Потому что он, влюбленный в сестру, словно в ней разочаровался. Ублюдок.
— Она шлюхой стала!
— Закрой рот! У нее выбора не было! Надо было работать идти!
Наверное, он тогда острее принял эту ситуацию. Наверное, он сильнее все переживал. Но для меня она была сестрой и сестрой останется, а для него была кем-то вроде возлюбленной. Как бы это не было неправильно.
«Впрягся бы ты за сестру», — спрашивал меня Череп. Блять! Да! Тысячу раз да!
Рисковал бы жизнью ради Ани? Ради той, что положила три года ради семьи? А ради Даши?
В голове полный треш, но я принимаю решение. Иначе уже не выходит, как бы тараканы в голове не орали: «Дебил, у тебя даже пистолета нет. Ничего нет, кроме желания справедливости».
Выхожу на свет, сжимая от напряжения челюсти. Страха уже не осталось. Лишь жажда крови.
— А ты кто такой?
Глава 7
Даша Малышева. Где-то в Москве
— Как дела, Даш?
Останавливаюсь рядом с Пашей и в недоумении открываю рот. Ну как бы…
— Мы только что с одной тренировки? Или… — его бровь скептически взлетает. — Ты обо мне?
— Да, я спрашиваю, как дела, потому что уже четвертую неделю вижу этого красавчика, ждущего тебя у крыльца. И это не Марк.
— А еще ты видишь, — если уж заговорили об этом. — Что он как две капли на него похож.
— Да ну? — смеется Паша, чем начинает меня раздражать. Все начинают раздражать. От Алекса, который так и не прокомментировал разговор с Кириллом, до Саши, которая упорно считает, что клин «Марк» можно выбить только клином «Кирилл». Особенно меня раздражает Кирилл, который вообще ничего не делает. Но стабильно приезжает после каждой тренировки в ТОДЕСЕ и просто стоит, даже не смотря в мою сторону. Вот как это называется. А потом просто здоровается, когда прохожу мимо. Я же решила. Никаких Синицыных. Мне плохо, когда я смотрю на него. Мне просто пиздец как хреново, потому что я вижу схожесть и вижу разницу. И не знаю, что хуже. Быть с Кириллом и обманывать себя, что это Марк. Или быть с Кириллом и забыть Марка.
Где гарантия, что однажды я не оговорюсь. Где гарантия, что однажды я их не спутаю.
— Ну да! — выдыхаю, стиснув зубы, и легко сбегаю с высокой лестницы, а Паша неожиданно меня догоняет и заслоняет проход. — Ну что еще? Тоже будешь убеждать, что мне нужен клин в виде копии человека, который меня уничтожил.
— Нет. Предлагаю забыть о нем и взглянуть на ситуацию иначе.
Очень заумно сказал, но послушаем. Не отпихивать же его с дороги. Хотя порой хочется. Отпихнуть всех и просто побыть одной. За последний год мне все реже это удается. Столько знакомств, что голова кругом. Будто стоит мне остаться одной, я снова найду глазами крюк. Надоело.
— Тебя преследует парень. И на Марка он не похож. У него отличная прическа…
— Прилизанная.
— Стильная. У него отличный вкус в одежде… Посмотри, даже стрелки на брюках.
— Они же в облипку…
— У него хорошее образование, машина, скорее всего квартира…
— Давай я вас познакомлю? — предлагаю я со смешком. Больно ласково он о нем отзывается.
— Да я бы не против. Но он сюда приезжает из-за тебя. А еще он симпатичный. Ты же…
— Вот опять. Вы действительно считаете, что я два года убивалась по Марку, потому что у него глаза красивые и бицепсы на руках?
— А разве нет? — удивляется Паша, чем вынуждает меня применить силу. Отпихиваю его и, даже не махнув привычно Синицыну номер два, иду к метро. Достали. Просто все достали. «Он в твоем вкусе». Да я терпеть не могу блондинов, я даже не задумывалась о цвете волос Марка, я просто любила его. А он просто… Предал меня.
За внутренней бурей совершенно не вижу, куда иду. Просто марширую прямо. Где-то там должно быть метро.
И выпадаю из астрала только в тот момент, когда яростно сигналит автобус, а меня силком утягивают обратно на тротуар.
