прямо мне в лицо и впутывается пальцами в блондинистые локоны Анжелы, которая довольно растягивает свои губы на…
С глаз срываются слёзы, уже какой раз за такой короткий промежуток. Мои губы и подбородок дрожат, как и пальцы. Вся моя едва собранная "острота" вылетает за короткое мгновение и я уже не способна ни на какую колкость.
Какой-то же он… просто…
— Ну прошу, ангелочек, не плачь. Я обещаю тебе, больше никогда…
Такое родное прозвище режет по ушам. Ангелочком Марат меня называет только в самые особенные моменты. Когда нам весело, когда нам хорошо, когда мы отдыхаем или дурачимся, когда нас накрывает любовью с головой.
Но сейчас нам не хорошо. Сейчас он просит простить меня его измену. Нагло использует одно из самых ценных воспоминаний, чтобы я закрыла глаза на его предательство.
И от этого меня простреливает ещё большей болью. Словно в моё сердце входит длинный, толстый, кривой кусок стекла.
Будь это острый нож, он бы вошёл легко, как это было, когда я увидела их вместе, но здесь будто ударом со всей силы вбивают, так, что внутри он раскалывается на две части, не считая мелкой крошки, которая разлетаются по каждой частичке сердца, отравляя меня с каждым мгновением всё сильнее.
Я думала, что уже умерла, но как же оказалась не права.
Я умираю только сейчас. Даже не видя Анжелу и измену с ней, а только вспоминая её и слыша то, что сейчас говорит Марат.
Случайность. Это просто она. Слабость. Это просто она. В следующий раз такого не будет.
А правда ли это? Я не верю. Не могу поверить. Просто не могу.
Длинные, горячие пальцы касаются моих коротких и холодных.
— Ангелочек…
— Не смей!!! — реву не своим голосом и со всей силы хлестаю по чужой ладони, не позволяя себя тронуть. Аж собственные пальцы горят от боли.
Больше никогда! Ни за что! Я не верю ему и не дам себя трогать!
Марат. Нет, я больше не назову его по имени. Беркутов даже сказать ничего не успевает.
Что есть мочи, я отталкиваю его от себя и просто срываюсь с места. Убегаю, что есть мочи.
Возможно, это поступок настоящей слабачки. Но я больше не могу находится в его лживом окружении.
Какая разница, говорит ли он, что понимает свою ошибку и просит прощения, если так легко повёлся на измену?
Стоило перед ним раздеться, как он забыл, что чуть больше трёх часов назад писал мне, что любит.
Это ложь. Просто ложь.
Он и в следующий раз поступит так!
Я не хочу его больше видеть, не хочу его больше слышать. Не хочу его больше знать. Просто бегу наугад, не видя дороги. Мои глаза заплыли слезами.
В голове лишь противный голос Анжелы в перемешку с его голосом. Самые разные реплики. И это поганая картина нашей спальни. Всё ярче и ярче.
Я жмурю глаза и даже не понимаю, что слышу за пределами своих мыслей, как уже чувствую резкий удар в бок. Я сама влетаю им во что-то.
С губ срывается стон боли. И наконец-то мои уши пробиваются сквозь вату.
Оживлённый шум дороги, какой-то незнакомый девчачий, испуганный визг. И тот самый крик. Отчаянный. Словно предсмертный.
— Лера!
Крик Марата.
— Простите! Вы в порядке?!
— Лера! Ты сильно ушиблась?!
Одновременно два голоса орут чуть ли не прямо перед моим лицом, а стоит мне раскрыть мокрые ресницы, как я тут же вижу Беркутова.
Его перепуганные глаза, бегающие по мне так быстро и взволнованно.
В любой другой ситуации мне бы это польстило, то, как за одну секунду он оказался рядом и уже хватает меня, чтобы поднять и осмотреть. Как он из огромного мужика, который может одним движением сломать кому угодно шею, превращается в ласкового, аккуратного тигрёнка. Волнующегося.
Но сейчас… нет. Мне это не льстит. Вспоминаю его слова всего мгновение назад. Отталкиваю его руки, стоит им коснуться моего бока и живота.
Даже не потому что больно. А потому что там малыш. Мой малыш! Не его! Он не заслужил его! Не после того, что он сделал.
— Я же сказала не трогать меня! — шиплю натуральной кошкой, вскакивая на ноги одним махом. На самом деле, меня не так сильно ударило капотом. Машина видимо только выехала из-за угла и это я больше в неё влетела, чем она в меня. Всего-лишь боком, даже спиной почти. Болит. Но можно и потерпеть.
— Не глупи. Давай вернёмся домой. Ты могла отбить что-нибудь. — Марат, кажется, вообще всё забыл, что происходило до этого. Как удобно! Пытается утянуть меня подальше от дороги и от машины, хотя она просто стоит и сзади тоже никто не едет. Это чёртов выезд со двора вблизи
