— Ты в порядке? — ласково спрашивает он.
Я беру салфетку и промокаю под глазами.
— Да, в порядке, — хрипло отвечаю я.
— Хорошо, — тихо говорит он. — Потому что я на самом деле с нетерпением жду этой ночи.
Я неуверенно улыбаюсь ему в ответ и понимаю, что мне даже не нужно напиваться, чтобы переспать с ним. Точно. Он поможет мне забыть этого русского мудака.
— Ты не мог бы получить чек, если хочешь… я готова уйти, — говорю я ему.
Он ухмыляется, и я вижу победное выражение, проскользнувшее у него в глазах.
— Мне нравится, как вы, американцы говорите «получить чек», — поддразнивает он меня.
— А мне нравится, как вы, англичане говорите «проверить счет», — говорю я.
Он запрокидывает голову и смеется, звук настолько глубокий, мне кажется, да, вполне возможно, что я смогу полюбить этого мужчину. Он поднимается, и подходит к своему месту за столом, оплачивает счет, и мы уходим.
На улице прекрасный осенний вечер. Небо горит всполохами красного и оранжевого, мы направляемся к темно-зеленому БМВ. Он открывает пассажирскую дверь, я благодарю и проскальзываю внутрь. Оказавшись внутри он включает музыку, начинает звучать «Ugly Heart» G.R.L. Моя сестра рассказывала мне об этой песни — о нахальном, полной заднице милом парне, живящем в свое удовольствие со своим уродливым сердцем. Эта музыка для меня, как знак свыше — я приняла верное решение. Я поворачиваюсь и смотрю на профиль Марка и улыбаюсь про себя.
Другое дело, но уродливое сердце звучит как чистый момент безумия. «Это, — замечаю я сама себе, — и есть реальность». Именно, так и было у моих родителей. Именно это делает успешными отношения, а не неуправляемая страсть и похоть. Именно это необходимо, чтобы появились в этом мире дети, которых можно воспитывать, когда женщина может состариться рядом со своим мужчиной. Что-то теплое и комфортное, где мне хочется укрыться холодным, дождливым английским вечером. Да, вот это правильное слово — комфортное. Со временем я забуду лицо того, другого. Я забуду его серебристо-голубые глаза, которые заглядывали мне прямо в душу.
Квартира Марка находится в хорошем районе St. John’s Wood, спокойном и благовоспитанном. Поднимаемся к нему в квартиру молча, он открывает дверь.
— У меня есть отличная бутылка Сансерра... 2009 года. По бокальчику? — спрашивает он.
— Давай, — улыбнувшись отвечаю я.
— Глядите-ка, ты у нас сегодня полна сюрпризов, — говорит он, бросив ключи на комод. — Располагайся здесь, — предлагает он, кивая в сторону гостиной.
— Хорошо, — отвечаю я, направляясь в комнату.
Квартира прекрасная. Интерьер немного скучноват, поскольку из темного дерева, и на стенах висят картины с охотой на лис, но со временем я могла бы это переделать. На балкон ведет раздвижная дверь, открывая прекрасный вид на парк. Я знаю об этом, поскольку была здесь однажды. Дверь в спальню открыта, и я замечаю гигантскую кровать с пушистым белым пледом. Первая и инстинктивная реакция — не смотреть, которая несколько нервирует и раздражает. «Давай, Далия. Это всего лишь следующий шаг в ваших отношениях. Вы встречаетесь уже долгое время».
Я слышу, как хлопает дверца холодильника, вылетает пробка и приближающийся звон бокалов. Я стою у стеклянной двери, рассматривая парк, в комнате полумрак, оборачиваюсь, он идет ко мне с бутылкой вина и двумя стаканами.
— Великолепный вид, — Черт, в прошлый раз я сказала тоже самое.
— Да, мне тоже нравится, — небрежно отвечает он, и движется к длинному темно-коричневому кожаному дивану. Я следую за ним и опускаюсь рядом, довольно-таки близко, но не касаясь его. Он протягивает мне бокал. Я делаю глоток и ставлю на стеклянный столик. Он берет один из пультов, лежащих тут же на столике и нажимает кнопку. Начинает звучать нежная незнакомая музыка.
Я непроизвольно прочищаю горло.
— Просто расслабься. Не дави на себя, не заставляй себя что-то делать, — мягко успокаивает он.
На самом деле я не нервничаю, причем совсем, я не испытываю ничего, поэтому делаю еще один глоток вина.
Он прочерчивает дорожку на моем запястье. Внутри меня ничего не происходит, тишина. У меня не возникает никакого желания к нему. Это совсем плохо, поэтому я ставлю бокал на кофейный столик, наклоняюсь к нему вперед и кладу руку на его бедро.
— О, Далия, — бормочет он, довольно мастерски обнимает меня, налетая на мои губы.
