- Мам... дай денежку...
- На таблетки твои не дам!
- Нет. На клуб... Меня парень пригласил, но я бы за его счёт не хотела. Мы не так близко общаемся.
Отрывает взгляд от книги.
- Хороший парень?
Подумав пару секунд, положительно киваю.
- Хороший...
- А как зовут? - подозрительно.
- Ибрагим. Самбист он.
- Уф... Но оденешься, как девочка! - прищуривается. - А не в свои пацанские прикиды!
- Замётано, - играю ей бровями.
У меня половина шкафа - купленные мамой платья! Ни разу не надетые. Некуда было.
- Иди сюда...
Мама забирает меня в плен, доставая огромную косметичку. И кайфуя от процесса, делает макияж. Она у меня визажист... Но после переезда ещё не устроилась здесь.
- Какая ты у меня красивая! - разглаживает пальцами мои брови. - Не хмурься...
И вот через полчаса, я - уже не совсем я!
Глаза - вамп, губы мерцают блеском, скулы скульптурированы как у Джоли. В ушах длинные серьги.
- Вот это... - выносит мама платье.
- Ну... пусть будет это, - покорно соглашаюсь я.
Черное. На шее широкий серебристый ошейник, одна рука с плечом обнажена, вторая закрыта свободным рукавом, собранным на запястье в "фонарик". Короткая пышная юбочка тоже фонариком, на талии серебристый пояс в цвет ошейнику.
Мама обожает наряды, но такие сама носить уже не может. Поэтому, теперь все мне! А я не самая благодарная принцесса.
- Только давай без каблуков, мам?
- Я купила очень устойчивые и невысокие, - достает сапожки с такими же серебристыми каблуками.
Вот на шмотки всегда есть деньги! А на Спарту, конечно, не было. Ну да, ладно. Спасибо Рыбу, проблема решена.
- Ой, Полечка... - делает несколько шагов назад. - Ты - богиня.
Смотрю на себя в зеркало. Смеюсь.
- Не совсем я, конечно. Скорее, ты.
Переодевает мне на обнаженную руку свои утонченные часики из серебра. И снимает мой фитнес-браслет.
- Ну все! Шансов нет. Он влюбится насмерть!
- Да не дай Бог! - истово крещусь я. - Мне что с ним потом делать?
Мама засовывает мне в клатч деньги.
- Не до утра! И не пить. Один коктейльчик и все, - даёт наставления. - Если поцелует, никаких твоих болевых и удушающих! Это - нормально!
Хохочу, облизывая губы.
- Не трогай ты губы, - подкрашивает.
- Жжет...
- Это с капсаицином. Чтобы были чувственнее.
Кладёт мне блеск тоже в клатч.
Куртку надеть не позволяет, упаковывает меня в своё чёрное длинное пальто.
- Там такси уже мам...
- Ну все, беги. К часу - домо-о-ой... - в след.
- Я позвоню...
Басы шатают стены даже в холле. И шатают что-то ещё в моей грудной клетке и низу живота, так, что даже походка моя меняется. И каблуки вдруг становятся вполне комфортными, а тело мягким, ловящим ритм. Сердце бьётся, поднимаясь в горло. И даже без алкоголя я чувствую лёгкую эйфорию от музыки.
Не торопясь иду через огромный танцпол в вип-зону. Ибрагим сказал, что самбисты тусуются там. Поднимаюсь по лестнице... Показываю вип-печать на запястье охраннику. В ультрафиолете она ярко светится.
Мимо столиков иду к диванам у сцены. Там толпа самых зачетных парней. Это по-любому Спарта!
Там смех, накачанные плечи, тестостерон, Ярославна!... И хорошенький Ибрагим в брюках и крутой рубахе.
- Привет! - улыбаясь, вхожу в их тусу, вставая рядом с ним.
На мгновение все замирают, не узнавая, с вопросом смотрят в лицо, натягивая вежливые дежурные улыбки.
- Полина?! - открывает рот Ибрагим. - Малышкина??
Улыбаясь, пожимаю плечами.
- "Ты - не ты, когда... мама визажист!" - подмигиваю, щелкая пальцами.
Все угорают, здороваются.
- Я бы и не узнал, - улыбается Артем, разглядывая меня.
- Тебе и не обязательно узнавать! - стреляет борзым взглядом в него Ибрагим.
Приобнимая за плечи, подводит к креслу .
- Присаживайся…
- Давай, ты садись, я здесь, - присаживаюсь на широкий мягкий подлокотник, складывая ногу на ногу.