— Даша! — рядом уже друг, лапает мое тело, за что получает толчок в грудь, а из объятий спасителя я вырываюсь. Обернувшись я вижу Марка… То есть Кирилла.
— Ты в порядке? — только и спрашивает он, и я киваю. Говорить не хочется. Он зацепится, начнет меня уговаривать. Или нет, и мне просто давит на голову корона?
— Спасибо…
Он улыбается, вынуждая меня как кролику не отрывать глаз от таких знакомых и таких чужих губ. Уйди. Господи. Просто уйди.
— А знаешь, что самое главное? — шепчет рядом искуситель Паша, когда я пялюсь в удаляющуюся спину Кирилла.
— Ну и что.
— Ты ничего к нему не чувствуешь. Тебя не трясет. Ты не хочешь броситься к нему в ноги. Ты не возбуждаешься. Даже ко мне ты более эмоциональна.
— Ты раздражаешь…
— А он для тебя просто фото человека, которого ты хочешь забыть…
— Я не понимаю, — поворачиваю я голову и смотрю на Пашу. Ну вот что он несет?
— Знаешь, как разлюбить мелодию…
Поняла.
— Поставить ее на будильник.
— Бинго, крошка. Равнодушие к копии поможет тебе забыть оригинал. Воспринимай это как анти-марко-терапию. Ты ведь хочешь его забыть?
— Наверное… — шепчу я, снова наблюдая за спиной Кирилла, обтянутой спортивным пиджаком. И я ему под стать. В платье вырядилась. Знала ведь, что приедет.
— Хочешь! — поворачивает меня к себе Паша, заглядывает в глаза. — Этот человек убил тебя. Твоя задача убить в себе чувства к нему и это… очень хороший, — тыкает он пальцем в «Вольво», — пусть и нестандартный способ.
— Ты прямо как Саша.
— Именно… Мы любим тебя. Мы не хотим, чтобы ты страдала. И поверь, лучше плыть по спокойной реке, но далеко и надежно, чем по бурной и в водопад.
Разумно. Рационально. Правильно.
Но как же тяжело это принять. Потому что бурная река в каждом моем сне. И я несусь по ней с громким смехом, с криками экстаза, но никогда не доплываю до края.
Водопад и то, что в нем, для меня так и остается загадкой.
— Ладно… Я… Попробую.
Глава 8
— Тогда пошли… — тянет меня Паша…
— Не сегодня, — резко разворачиваюсь и иду к метро снова, уже более внимательно смотря по сторонам. — И не завтра.
Мне нужно подумать. Самой принять это решение.
Тем более Кириллу, правильному во всех отношениях, может просто надоесть меня преследовать. Тогда и вопрос отпадет сам собой.
И именно так мне показалось, когда всю следующую неделю Кирилл не появлялся в поле моего зрения.
И я бы уже начала дышать легче, Марк не прислал очередную заявку в друзья.
Я не помню, сколько просидела, смотря на сине-белый профиль в вк. У него он тоже был закрытый с одной единственной аватаркой. Спиной. Во время боя. Ждала. Ждала. Как дура надеялась. Уверяла себя, что это правильно. Что давно пора перестать о нем думать. Убеждать легко. Принять трудно.
После этого я проплакала всю ночь, понимая, что последняя связывающая нас с Марком ниточка лопнула. Теперь мы никто.
Просто прошлое, которое нужно перешагнуть.
Значит пора закрывать эту страницу своей жизни. Пора думать о более материальных вещах. Например, о том, то Алекс вместо того, чтобы строить свою семью, содержит взрослую деваху. Пусть даже свою дочь. Деньги законных родителей — так я их называю — ежемесячно капают на счет. И пусть. Потом пригодятся.
Так что невзирая на убеждения Алекса и Саши, что ему это по силам, я решаю найти работу. Может быть со временем жилье.
Спустя буквально пару дней поиска мне улыбается удача. В ресторане европейской кухни рядом с домом требуется помощник повара. И я узнаю об этом по объявлению на двери, которое с жадной улыбкой срываю и иду обходить здание, чтобы найти черный вход.
Брать меня, разумеется, сразу не хотели, но работа мне была нужна. Так что…
— Я работаю неделю бесплатно. Испытательный срок. Не понравится, найдете другого, но, судя по, — осматриваю просто зашивающихся работников и горы листочков с заказами, — ситуации, у вас выбора немного.