Хорошее начало, Марк.
Оказалось, он хорошо целуется, на самом деле, очень хорошо. Он не засовывает свой язык глубоко мне в рот. Его рука скользит под мой топ и двигается у меня по спине, пытаясь отыскать застежку бюстгальтера. Не найдя, он возвращается вперед, где быстро расстегивает лифчик.
Отлично, он проделывал такое и раньше.
Он прерывает поцелуй и пристально смотрит на меня, начинает расстегивать мою рубашку. Раскрыв, обнажает мою грудь.
— Боже мой, у тебя просто сказочная грудь, — мурлычет он.
— Подожди, ты еще не видел мою задницу, — усмехаюсь я, но он не настроен шутить.
Он наклоняет голову и берет сосок в рот. Это так приятно, что у меня вырывается стон в виде поощрения к его действиям. Он сильнее начинает сосать, но не причиняет мне боли. Он умело и профессионально с этим справляется, я должна отдать ему должное. Я не испытываю умопомрачения и не впадаю тут же в экстаз, но начинаю наслаждаться ощущениями. Возможно, людям не следует так сильно уж придираться к простому комфортному сексу.
Вдруг раздается звонок моего мобильного, звук настолько резкий, что я невольно замираю.
Он приподнимает голову. Его нежные, карие глаза потемнели от страсти. Взглядом он как бы просит: «Не отвечай!»
— Эм... возможно это срочно. Я на секундочку, — виновато говорю я.
— Хорошо, давай, — вздыхает он.
Я соединяю полы рубашки и начинаю рыться в сумочке. Честно говоря, я с трудом представляю, кто может мне звонить в такое время. Смотрю на экран — моя мать. Мама никогда не звонит мне на мобильный, полагая, что это пустая трата денег. Мы связываемся с ней исключительно по скайпу.
Нахмурившись, я нажимаю кнопку «ответить».
5.
Далия Фьюри
Она моя сестра. Разобьешь ей сердце, я разобью твое лицо.
Далия Фьюри
— Далия, — тут же говорит моя мать.
— Что, мама? — я облокачиваюсь на спинку дивана, у меня от ужаса скручивает живот.
— Твоя сестра звонила тебе? — с тревогой интересуется она.
На неожиданно заданный вопрос я ляпаю:
— Дейзи? Нет. Зачем?
— Когда ты в последний раз разговаривала с ней? — продолжает она выспрашивать.
— Э-э... четыре дня назад. Мама, из-за чего ты паникуешь?
— Она не звонит мне, ничего не выкладывает на Facebook, и ее телефон отключен.
Страх холодно сжимается внутри меня.
— Когда ты разговаривала с ней в последний раз?
— Она звонила последний раз два дня назад, — повышенным голосом говорит мама, переходя на визг. — Ты же знаешь, она пообещала, что будет звонить каждый день. Она не звонит уже два дня. Сначала я немного волновалась, но перестала, поскольку она предупредила меня, что в некоторых удаленных местах может быть плохая связь с Интернетом. Но сегодня тоже ничего. Уже два дня, Далия. Она никогда раньше не молчала в течение двух дней.
Мама с трудом сдерживается, чтобы окончательно не впасть в панику.
— Я беспокоюсь, Далия. Я чувствую, что с ней что-то случилось. У меня плохое предчувствие. У меня было это же чувство в течение двух дней. Что-то не так. Я знаю это. Я не должна была отпускать ее. Еще в аэропорту я чувствовала, что что-то будет не так.
Я жестко вцепилась в телефон.
— Успокойся, мама. Должно быть существует какое-то простое объяснение. Наверное, она скорее всего застряла в маленьком городке, где действительно нет Интернета.
— Да, а что тогда с ее телефоном? Почему он выключен? — выстрелила мать в ответ.
— Может он разрядился.
— И в течение дух дней у нее не было возможности зарядить его? — спрашивает она с вызовом. Когда мама начинает более логично рассуждать, чем я, это обычно действительно означает большие неприятности.
Я хочу все проанализировать хотя бы в течение двух минут, но с мамой, не перестающей говорить что-то в трубку, не могу. Скорее всего, существует какое-то разумное объяснение, но я не могу четко мыслить, когда она истерит.
— Мам, можно я тебе перезвоню через полчаса? Я попытаюсь связаться с Мари.
— Я уже ей звонила, у нее тоже выключен телефон.
Я чувствую, как мурашки ползут у меня вверх по руке.
— Что?
— А почему ты думаешь, я паникую? — переспросила моя мать.
— Ты пробовала связаться с мамой Мари?
— Нет, у меня нет ее номера.
— Мне нужно позвонить ей, и я найду ее телефон. Я позвоню тебе, как только с ней свяжусь, хорошо? — спокойно спрашиваю я.