- Дым подан, господа! - неожиданно в тусовку врывается Рыб.
За его спиной два официанта с огромными кальянами.
Глава 12 - Я не твоя собственность
Ну почему...почему... почему... такой расклад?! Я не согласен!
Она охуенна...
Что может быть круче, чем мощный, заточенный под механику Хаммер? Правильно, только изящная Ламба. Изящная Ламба с техническими характеристиками Хаммера.
Но дело даже не в этом...
Я просто чувствую, что там под капотом тот мотор, который мне по какой-то злоебучей логике необходим!
Вот никакой другой не впился, а этот упёрся и хочу-не-могу-дайте!
Стою как кретин, смотрю ей в глаза. Не приветливо смотрю... Раздражённо. Потому что я здесь, вообще-то, чтобы залить и выжечь эти карие пули из своего нутра. Отдохнуть от ее наличия внутри! А совсем не для того, чтобы ещё разок охуеть от ее охуенности.
Здороваться то будешь, Дениска? Или так и продолжим сверлить ее указательным на выход взглядом.
- Привет, Дэн, - здоровается она первая.
- Ага...
Перевожу взгляд на Ибрагима.
Э, как тебя накрывает-то, братишка! Терпи... Я же, сука, терплю.
- Короче! - натягиваю я самую широкую улыбку из всех припрятанных для треш-случаев. - Есть такой коктейль "Штош". Слышали? Нет?? Сейчас покажу...
Двигаю к себе свой бокал.
- Текила... Вискарь... - доливаю туда понемножку из всех бутылок. - Абсент... Ром... И долька лимона! Без лимона вообще не канает!
- О, Дэнчик в своем репертуаре! - улыбаются пацаны.
- Говоришь философски: "Штош..." выпиваешь залпом и покидаешь эту реальность! - опрокидываю обжигающую жижу в рот и пью большими глотками.
Горло сжимается, пытаясь не пропустить внутрь это безобразие. Но мои намерения сильнее моего горла!
- Эй! - вскрикивает повернувшаяся Яська. - Заберите у него!
Добирается до меня сама, отбирая остатки.
- Дэн , ты чего дебил?! Тебе же литичку вкололи! Там же снотворное!
- И это прекрасно! - облизываю спирт, обжигающий потрескавшуюся губу.
- Дэн, ну?!...
Бах... В голову бьёт волна опьянения, почти сбивая с ног.
- Вань, - разворачивается она обиженно к Яшину.
Тот разводит руками.
- Мне его выжать? Или что ты предлагаешь?
Это правильно. Если человек хочется немного убиться мешать ему не надо...
- А если тебе плохо станет! - шипит на меня Яська.
Опять смотрю в глаза Полине. Больше не улыбается... Отвожу взгляд. Снова натягиваю улыбку.
- А мне уже плохо! - нетрезво подмигиваю Ясе.
Отворачиваюсь, и ловя ритм басов врезаюсь в толпу.
Музыка кружит. Ловлю первое попавшееся женское тело, чтобы позажигать вместе.
Потому что я не твоя собственность, Малышкина! И не надо со мной вот это всё!
Я не вижу, но чувствую кожей, Ибрагима рядом с ней. И никакое женское тело в руках не отвлекает от этого невыносимого чувства.
А в чем проблема Дэнчик? В чем проблема? Ты не ее парень... Она не твоя девочка... Тебе вообще не нужны никакие личные девочки. Тебе и так - ништяк!
А вот, блять, да! Мне и так ништяк!!
Но это ощущение его рядом с ней прямо снимает крышу вместе со скальпом.
Резко останавливаюсь. Отпускаю девчонку, с которой танцевал. Разворачиваюсь, выхожу из толпы.
Перед глазами плывут, мелькая люди. Сердце надрывно колотится. Я ищу её взглядом...
Она возле стойки с Ибрагимом. Он что-то говорит ей на ухо. Полина улыбается. Его пальцы ложатся на талию, играя там как на рояле и сдвигают ее чуть ближе.
Неуверенная улыбка на ее губах. Мне кажется, тоже дежурная... Растерянный взгляд скользит по толпе...
Я не могу отыскать в себе никакой брони почему-то. Это все долбанная литичка перемешанная с алкашкой. Ты должна была играть на моей стороне, зараза! Но , наоборот, меня мажет ещё сильнее по Малышкиной.
Не вышло выйти из реальности... Но реальность явно вышла из меня. Потому что я, каким то хреном, оказываюсь рядом с ними.
