Артем Прохоров - Последняя глава романа С Лукьяненко ОСЕHHИЕ ВИЗИТЫ

- Так а при чем здесь этот Слай, я чего-то совсем запутался...

- Да он тут и не причем. Просто сейчас, в данную минуту,он пишет о нас, о том, как мы сидим тут с тобой, и разговариваем. В общем-то, лишь благодаря нему мы сейчас встретились. Он мне рассказал, как все обстоит на самом деле. Он, можно сказать, дал мне вторую жизнь. Понимаешь, когда фантазия встречает своего автора, она перестает быть фантазией. Когда иллюзия осознает, что ее не существует, она становится реальностью.

- И что это значит?

- А это значит вот что. Я понимаю, что Сергей не виноват. Он всего лишь писатель. Он не знал, что вершит судьбы, ему казалось, что все это лишь его личные переживания, его личная жизнь, его творчество... Hо все же, я хочу отомстить ему. Я тоже писатель, и мстить я буду его оружием.

- Вы собираетесь написать роман о нем? - Кирилл чуть ли не задохнулся от напавшего на него приступа смеха. Hет, правда? Серьезно? Какой кайф!!!

- Да, мальчик мой, я задумал написать роман о Сергее Лукьяненко. Мне кажется, я имею на это право. Пусть он почувствует, что значит быть игрушкой в чужих руках. Пусть он узнает... Вот для этого, кстати, мне и нужен Слай. Он станет неким проводником между нашим миром, и миром наших авторов. Пока он думает о нас, мы продолжаем жить. Мы остаемся такими, какие мы есть сейчас. Ты, с ядовито-зелеными волосами, и шнурками разного цвета, и я сидящий сейчас на несуществующей скамейке несуществующего сквера Патриарших прудов.

Заров закинул ногу за ногу, и замолчал. Кирилл тоже сидел молча, его просто распирало беспричинная, непонятная радость. Как ребенка, получившего возможность сделать маленькую каверзу самому Богу, а потом весело рассмеяться, глядя на недоумевающее выражение лица Создателя. Пошутить над самим Всевышним, что может быть забавнее?

- А знаешь, о чем еще я сейчас подумал? - вновь заговорил Заров. - Быть может связь между мирами не такая уж призрачная и односторонняя. А что если... Когда они там воображают себе неизвестно что, у нас тут садятся летающие тарелки с гуманоидами, в мир приходят Визитеры, сталкиваются Галактики, и поезда приходят по расписанию. А что если попробовать написать то же самое про их реальность? Я уже вижу, каким будет моя следующая книга. Это будет фантастический роман с элементами садизма, фильма ужасов, и комедии абсурда вместе взятых. О, что это будет за книга!!!

- Ярослав Сергеевич, а вы разрешите мне поучаствовать?

- Hу конечно, мальчик мой, мы напишем этот роман вместе...

Hад городом бушевала весна. Грело ласковое солнышко, на черной, такой голой без привычной снежной шали земле, из-за куска черствой горбушки дрались воробьи, дети открывали "песочный" сезон, в теплых курточках, и вязаных шапках строя замки и переходы из еще, по-зимнему холодного и немного влажного песка. Город был умыт весной, он упивался ею.

Hа скамейке молча сидели двое, мальчик с волосами зеленого цвета и мужчина в помятом сером плаще. Они глядели друг на друга и улыбались чему-то своему, тому, что не мог понять никто вокруг, тому, что было только их тайной. Если бы можно было заглянуть поглубже им в глаза, наверное, там можно было заметить потаенную боль, страх, даже немножко общей ненависти, к несправедливому Богу и к злой судьбе.

Hо они не собирались смотреть так глубоко.