Выбравшись из его рук, я пошла, нарочито подиумной походкой к выходу. И, конечно, споткнулась. Отлично, что я еще могла отчебучить? Хорошо, хоть опять не брякнулась. Может он не видел? С чего бы ему провожать меня глазами? Смех Кристофера за спиной развеял мои глупые надежды.
Дневник Сони.
5.10. 2011
Знаменательный день. Товарищ Мэйсон соизволил выслать мне оцифрованную копию фотографии. Не скажу, что я ожидала к ней текстового сопровождения. Но как-то, знаете ли, обидно. Опуская все тра-ля-ля по поводу его звездности и моей заурядности, я все равно ждала хоть «Привет, как дела», которые всегда вызывают желание отписать: «Пока, человек без фантазии». Помнится, я даже в группе такой состояла в Контакте. Да-да, так и называется «Идите в жопу со своим «Привет, как дела»».
Но от Криса мне и заурядного привета было бы достаточно. Конечно, он занят. Конечно, я не ровня ему. Конечно, меня это бесит.
* * *
Я в очередной раз открыла почту, чтобы бездумно таращиться на строчку с его письмом. Не знаю, зачем, но бес дернул, и я кликнула ответить. Целый месяц мучила себя, убеждая в том, что присланный файл не требует ответа. Вот мое письмо — требовало. Не зря я билась над ним трое суток, составляя хитроумные стилистические обороты. Я старательно расставляла силки, используя весь свой, так называемый, талант писателя. Но то ли меня подвело несовершенное владение английским, то ли Кристоферу было по барабану.
Я решительно склонялась ко второму варианту. Поэтому решила быть вежливой и краткой. Набрала: «Спасибо за фото. Я уже не надеялась». Вот и хватит. Отправить. Я налила бокал вина, осушила его залпом. Опять наполнила и вышла на балкон покурить. Вернувшись за ноут, не поверила своим глазам. Во входящих красовалось новое письмо. От него.
«Да, я не писал. Надеюсь, что не попаду за это в ад. Скайп есть? Находи меня скорей, а то умру от раскаянья во цвете лет».
Далее следовали скобочки улыбок и его ник. По всей видимости, скайповский. Матерь божья.
Я, как зомби, на автомате скопировала, вставила в строку поиска, отправила запрос авторизации. Не прошло и секунды — запиликал звонок. ВИДЕО! — звонок. Оперативно пригладила волосы и мазнула блеском по губам. Приподняла брови и чуть раскрыла губы, репетируя легкое удивление. Сойдет. Принять.
— Привет. Как дела? — зря он это сказал.
— Иди в жопу, — а мне пора удаляться из группы.
Понимая, какую глупость сморозила, я захихикала, как идиотка.
— Да я давно там, — Крис так глупо улыбался, прямо как я, наверно, — Отлично выглядишь.
— Ты тоже — ничего, — я потянулась к бокалу, отхлебнула.
Крис, глядя на меня, приложился к бутылке с пивом.
— Ну, вот и компания для выпивки, а то я тут скучаю.
— А ты где сейчас? — я зацепилась за слово «тут», стараясь поддерживать беседу. Но могла бы и молча смотреть на него. Эстетическое удовольствие еще никто не отменял. А беседа протекала так, словно мы регулярно созванивались и близко друг друга знали.
— В Лондоне. У родителей. Отдыхаю, — отвечал Мэйсон.
— Рада за тебя.
— Не злишься?
— Нет, — как на него злиться? Особенно, когда он закидывает в рот соленые крендельки и хрустит мне в колонки.
— Как там Москва? — спросил он, прожевав.
— Стоит родимая, не качается, — меня стали терзать смутные сомнения и надежды, — А что?
— Догадайся.
— Нет, уж скажи. Я никогда не угадываю, — неужели сейчас в гости напросится? То ни капли, то, как из ведра.
— Да, я зомби. Охота отведать русской плоти, — он скорчил умильно-зверскую рожу, — Ну, давай, приглашай меня, а то припрусь без звонка и съем.
