— Не ставь на себе крест из-за какого-то урода. Он просто не понимает, кого потерял, — неожиданно заявляет на выдохе.
Смотрю на мужчину, тону во тьме черных глаз — и не знаю, как реагировать на его слова.
Стас залпом выпивает виски и резко поднимается.
— Мне пора, — произносит твердо.
Он прав: и так задержался неприлично долго. Дома его ждет законная жена. А я пока что замужем, пусть ненадолго, но все же. Факт остается фактом.
— За руль? — уточняю взволнованно, покосившись на пустой стакан.
— На такси.
Стас врет. Чувствую, вижу по его глазам, но это не мое дело.
Сейчас я должна отпустить его, не компрометировать и дальше. Но вместо того, чтобы дождаться, пока Стас покинет номер, зачем-то плетусь следом за ним в коридор.
Опираюсь плечом о выступ в стене и наблюдаю, как он собирается. Быстро, нервно, рывками. Словно спешит разорвать тонкую, почти прозрачную нить, что натянулась между нами. Все правильно. Это самый верный выход. Но почему внутри меня что-то настойчиво и возмущенно скребет?
Накинув влажный после дождя пиджак, Стас замирает на секунду, размышляя о чем-то, и делает шаг ко мне.
— Тебе нужно что-нибудь еще? — приподнимает бровь.
«Нужно, Стас. Не оставляй меня одну», — хочется закричать в его непроницаемое лицо, но я сдерживаю себя. Не имею права.
— Ты и так много для меня сделал, — выдавливаю из себя улыбку. — Спасибо.
Стас кивает, чуть наклонив голову набок. Но не торопится покинуть номер.
Мысленно ругаю его за это. И себя.
Намереваюсь разорвать зрительный контакт, развернуться и уйти, чтобы больше никогда не встречаться со Стасом. Однако тело не слушается меня, превращается в статую, а из глаз предательски скатываются две слезинки.
Опускаю голову, желая скрыть от мужчины свою мимолетную слабость. Но он успевает заметить.
Неожиданно приближается вплотную ко мне и заключает лицо в ладони. Смотрит внимательно, прямо в душу забирается. Подчиняет и обездвиживает одним лишь взглядом. Большими пальцами стирает соленые капли с моих щек.
— Лиса, ну что ты делаешь со мной? — шепчет с непривычным надрывом.
Растерявшись, выдыхаю рвано. И каменею, когда Стас вдруг запечатывает мой рот поцелуем. Требовательным, страстным, с налетом отчаяния.
Раздвигает мои губы языком, вторгается внутрь. Исследует, ласкает, заставляет откликнуться.
Издает тихий рык, когда я отвечаю. Сдаюсь желанному напору, потому что хочу. Так сильно, что по телу мгновенно распространяется жар.
Наш порочный поцелуй длится секунды, но именно он переворачивает все внутри. Возрождает меня к жизни, заставляет сердце биться с новой силой.
Все прекращается так же быстро, как и началось. Стас чуть отстраняется, убирает руки от моего лица и упирается локтями в стену по обе стороны от моей головы. Все еще слишком близко. Интимно. И волнительно.
— Прости, я не должен был, — выдыхает мне в губы и прижимается холодным лбом к моему.
Не должен! И я тоже!
Он — чужой муж, я — чужая жена. Как мы умудрились всего за три дня стать родными друг для друга?
Но последние проблески здравого рассудка меркнут, когда я осознаю, что хочу почувствовать себя живой, нужной, желанной. И не с кем-либо, а именно со Стасом. Принимаю это, не хочу бороться с собой. Не сегодня.
Хватаюсь дрожащими пальчиками за ткань его рубашки, сминаю, тяну на себя.
Вдох. Рваный выдох.
Впиваюсь в жесткие губы. Жадно, словно от этого зависит моя жизнь. Пробую, запоминаю их вкус, впитываю в себя. Наслаждаюсь, несмотря на слабые нотки табака и алкоголя.
Стас мгновенно перехватывает инициативу. Углубляет поцелуй, буквально пожирая меня. Горячими ладонями скользит по лицу, шее, плечам. Спускается к груди, ощутимо, но нежно сжимает полушария через плотную ткань халата. Мне хватает и этого, чтобы застонать.
Наглые руки ползут ниже, ослабляют пояс и сбрасывают его на пол, как нечто лишнее. Чуть раздвигают полы халата и касаются голой кожи. Сначала ласково, обжигая и пронзая мелкими разрядами тока. Потом все требовательнее и жестче.
