Виктор Мостовой
Сердца кристальные россыпи
© Виктор Мостовой, 2017
© Интернациональный Союз писателей, 2017
* * *
Виктор Мостовой, Луганская Народная Республика, город Стаханов
Родился 10.03.1952 г. в шахтерском крае, прославленном Алексеем Стахановым. Окончил Коммунарский горно-метуллургический институт. 17 лет отдал шахтерскому труду, совмещая работу с творчеством.
В 1993 году В. Мостовой был принят в Союз писателей СССР, который был позже реорганизован в Международное Сообщество писательских союзов. Он один из основателей Межрегионального Союза писателей Украины, член Конгресса литераторов Украины, член Интернационального Союза писателей с 2016 г. Более 40 лет руководил городским литературным объединением «Стахановец».
Выпустил 13 поэтических сборников; награждён литературными премиями им. О. Бишарева, Б. Горбатова, М. Матусовского, Ю. Каплана, Б. Гринченко; был лауреатом многих международных поэтических конкурсов и фестивалей.
Печатался в антологиях, альманахах, коллективных сборниках, газетах и журналах в Москве, Петербурге, Киеве, Луганске, Донецке, Мельбурне, Канаде, США.
Главное в поэзии Виктора Мостового – лиричность, яркие метафористичные образы и внутренняя глубина.
«Сердца кристальные россыпи…»
«Кто хороший поэт, кто плохой. Помаши мне оттуда рукой. Ты ведь тоже и странный, и странник, из себя самого изгнанник…» Кто хороший поэт, кто плохой… Люди ставят оценки, но решает всё время. Только оно знает, чьи стихи будут читать следующие поколения, а кого забудут на второй день после кончины. Возьму на себя смелость предположить, что стихам Виктора Мостового суждена долгая и счастливая жизнь. Ибо они того стоят. В них – честный поэтический оттиск эпохи, в которой сквозь шахтёрскую судьбу автора и лирического героя прошел развал великой страны, а дни мира сменились нежданной войной. Война в Донбассе стала не только трагедией части русского мира в Новороссии, но и личной бедой поэта, сочетающейся с непоколебимой уверенностью в том, что «Донбасс никто не ставил на колени, и никому поставить не дано!»:
Лютуют «незалежны» и «свидомы»,
Несут и смерть, и слёзы артобстрелы.
Взошла заря, платок накинув вдовий,
И на Донбасс сквозь чёрный дым смотрела.
Мой край, ты искалечен и изранен,
Земля моя в воронках и осколках,
Но выстоит Донбасс, и утром ранним
Взойдёт светло, и улыбнётся зорька!
Жизненная и поэтическая репутация Виктора Мостового безупречна. Как поэт, он продолжил традиции Николая Анциферова и Анатолия Романенко, которые тоже знали шахтёрский труд изнутри и смогли сказать о нём так, как до них не говорил никто.
Но Виктор Мостовой не только шахтёрский поэт (хотя и это уже весьма значительно и достойно). Он поэт, в стихах которого слышны вечные мотивы великой русской поэзии, тон которой задали любимые им Пушкин, Фет, Тютчев, Блок, Есенин, Рубцов… Вот как он сам об этом говорит: «Их стихи до смерти читать и перечитывать. Это могучая поэтическая школа. И ещё я понял, что, изучив и прочитав, впитав многое, тем не менее очень важно оставаться самим собой, быть искренним и честным, совестливым. Это обязательно проявится. Нужно без устали задавать вопросы и искать ответы на них, и в этом – тоже суть поэзии. И, конечно, быть доброжелательным, не завидовать, не подличать. Подлец тоже может писать стихи. Но Поэтом он, всё равно, не станет».
Виктор Мостовой стал поэтом, который не только прославил родной Стаханов, где к тому же долгие годы возглавлял местное литературное объединение, давая старт в поэзию молодым авторам. Он стал поэтом, известным в бескрайнем пространстве современной русской литературы. Его публикуют совершенно разные по стилю издания, такие, как, к примеру, «Молодая Гвардия» и «Слово-Word», «Литературная газета» и «День и Ночь»…
Его произведения украшают десятки литературных сайтов. О нём с удовольствием говорят и пишут друзья (а их много) и коллеги. Они отмечают не только его талант, но также порядочность и надёжность, верность в дружбе, целеустремлённость и основательность, доброжелательность и отзывчивость.
А кроме того, он стал автором замечательных очерков о безвременно ушедших Олеге Бишареве, Александре Довбане, Юрии Каплане. Эти очерки-воспоминания привлекают внимание искренностью и подробностями общения с поэтами, уже ставшими частью истории современной литературы России и Украины.
