Я хочу верть в это. Я хочу верить, что то, что написано в статье, мне не нужно.
Хватаю телефон и делаю величайшую глупость.
Просто спрошу.
Если он занят, то не возьмет трубку. Это со всей вероятностью даже не его номер. И зачем я вообще сохранила это сообщение?
Просматриваю знакомый текст и вспоминаю, как на последних двух спектаклях ждала его неожиданного появления, высматривала в зале, крутила телефон в руках.
А вдруг.
Зачем. Господи, Нина. Все в прошлом. Зачем ты сама дергаешься дракона за хвост. Ведь знаешь, что его пламя тебя убьет.
Я просто спрошу и все. Я просто услышу его голос.
Шумно выдыхаю в темноту, когда почти касаюсь кнопки вызова.
Три… Два… Один…
Нажимаю, часто, судорожно дышу, пока идет гудок. Один. Второй. И металлический голос, как выстрел из прошлого:
— Нина, в чем дело?
Ох…
Я резко отключаюсь и отбрасываю от себя телефон, как ядовитую змею. Боже. Четыре часа утра. Его голос. И ни черта непонятно. «Нина, в чем дело» — Отстать? Или «Нина, в чем дело» — Мол, случилось чего?
Никогда не могла определить его настроение, только грязные, порочные желания, которые мастерски научилась утолять.
И наслаждаться этим.
Жить этом.
Такие чувства я испытываю теперь только, играя роли, в остальное время, кажется, только существуя.
Экран телефон загорается, там идет вызов, те же цифры, но я даже не встаю с кровати. Надеюсь, подумает, что просто ошиблась.
Тем более через пару часов выезжать в аэропорт.
И я уже поворачиваясь к стене, с отвращением слыша новый стон за стенкой, такой тонкой, словно я действительно рядом с ними. Хочу дотянуться за замолчавшим гаджетом, почти достаю пальцами… Еще немного… Но вдруг тишину квартиры нарушает трель входного звонка, и я с грохотом падаю с кровати, болезненно застонав. Локоть отбила. Трель повторяется, и кто — то начинает активно долбить в дверь. Так, словно выбивает. Подскакиваю и бегу в сторону двери.
Да быть такого не может!
Глава 7
Меня колотит, как от холода, но я все равно иду к двери.
Глаза почти слезятся, и я быстро убираю пару дорожек с щек.
— Вы меня заливаете! — слышу голос. Не тот. Этот незнакомый, мужской и я почти падаю от облегчения, цепляясь рукой за стену коридора. Или острого разочарования?
Ну, даже если он в городе, даже если он рядом, каким бы образом он появился здесь так быстро.
На метле?
— Постойте! Мы ничего не включали, — орет Женя, и я вдруг вижу несущегося, лысого мужчину в майке и черных трениках.
Он сразу к ванной, но так, как и сказала Женя, выскочившая в одном белье, все сухо.
К нашему удивлению, вместо того, чтобы извиниться, этот сосед идет дальше по коридору, заглядывая во все комнаты.
Мы с Женей переглядываемся, и она воинственно берет зонтик.
— Эй, вы чего здесь забыли?!
— Где — то должно протекать. У меня весь потолок мокрый!
Странно… и я в страхе тоже хватаю висящий на стене бутафорский меч.
Ну что ж, вариантов немного. Воткнуть в глаз, разорвать селезенку. Господи. Почему мне не пришло в голову просто ударить его по голове рукояткой?
Но это… «Неэффективно», — сказал бы Борис.
И, конечно, угрозы полицией не помогают. Действительно, кого ими сейчас напугаешь. «Вас еще не убивают, тогда мы к вам не едем».
И, конечно, я оказываюсь самой везучей, когда охамевший сосед, заглянув в мою комнату, словно находит интересующий его предмет и собирается войти.
Бегу к нему и не даю зайти дальше пары шагов, пригрозив мечом.
— Выметайтесь искать тех, кто вас залил! — говорю четко, проговаривая каждое слово, — а иначе…
Смотрю на Женю в поисках поддержки, а за ней уже стоит Шолохов. Долго же он шел!
— Мужик, тебе чего. Давно зонтик в задницу не пихали? Ты не смотри, что девчонки молодые, они заядлые страпонессы.
Сосед хохотнул, как Женя и сам Шолохов, который пошел провожать незваного гостя. А я даже знать не хочу, что такое страпонессы. Потому что про слово «страпон» Женя мне рассказывала. Тем более знать, почему именно в мою комнату заглянул, было крайне интереснее. Учитывая, что это произошло через мгновение после моего опрометчивого звонка Борису. Смех стих, а входная дверь захлопнулась, и я быстро осматриваю обстановку комнаты: односпальную кровать, стол, шкаф с минимальным набором вещей, собранную на утро сумку. А потом в голову закрадывается острое беспокойство, что все это не было случайностью, и бегу к двери.
Смотрю в глазок, как упругим шагом незнакомец спускается по лестнице, разговаривая с кем — то по телефону.
С кем он бы мог разговаривать в такое время. Четыре часа утра. Еще страннее, что он взял с собой телефон будучи уверенным, что вернется домой через пару минут.
Цепочка из этих событий и поступков складывается в единый образ, обвивающий бюст человека. Я приваливаюсь в пучину собственного сознания и воспоминаний. Закрываю глаза и касаюсь лбом двери.
Не просто человека, а весьма влиятельного человека.
Поворачиваюсь к двери спиной и сползаю по ней, уткнувшись в свои колени подбородком.
Нет, это, конечно, могло быть совпадением. Мужчину и правда могли топить. Если он живет этажом снизу, то логично, что он пришел к нам. Ровно через пару минут после звонка Бориса. Черт… А если не случайность? Получается, Борис знает о каждом моем шаге? Следит? Приставил человека? Не самому же ему меня пасти, как тупую овцу?
Мысли пульсируют в висках, глаза от мерного ритма даже открывать не хочется, потому что в голове образ Бориса. Как бы далеко он не был, все равно заботится обо мне. Не мстит, не унижает, не требует подчинения, просто следит и беспокоится.
Это ощущение полной защищенности приносит, напротив, в душу беспокойство.
Ведь
