думал, но мысли его были белыми. Или чёрными, совсем не разобрать. Его размышления были похожи на забавную ситуацию с собаками, преподносишь им пустую ложку, а они её облизывают. Так же и Абрам, облизывал пустую ложку.
На утро Абраму показалось, что ему приснился сон, но вспомнить его он не мог. Спал Смертный (буду называть его так для разнообразия) пол часа. У него жутко болела голова и от боли он хотел скрыться в сию же минуту, но не знал, как и куда. Вдруг. Человек. Странный. В руке у него была голова. Абрам увидел это не сразу. Только после того, как всадник без головы повернулся к Смертному, можно было увидеть немного странную картину. Абраму стало…Стало всё равно. Впрочем, как и всегда. Но жуткий страх вздёрнулся в Абраме от странного поведения безголового. Голова, которая находилась в руках, а если быть точнее, большей своей частью опиралась на одну руку и, лежала на правом рукаве светлого пиджака. Вдруг начала неистово орать «ТЫ МЁРТВ! ТЫ МЁРТВ! ТЫ МЁРТВ!».
Кирпичный настил под Абрамом начал рушиться. Наш герой же стоял неподвижно, будто только этого он и хотел. Вскоре Абрам провалился в образовавшуюся яму и до самого падения его сопровождал голос человека без головы, хоть и немного приглушённый.
Очнулся на кладбище. Он не помнил, как пришёл сюда. Хотя это его ни чуточки не смутило. Ничто не могло смутить Абрама, ведь ему глубоко наплевать на всё, на весь мир, на каждых шорох стебелька.
Подойдя к надгробию, которое было потеряно в грязи и зарослях, он смог разглядеть в густой траве записку. Поднял Абрам листок с некой осторожностью и перед этим огляделся по сторонам. После нескольких минут всматривания в текст Абрам заметил, что это стихотворение. Он стоял и будто старался понять, что эти строки значат. Что же там было написано? Темные чернила, оставленные кем-то на бумаге, составляли такой текст:
Коричневый сад. Белая дверь.
Сонный парад. Из больших лошадей.
Снова удар. Шевельнулся скорей.
Дивный бодряк. Дознаватель морей.
«Вряд ли это имеет смысл» — подумал Абрам. Он побрёл дальше и увидел чистое, отполированное надгробие. На нём была надпись: «Абрам Мразек». Тут уж даже нашего героя настиг страх. Почему он «похоронен» здесь? Почему он уже похоронен? Ведь он жив. Стоит и смотрит на своё имя. Ещё одна бумага. Ещё одно стихотворение. Что же на этом листе изложено?
Долго будешь ты не прав.
Долго будешь слеп.
Чудеса, не чудеса.
Но остынет скоро след.
Бедфордшир. Лето. Письмо. Запах чернил. Мужчина в чёрном, зевая и глотая воздух, пишет письмо своему сыну. Пишет он, любя, надеясь на то, что письмо сможет изменить ход истории. Подул прохладный ветерок. Мужчина встал и пошёл в сторону двери, поняв, что она открыта.
— Хватит баловаться, беги домой!
— Хорошо, дедушка.
Захлопнув дверь, мужчина подошёл к камину. Глубокий вздох. Теплота обволакивала. Он думал о чём-то. О чём-то великом и страшном одновременно.
Понять, что надо продолжить написание письма, помог жар в ногах, который был уже неприятен. Ещё пять минут и ничего. Пока он написал только адрес. Слышны капли. Надо позвать. Мужчина тяжело встал, немного хромая поплёлся к двери. Начиная открывать дверь, мужчина заранее поднял голос.
— Я же сказал идти домой, непослушный негодяй!
Мальчишка маленького возраста промелькнул под плечом. Когда мужчина обернулся, рыжие волосы уже разлеглись на кресле и ехидно смотрели на камин.
— Надо было прийти раньше. Когда я звал. — Он подумал, что не стоит быть таким строгим. Это просто дождь. Выдохнув, он сделал шаги к своему месту.
— Ладно, не делай так больше. Ты не промок?
— Нет, никак нет! — Он улыбался и продолжал смотреть в пасть жарящего пламени.
После короткого молчания, мужчина начал.
— Ты видел её сегодня?
— Кого? О ком ты?
— Ты знаешь о ком я.
— Ах, её…Нет, не посчастливилось. Может быть завтра.
— Ты ждал её?
— А может и послезавтра. Она давно не приходит на наше место.
— Тебе там не одиноко? Я могу пойти с тобой.
— Тебе нужно писать своё письмо. Как будто оно стало смыслом твоей жизни.
— Это очень важное письмо.
— Знаю.
Молчание.
— Возможно, она скоро придёт.
— Не придёт. Никогда не придёт.
— Ты не можешь быть так уверен.
Мужчина посмотрел на рыжие волосы. Потом на камин.
— Так тебе там одиноко?
— Да, очень…
— Я приду с тобой завтра, хорошо?
— И мы будем долго-долго ждать её?
— Будем ждать её.
— Но у тебя же письмо.
Мужчина посмотрел на письмо. Взял перу в руку и начал писать. Он написал нечто очень глубокое и непостижимое. Страшное и красивое. Прошло ровно десять минут.
— Нет никакого письма. Я отправлю его завтра же.
— Ты не должен так рисковать ради меня.
— Письмо уже написано.
На следующий день рыжие волосы шли под солнышком с мужчиной на берег. Они долго ждали, но никто так и не пришёл. Ближе к вечеру мужчина отправился к местному почтальону.
— Отправь это письмо в Лондон. Адрес написан.
— Привет, Тод. Как дела?
— Было и хуже.
— У меня тоже всё прекрасно!
— Скажешь мне, если придёт ответ.
— Ты же знаешь, я принесу письмо.
— Это необычное письмо. Это очень важно.
Мужчина пошёл домой. Рыжие волосы читали книгу.
— Бездельник, подкинь дров в камин!
— Без тебя было так спокойно.
Мальчик встал и сделал пламя вновь жарящим. Мужчина подвинул стул ближе. Он сел и смотрел в костёр.
Выйдя из сада, где недавно прошлось стадо коров, две женщины изумлённо взглянули в сторону аллеи Хемсофа. У той женщины, которая шла справа, были чёрный длинные волосы, немного морщинистое лицо и глаза, похожие на облака. Также у неё было ощущение, что она впервые видит настолько дивный сад. Восторг так и хлестал из неё. Вторая женщина, которая была строже одета, с короткими коричневыми волосами, нежно молчала и курила сигарету. Они почти прошли половину аллеи, как вдруг подбежал мужчина. С восторженным выражением лица он смотрел на сторгую женщину. Та же в свою очередь ни разу не перевела взгляд на тёмное лицо. Через пару секунд мужчина присоединился к их прогулке и промолвил:
— C..Столько лет прошло…
— Да, немало. — Ответила женщина, кажись ничуть не смутившись.
— Я..Я искал тебя…
— Знаю.
— Ка. Как знала?
— Тебя тяжело не заметит, Ральф. Намного тяжелее сделать так, чтобы ты меня не заметил. Но у меня это