Виктор Мостовой долго и непросто шёл к признанию своего таланта, постоянно совершенствуясь, занимаясь самообразованием. Работа в шахте отнимала не только время, но и силы, здоровье. Вспоминая то время, он писал: «По-настоящему был счастлив, когда с головой окунался в творчество. До сих пор жалею, что не пришлось учиться в Московском литературном институте им. М. Горького, хотя поступал туда в 1975 году, прошёл творческий конкурс, был допущен к экзаменам, но не набрал нужное количество баллов. Что ж, моим институтом стали книги, общение с друзьями-поэтами. Среди них – Владимир Спектор, Андрей Медведенко, Николай Тютюнник, Виталий Свиридов, Сергей Кривонос, Алексей Филимонов.
Борис Пастернак когда-то сказал: «Книга – это кубический кусок дымящейся совести».
Слова эти могут стать и эпиграфом, и эпилогом всей жизни и творчества каждого настоящего поэта. Надеюсь, что впереди – ещё будут новые книги. Ведь жизнь продолжается».
Лучше, чем кто-либо, о поэте говорят его стихи. Они у Виктора Мостового – честные и правдивые, внешне простые, но своей внутренней глубиной продолжающие традиции и тематику русской поэзии. В них пульсирует время и проявляется жизнь во всех своих особенностях. И в этом имеют возможность убедиться читатели его новой книги стихов, изданной в Москве, но наполненной ароматом степных трав, припорошенных угольной пылью, пропитанной горечью нынешней суровой действительности Донбасса.
Владимир Спектор, сопредседатель Межрегионального Союза писателей, лауреат международных литературных премий имени Николая Тихонова, Юрия Долгорукого, Арсения Тарковского, Сергея Михалкова.
Внучке Арине посвящается. Из новых стихов
* * *
Я ещё желаний полон,
Меры в чувствах я не знаю:
Вот иду сердечным полем
И цветы любви срываю.
Много в памяти хранится
Тёплых встреч, любви во взорах…
Ещё есть в пороховницах
Быстро вспыхивающий порох!
* * *
Что меня ждёт – я не ведаю —
Там, за небесной чертой,
Дух ощущаю святой
И по ночам с ним беседую.
Грешною тенью бреду
И спотыкаюсь я сослепу.
Внёс ли я в мир доброту,
Сердца кристальные россыпи?
* * *
Хожу, как зомби:
Не жизнь, а бред!
Мне бесы злобно
Хохочут вслед.
День
одинокой
Стечёт
слезой,
Но Божье око
Всё видит…
Всё!
* * *
Вольница. И сабля наголо.
Как раздольно казаку в степи!
Конь летит, и время потекло
Быстро-быстро, как в душе стихи.
Разгулялся ветер, захмелел,
Разнотравья через край испив,
И ковыль под солнцем заблестел,
Разметался вихрем конских грив.
* * *
Ты время пустил на распыл.
Легко ль прозябать в пустоте?
Ты грешную душу распни
На совести, как на кресте.
Укутанный тьмою жасмин
В саду аромат разлил.
Ты боль в кулаке зажми,
Попробуй набраться сил.
Отбрось перед будущим страх
И свежего ветра глотни —
Пускай отразятся в глазах
Удачей блеснувшие дни.
* * *
Друг мне могилу выроет —
Дружба была так крепка!
Думы катапультируют
Из моего черепка.
Мысли завьются, завеются —
Их не сыскать и с огнём.
Друг меня (даже не верится)
Похоронил живьём…
* * *
Эх, мне б от тоски гнетущей
Избавиться поскорей
И к ветке вишнёвой цветущей
Прижаться щекой своей,
Идти под луной волшебной,
Струящей магический свет,
Не чувствуя совершенно
Своих накопившихся лет.
Донбассу
1
Солнце, в речке дробясь,
Серебром растекалось,
И смывал в ней усталость
Терриконный Донбасс.
Много силушки в нём,
В нашем батьке родимом —
Не развеялась дымом
Память славных времён!
Его поступь крепка,
В седине он ковыльной,
Своей мощью глубинной
Ещё даст уголька!
2
Извела боль тупая —
Хоть ложись – помирай:
Бандюки-раздолбаи
Разорили мой край.
Защитить не смогли мы
Свой Донбасс и свой кров.
Давит камень могильный
На судьбу горняков.
Боже, крест твой целую,
В думах ночи и дни —