Не прерывая поцелуя, Стас впечатывает меня в стену своим мощным телом. Выбивает из легких последние остатки воздуха.
А потом вдруг резко останавливается.
Отстраняется, и я едва не падаю в его объятия, но вовремя упираюсь руками в мускулистый торс. Моргаю растерянно, не сводя непонимающего взгляда со Стаса. В его глазах плещется лава, а обжигающие ладони стискивают мою талию под халатом.
— Лиса, — часто дышит он мне в лицо. — Если ты хочешь остановить меня, то лучше сделай это сейчас.
Одну руку перекладывает на мою поясницу, а второй — ведет по животу вниз, пока не добирается до края трусиков.
— Достаточно будет одного твоего «нет», — ныряет пальцами под воздушное кружево, попутно надавливая на особо чувствительные точки.
Стас издевается сейчас? Так, по его мнению, выглядит свобода выбора? Или он намеренно не оставляет мне ни единого шанса отказаться?
Вместо ответа кусаю губы, постанываю и подаюсь бедрами вперед, навстречу запретным ласкам. Но Стас не торопится. Ждет моего решения. Как будто сам не чувствует, каким оно будет. Или делает вид, потому что хочет услышать от меня…
— Не смей, — сипло шепчу, — останавливаться, — уточняю на всякий случай.
Стас смотрит на меня лукаво и чуть заметно усмехается. Я была права: улыбка идет этому строгому мужчине.
Наконец, делаю то, чего желала с нашей первой встречи. Отталкиваю Стаса, но лишь для того, чтобы скинуть с него пиджак. Нетерпеливо расстегнув пуговицы, снимаю рубашку. И провожу руками по рельефным мышцам. Царапаю коготками грубую кожу и еле сдерживаюсь, чтобы не замурлыкать.
С каждым моим невинным движением дыхание Стаса становится все чаще и сбивчивей. Наконец, он срывается. Наклоняется, вгрызается поцелуями в мою шею.
Одной рукой давит на поясницу, вынуждая меня выгнуться. Другой — скользит между моих ног, разводя шире. Отодвигает мешающее кружево — и проникает в меня пальцем. Осторожно, но настойчиво.
Тело мгновенно пробивает током. Лихорадочно хватаю ртом воздух. Цепляюсь руками за крепкие мужские плечи, пытаясь найти хоть какую-то точку опоры.
Пару толчков — и я теряю связь с реальностью. Вскрикиваю, и с моих губ невольно срывается имя Стаса.
— Моя отзывчивая лисичка, — довольно шепчет он мне на ухо, кусая за мочку.
«Гормоны», — ищу оправдание самой себе, но вздрагиваю от очередного разряда внизу живота, когда к первому пальцу присоединяется еще один. Движения становятся быстрее, глубже, настойчивей.
Стас заглушает мои дикие стоны поцелуем. Мычу ему в губы что-то неразборчивое, бьюсь как в горячке, вонзаюсь ногтями в шею и плечи. Но Стас не щадит меня, наоборот, ускоряет темп. Делает круговое движение большим пальцем, надавливает — и заставляет меня взорваться в его руках. Громко, безумно. Рассыпаться на мельчайшие осколки.
Стас дает мне небольшую передышку. Успокаивающе поглаживает живот, ведет руками по моему вздрагивающему телу, ласкает кожу, вызывая полчище мурашек. И вдруг прижимает к себе. Обнимает бережно, трепетно.
Словно я для него нечто большее, чем «случайный попутчик».
***
— Стас? — зову сорванным голосом.
— Да, А-Лиса? — его тон мягкий, нежный. Хочется раствориться в нем.
Молчу. Потому что боюсь испортить все словами.
Взамен провожу пальчиками вниз по каменному прессу Стаса, четко ощущая, как он вздрагивает. Прячу победную ухмылку. Наслаждаюсь крохотной, пусть даже временной, властью над суровым мужчиной.
Касаюсь пряжки ремня и, затаив дыхание, расстегиваю. Цепляю молнию на ширинке, тяну вниз.
Нервно сглатываю и накрываю ладонью внушительный бугор. Сжимаю совсем слегка. Неуверенно. Кажется, даже покрываюсь испариной от смеси смущения и возбуждения, охвативших меня.
Стас срывается. Хрипло рычит мое имя, одним рывком сбрасывает с плеч халат, оставляя обнаженной. Практически полностью. А после — подхватывает под бедра и поднимает меня.
