метр девяносто! Громила! Нет, мне с ним точно не справиться.
— Вам придется идти самому, если хотите попасть в теплую постель.
Вот это я сказанула. Даже покраснела и спрятала лицо от незнакомца.
С трудом привела его домой, он еле переставлял ногами, но всё же шел. Открыла дверь, и мы вместе ввалились в мою квартиру. Он сразу уселся на тумбочку, прислонился спиной к зеркалу. Бедный, ну никак не может в себя прийти.
Что теперь? Надо его как-то оживить. Если он сейчас свалится в прихожей, то так тут и останется. Воды, что ли, на него вылить? Растолкать? Что-то я устала с ним возиться. Не привыкла я к таким предновогодним развлечениям.
— А давайте мы с вами пойдем в комнату и устроимся на диванчике? — вдруг начинаю с ним сюсюкать, решив, что грубость тут не поможет. Вдруг его, как любого мужика, надо лаской брать? А руки-то какие ледяные, и лицо приобретает сероватый оттенок. Надо спасать Санту.
Стягиваю его шапку и наконец имею возможность нормально и вблизи рассмотреть этого мужчину. Ничего о нем не знаю, но точно он не бомж, не маргинал какой. Прическа аккуратная, волосы чистые, кожа — тоже, даже щетина кажется благородной, что ли.
А главное — даже в таком состоянии он производит впечатление властного человека. И как же ты, такой красивый, потерялся?
Приглаживаю его волосы, тут же отдергивая руку. Ишь чего удумала, еще по щеке погладь. Почему-то очень хочется. Снимаю сапоги, обнаруживая светлые чистые носки — на очень холодных ногах.
Беру его за руки и стараюсь поднять, и, к счастью, он наконец перестает сопротивляться и позволяет утащить себя на диван. Там быстренько устраивается на боку и снова проваливается в сон, продолжая мелко трястись. Ну что ж, пусть отогревается. Поправляю подушку под его головой и накрываю мужское тело пледом.
Ой, дура. Знаю, что сильно пожалею о своей сострадательности.
Глава 3. Непомнящий
Наутро просыпаюсь от грохота. Ночью, поняв, что бесполезно ждать пробуждения Санты, я легла спать как обычно. Ну, подумаешь, притащила к себе в квартиру незнакомого мужчину в бессознанке. С кем не бывает.
Быстро поднимаюсь с нагретой уютной постели и спешу на шум. Благо одеваться не пришлось, ведь уснула я в теплом флисовом домашнем комплекте. Ненавижу мерзнуть.
— Что вы делаете? — накидываюсь на мужчину, который ожил и теперь хозяйничает на моей кухне, грохоча посудой.
Он оборачивается ко мне — и впервые я вижу его вживую, не бесчувственным бревном. Дух захватывает, до чего яркий представитель самцов. Пугающий до дрожи в коленках, злющий и, судя по всему, голодный.
— Ты кто?
— Я? Вообще-то, я здесь живу, — отвечаю обиженно на грубый вопрос. — Давайте я сама. Садитесь!
Удивительно, но мужчина подчиняется и падает на стул в углу — место моего бывшего мужа.
— Что вы здесь живете, понятно, но кто вы? Я ни черта не помню.
Наливаю воды в стакан и подаю мужчине, который зачем-то трясет головой. Нет, дорогой, это так не работает. Но я молчу, зачем говорить очевидное? Он же не маленький.
— Меня зовут Нина. Я вчера вас обнаружила в сугробе на трассе. В костюме Санта Клауса. При вас не было документов. В больницу вы ехать отказались, поэтому я притащила вас сюда, — рассказываю, наблюдая, как мужчина жадно пьет воду, потом с грохотом ставит стакан на стол. Даже остатки воды расплескиваются.
— А где мы? — он поднимается и подходит к окну, выглядывая наружу.
Называю свой адрес и вижу, что Санта продолжает хмуриться. Бормочет, что ничего не помнит.
— Послушайте, давайте позвоним вашим родственникам или кому-то, чтобы за вами приехали. Я думаю, что вас уже ищут. Вы мне скажете номер и имя, кому позвонить?
— Черт, я ничего не помню.
— Как так? Не помните номер телефона?
— Я не помню ничего. Как оказался в сугробе, почему в таком дурацком виде, вообще ничего не помню.
Нет сомнений, что он говорит правду, не вижу смысла не верить ему.
— Ну-ка, сядьте, — командую, усаживая мужчину на стул, воспользовавшись его растерянным состоянием. — Да сидите вы!
— Что вы хотите сделать?
— Хочу проверить одну догадку. Ведь если вы ничего помните… Точно! У вас на голове огромная шишка! — щупаю приличного размера округлость на затылке мужчины. Волосы у него густые и шелковистые, и не то чтобы я прямо хотела его пощупать, но совсем мне не нравится, что я при этом испытываю.
— Шишка?
— Да, шишка. Значит, вас ударили, выбросили в снег, а потом вы потеряли память.
— Память?
— Ну да! Вы что, о таком не слышали?
— Не знаю. Наверное…
— Это амнезия, — говорю с умным видом, отходя чуть подальше и опираясь на высокую полку. — Сколько будет семь на семь?
— Сорок девять, — машинально отвечает мужчина, хоть и таращится на меня как на полоумную.
— Вот! — приподнимаю палец вверх. — Базовые понятия вы помните, а вот свое имя и жизнь забыли. Но ничего. Память вернется. Надо просто немного оклематься.
— Откуда вы знаете, что вернется?
— Из фильмов, — жму плечами. — Вас по голове ударили, вот вы и потеряли память. Кратковременная амнезия. Обычно память возвращается после какого-то потрясения. Или снова по голове ударят, или с лестницы спустят.
Он продолжает сидеть с видом: «Что я только что сейчас услышал? Выпустите меня отсюда подальше от этой психованной».
— Давайте мы позавтракаем и начнем составлять список того, что вы помните. Как вам мое предложение?
Громила соглашается. Собственно, у него нет выбора. Конечно, смотрит хмуро, исподлобья, но яичницу с беконом уплетает за обе щеки. Есть он точно любит и на диетах не сидит. При этом