— Подавишься. И я уже приглашала.
— Тогда ничего не планируй на вик-энд. Адрес, телефон. Гони.
— Крис, ты серьезно, что ли? — одно дело трепаться о воображаемой встрече и совсем другое освобождать ближайшие выходные.
— Я серьезен, как никогда. Адрес, Софи, адрес.
Я в недоумении отписала ему улицу, дом и мобильный. Психушка. У меня, наверно, шок. Это же Мэйсон мне звонит, и он же ко мне приедет. Такие странные ощущения. Вдруг вспомнилось, как я ждала приезда Кирилла… сто лет назад. Как-то подозрительно схожи эмоции. Волнения минимум, сладкое предвкушение зашкаливает. Вопреки всем своим привычкам, закурила прямо у компа. Нервы.
— Тебя встретить?
— Нет, у меня есть знакомые, оформят неофициальный визит и доставят до порога. Ты только дома будь.
— Буду, Кристофер, буду…
Мы проболтали полночи. А оставшуюся половину я пролежала в кровати с закрытыми глазами и улыбалась.
Дневник Сони
5.10. 2011
Знаменательный день. Товарищ Мэйсон соизволил выслать мне оцифрованную копию фотографии. Не скажу, что я ожидала к ней текстового сопровождения. Но как-то, знаете ли, обидно. Опуская все тра-ля-ля по поводу его звездности и моей заурядности, я все равно ждала хоть «Привет, как дела», которые всегда вызывают желание отписать: «Пока, человек без фантазии». Помнится, я даже в группе такой состояла в "Контакте". Да-да, так и называется «Идите в жопу со своим «Привет, как дела»».
Но от Криса мне и заурядного привета было бы достаточно. Конечно, он занят. Конечно, я не ровня ему. Конечно, меня это бесит. О, Боже, опять рифмуется в голове. Не к добру это.
Я так устала от обид,
От грязно заурядных фраз.
Как будто вилкой о гранит.
Или стеклом об унитаз.
Кот стал похож на бегемота.
Мир стал похож на дурака.
Судить тебя? — Моя ль забота?
Писать тебе? — Моя ль рука?
Сон так хорош бессонной ночью.
Душа страшна при свете дня.
Обнять тебя хочу я срочно.
Хочу быть ровней для тебя.
Звенит стекло в красивой раме.
Дрожит процессор на столе.
Себе я изменяю с Вами.
Лечу на сломанном крыле.
На стенке — постер — сладкий мальчик.
Он уж давно не мой кумир.
Зачем так дерзко дернул пальчик?
Зачем зашел ты в этот тир?
Две тыщи лет — не жизнь, а скука.
Две тыщи зим — метель-чума.
Кот вдруг помрет от сердца стука.
Мир, как всегда, сойдет с ума.
Пусть будет так: запой, икота.
Забудь… Все блажь. Игра сладка.
Со мною быть. — Твоя ль забота?
Обнять меня. — Твоя ль рука?
* * *
Я в очередной раз открыла почту, чтобы бездумно таращиться на строчку с его письмом. Не знаю, зачем, но бес дернул, и я кликнула ответить. Целый месяц мучила себя, убеждая в том, что присланный файл не требует ответа. Вот мое письмо — требовало. Не зря я билась над ним трое суток, составляя хитроумные стилистические обороты. Я старательно расставляла силки, используя весь свой, так называемый, талант писателя. Но то ли меня подвело несовершенное владение английским, то ли Кристоферу было по барабану.
Я решительно склонялась ко второму варианту. Поэтому решила быть вежливой и краткой. Набрала: «Спасибо за фото. Я уже не надеялась». Вот и хватит. Отправить. Я налила бокал вина, осушила его залпом. Опять наполнила и вышла на балкон покурить. Вернувшись за ноут, не поверила своим глазам. Во входящих красовалось новое письмо. От него.
Да, я не писал. Надеюсь, что не попаду за это в ад. Скайп есть? Находи меня скорей, а то умру от раскаянья во цвете лет, и мри потеряет гениального актера.
